Semua Bab Fick Mich 2: Bab 201 - Bab 210

Ihre Hände fahren fort, gleiten über meine Rippen, folgen jeder Rille, jeder Erhebung. Sorgfältig meidet sie mein Geschlecht, gespannt und schmerzend, das sich bei jeder Liebkosung aufbäumt, das darum bettelt, berührt zu werden. Aber sie gibt nicht nach. Sie massiert meinen Bauch, meine angespannten Bauchmuskeln, meine Hüften, meine Schenkel.— Du arbeitest an deinem Körper, stellt sie fest, ihre Handflächen gleiten mit exquisiter Langsamkeit über meine Bauchmuskeln. Tust du das für dich? Oder für die anderen?Die Frage trifft mich mit Wucht. Niemand hat mich das je gefragt. Niemand ist je so weit gegangen. Weiß ich selbst überhaupt, warum ich das alles tue?— Für die anderen, glaube ich, gestehe ich mit erstickter Stimme. Damit sie mich stark sehen. Damit sie nicht sehen …— Was?— Den Rest. Die Risse. Die Angst.Sie nickt, als verstünde sie. Als hätte sie es immer gewusst. Ihre Hände setzen ihren Weg fort, massieren die Innenseiten meiner Schenkel, kommen so nah an mein Geschlecht h

Maxime Drei Wochen sind seit jener Nacht vergangen. Drei Wochen, in denen ich jede Sekunde, jede Liebkosung, jedes Wort wieder durchlebt habe. Sie hat nicht angerufen. Sie hat mir ihre Nummer nicht gegeben. Ich kenne nicht einmal ihren Namen. Morgens wache ich mit ihrem Geruch in den Nüstern auf, ein hartnäckiges Phantom, das sich weigert zu verblassen. Unter der Dusche gleiten meine Hände über meine Haut, und ich erlebe erneut ihre Finger, ihren Mund, ihren Blick. Im Büro verliere ich den Faden der Gespräche, starre auf Unterlagen, ohne sie zu sehen, antworte daneben. Jean-Marc bemerkt es schließlich. — Geht's dir gut, Maxime? Du siehst seit ein paar Wochen aus wie ein Zombie. — Mir geht's gut. — Nein, dir geht's nicht gut. Du bist woanders. Ist es eine Frau? Ich antworte nicht. Er zuckt mit den Schultern, wendet sich wieder seinen Bildschirmen zu. In dieser Welt stellt man keine echten Fragen. Man streift, man sorgt sich zwei Minuten, dann geht man zum Nächsten über. Die Ges

MaximeDie Nacht ist lang. Sie ist aus Liebkosungen und Bissen gemacht, aus Seufzern und Schreien, aus Pausen, um zu Atem zu kommen, und noch intensiveren Neuanfängen. Wir lieben uns auf dem Bett, an der Wand, auf dem Boden. Unsere Körper suchen sich, finden sich, verlieren sich, finden sich wieder.Zwischen zwei Anstürmen sprechen wir. Ausgestreckt im Dunkeln, feucht, aneinandergeklebt, kommen die Worte leichter als beim ersten Mal.— Warum ich? frage ich.Sie denkt nach, ihre Finger zeichnen Muster auf meine Brust.— Weil du anders bist. In der Bar habe ich dich angesehen. Du warst allein, hast deinen Whisky getrunken, hast die Leute angesehen, ohne sie zu sehen. Du sahst aus … verloren. Stark, aber verloren.— Das war ich.— Und als ich dich ansprach, sah ich in deinen Augen, dass du etwas suchtest. Nicht nur Sex. Nicht nur ein Abenteuer. Etwas mehr. Etwas Wahres.— Und du? Was hast du gesucht?Sie seufzt. Ihre Hand hält einen Moment inne, dann nimmt sie ihre langsame Bewegung wied

MaximeDer Tag ist endlos. Ich irre in meiner Wohnung umher, unfähig, stillzusitzen, unfähig, an etwas anderes zu denken als an sie. Ihr Duft ist überall, auf den Laken, auf meinen Kissen, auf meiner Haut. Ihre Spuren sind auf meinem Körper, Bisse, Kratzer, Knutschflecken. Ich betrachte sie im Spiegel, ich berühre sie, ich durchlebe sie erneut.Im Büro bin ich geisterhaft. Jean-Marc wirft mir besorgte Blicke zu.— Bist du sicher, dass es dir gut geht, Maxime? Du siehst zum Fürchten aus.— Ich habe nicht geschlafen.— Zu viel Arbeit?— Nein. Zu viel … Leben.Er zuckt mit den Schultern, hakt nicht nach. Er würde es nicht verstehen. Niemand würde es verstehen.Den Nachmittag verbringe ich mit Vorbereitungen. Ich wechsle die Laken, ich räume die Wohnung auf, ich kaufe Kerzen, Wein, etwas zu essen. Ich will, dass alles perfekt ist für ihre Rückkehr. Ich will, dass sie sich wohlfühlt, dass sie sich zu Hause fühlt, dass sie Lust hat zu bleiben.Neunzehn Uhr. Neunzehn Uhr dreißig. Zwanzig Uhr

Jetzt beugt sie sich ein Stück vor, der Ton wird um eine Nuance weicher, aber gleichzeitig intensiver. „Aber.“ Sie hält inne, und das Wort hängt zwischen uns. „Ich will auch auf dich zählen können. Das ist die Bedingung für alles andere. Wissen, dass du da bist, wenn es wirklich zählt. Nicht nur in den Momenten der Leidenschaft. Sondern in den stillen. Den schwierigen. Dass du nicht beim ersten echten Hindernis fliehen wirst, wenn es einmal nicht nur um Verlangen, sondern um echte, ungeschönte Probleme geht. Denn danach sieht die Welt aus, Maxime. Nicht nach Ekstase, sondern nach echten Prüfungen. Und die meisten Menschen rennen, bevor die Prüfung überhaupt richtig beginnt."Ihre Worte sind ein Test, und ich erkenne es. Aber sie sind auch ihre Wahrheit, eine verletzliche Öffnung. Was ich jetzt sage, muss mehr sein als eine Beruhigung. Es muss ein Eid sein. „Ich werde nicht fliehen“, sage ich, und meine Stimme ist rauer, als ich es beabsichtigt habe, getragen von einer plötzlichen, drä