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Chloé---Die Rückkehr nach Paris ist brutal. Einschneidend. Verheerend.Nach einer Woche in Saint-Tropez, gewiegt vom Rauschen der Wellen und dem Gesang der Zikaden, jeden Morgen geweckt vom goldenen Licht, das auf dem Meer tanzte, geschützt vor der Welt durch die weißen Mauern von Papas Haus, glaubte ich, alles sei möglich. Dass die Liebe zu dritt eine Selbstverständlichkeit sei. Dass der Rest — die Welt, die Blicke, die Urteile — nur Kleinigkeiten seien, Staub, Wind.Ich glaubte, wir seien unbesiegbar.Die Realität holt mich am ersten Montag nach unserer Rückkehr ein.Ich bin im Büro der Stiftung, neu eingerichtet im Herzen des Marais, nur wenige Schritte von Raphaëls Loft entfernt. Der Raum ist hell, modern, mit einer großen Fensterfront, die auf einen kleinen, begrünten Innenhof hinausgeht. Ich habe den Vormittag damit verbracht, aufzuräumen, meine Sachen einzurichten, diesen Raum zu einem Ort zu machen, der mir gleicht.Ich habe Fotos von uns dreien auf meinen Schreibtisch geste

Matthias---In den folgenden Tagen werde ich zu einem anderen Mann.Der Matthias Delacroix, den die Welt kennt — der eisige CEO, der skrupellose Stratege, der Mann der Macht, der vor nichts zurückschreckt, der immer gewinnt — erwacht. Er setzt sich in Bewegung. Er wird niemandem erlauben, das zu bedrohen, was er aufgebaut hat. Was sie aufgebaut haben. Dieses zerbrechliche und kostbare Ding, das sie ihre Liebe nennen.Ich verbringe Stunden am Telefon.Zuerst mit meinen Anwälten. Den besten, den teuersten, denen, die nie verlieren. Ich gebe ihnen freie Hand, unbegrenzte Budgets, klare Anweisungen: Findet heraus, wer hinter diesen Drohungen steckt, und bereitet mir eine Akte vor, die ihn zermalmt.Dann mit meinen Privatdetektiven. Ehemalige Bullen, ehemalige Agenten, Männer und Frauen, die alles können, alles finden, alles herausfinden. Ich schicke ihnen das Foto, den Umschlag, die Nachricht. Ich gebe ihnen die Daten unseres Aufenthalts in Saint-Tropez, die Adressen, die Namen.Mit mein

Mein Rücken schmerzt. Meine Augen brennen vom flackernden Licht der Schreibtischlampe. Ich habe mir angewöhnt, bei schwachem Licht zu arbeiten – es schont die Augen, sagt man, aber vor allem schafft es eine Atmosphäre der Konzentration, eine Blase aus Dunkelheit und Helligkeit, in der nichts existiert außer den Dokumenten vor mir. Draußen heult der Wind um die Dachgiebel des alten Stadthauses, ein klagendes Geräusch, das sich mit dem Ticken der Uhr und dem Rascheln des Papiers zu einer Symphonie der Einsamkeit vermischt.Ich arbeite mich durch die untersten Schubladen von Auguste Delacroix' Schreibtisch. Die Schubladen, die niemand öffnen sollte. Die Schubladen, in denen er seine schmutzigsten Geheimnisse versteckte, seine peinlichsten Niederlagen, seine gefährlichsten Feinde. Briefe von Geliebten, die er fallen gelassen hat. Drohungen von Geschäftspartnern, die er betrogen hat. Fotos von Menschen, die er zerstört hat, aufbewahrt wie Trophäen. Ein Panoptikum der menschlichen Abgründe,

Ich schließe die Akte. Meine Hände sind eiskalt, schweißnass. Mein ganzer Körper zittert, als hätte ich Fieber. Die Bibliothek, eben noch ein vertrauter, wenn auch unheimlicher Ort, kommt mir plötzlich feindselig vor, als würden die Wände selbst mich beobachten, als wäre mein Vater aus dem Grab gestiegen, um mich zu verhöhnen.Ich muss Matthias finden. Ich muss Chloé finden. Ich muss ihnen zeigen, was ich entdeckt habe.Ich stehe auf. Meine Beine sind taub, schwach, als gehörten sie nicht zu mir. Ich gehe durch die dunklen Flure des Stadthauses, vorbei an den geschlossenen Türen, den verhängten Fenstern, den abgedeckten Möbeln. Das Haus ist ein Grab, und ich bin der Geist, der darin umherirrt.Ich finde Matthias in der Küche, eine Tasse kalten Kaffee in der Hand, das Gesicht grau vor Müdigkeit. Er sieht mich kommen, und etwas in meinem Blick muss ihn alarmieren, denn er stellt die Tasse ab, richtet sich auf, spannt die Schultern an wie ein Soldat, der den Feind erwartet.--- Was ist l

Er geht zur Tür, rüttelt daran. Verschlossen. Natürlich. Aber der Mechanismus ist alt, rostig, anfällig. Matthias drückt mit der Schulter gegen den Rahmen, einmal, zweimal. Beim dritten Mal gibt das Schloss mit einem hässlichen Knirschen nach, und die Tür springt auf.Wir betreten das Treppenhaus. Drinnen ist es noch schlimmer als draußen. Ein beißender Gestank nach kaltem Zigarettenrauch, Schimmel und menschlichen Ausscheidungen empfängt uns. Die Wände sind mit obszönen Graffiti beschmiert, die Fliesen des Bodens gesprungen, viele fehlen ganz. Eine tote Taube liegt in einer Ecke, die Füße starr in die Luft gereckt, die Augen milchig und leer. Die Neonröhre an der Decke flackert unregelmäßig und taucht den Raum in ein gespenstisches, kaltes Licht.Wir steigen die Treppe hinauf. Vierter Stock. Die Stufen sind ausgetreten, schief, gefährlich. An jeder Etage hängt der gleiche Geruch nach Armut und Resignation. Vor manchen Türen stehen Müllsäcke, die darauf warten, heruntergebracht zu wer