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ChloéDas Badezimmer liegt in einem bläulichen Halbdunkel. Das Licht der Morgendämmerung sickert durch den Bambusvorhang, zeichnet feine Schatten auf die weißen Fliesen, auf die Badewanne, auf den Spiegel. Die Luft ist kühl, fast kalt. Meine nackten Füße sind eisig auf dem Boden. Ich fröstele.Raphaël dreht den Wasserhahn auf. Heißes Wasser schießt mit kaskadenartigem Geräusch hervor, füllt den Raum mit Dampf, mit Lärm, mit Leben. Der Dunst steigt auf, bedeckt den Spiegel, löscht unsere Spiegelbilder aus. Man sieht nur noch Schatten, Silhouetten, verschwommene Körper.Er wendet sich mir zu. Der Dampf umgibt sein Gesicht, streichelt seine Schultern. Seine hellen Augen leuchten im Halbdunkel.--- Darf ich?Seine Stimme ist zögernd, fast schüchtern, als hätte er Angst vor meiner Antwort. Als hätte er Angst, abgewiesen, verworfen, ersetzt zu werden.--- Ja.Er zieht sein T-Shirt aus. Der schwarze Stoff gleitet über seine Haut, zerknüllt zu seinen Füßen. Sein Körper erscheint im gedämpften

Raphaël---Das Café ist jetzt leer. Die alte Dame ist gegangen, hat ihre Zeitung und ihre Gleichgültigkeit mitgenommen. Das streitende Paar ist verschwunden, versöhnt oder getrennt, man wird es nie erfahren. Der Kellner räumt die Stühle weg, stellt sie auf die Tische, bereitet den Feierabend vor. Die Welt dreht sich weiter, gleichgültig gegenüber dem, was sich hier gerade abgespielt hat, in diesem kleinen, diskreten Café in der Rue de Rivoli.Wir sind lange geblieben, Chloé, Matthias und ich. Stundenlang. Die Zeit ist an uns abgeglitten wie Wasser an Steinen. Wir haben geredet. Geschwiegen. Manchmal geweint. Auch gelacht, dieses zerbrechliche Lachen, das entsteht, wenn man den Boden berührt hat und langsam wieder zur Oberfläche aufsteigt, mit brennenden Lungen und weit geöffneten Augen.Chloé ist als Erste gegangen. Sie brauchte Schlaf, Ruhe, Einsamkeit. Ihre Augen waren umrändert, ihre Schultern hingen herab, ihr Mund war noch geschwollen von den Küssen, von den Tränen, von der Aufr

Chloé---Das Fenster steht zum Meer hin offen. Die Meeresluft strömt herein, sanft und salzig, jodhaltig und voller Versprechungen. Der Mond ist voll, hoch, riesig, taucht das Zimmer in silbriges, fast unwirkliches Licht. Die weißen Laken leuchten im Halbdunkel wie ein Meer aus Wolken. Die Schatten tanzen im Rhythmus der Wellen an den Wänden.Raphaël legt mich auf das Bett. Seine Hände sind sanft, seine Gesten langsam, fast rituell. Er küsst mich zärtlich, behutsam, als wolle er mir sagen: "Ich bin hier, ich verlasse dich nicht, ich werde dich nie verlassen." Sein Mund auf meinem, seine warmen Lippen, seine Zunge, die meine sucht, findet, streichelt.Matthias setzt sich neben uns. Er berührt noch nicht. Er sieht zu. Seine grauen Augen verschlingen jedes Detail — die Wölbung meiner Hüfte, die Blässe meiner Haut, den Schatten meiner Brüste unter der Bluse. Seine Hand streichelt meine Haare, meine Stirn, meine Schulter. Seine Anwesenheit ist Wärme, Schutz, Versprechen.--- Bist du siche

RaphaëlAm vierten Abend ändert sich etwas.Wir sind im Schlafzimmer. Das Licht ist gedämpft, nur eine Kerze auf dem Nachttisch, deren Flamme im Rhythmus unseres Atems flackert. Chloé ist nackt, liegt auf dem Bett, die Arme über dem Kopf, die Haare wirr auf dem Kissen. Dargeboten. Sie hat die Augen geschlossen, ihre Lider sind seidene Schleier.Matthias sitzt im Sessel am Fenster. Er hat darauf bestanden, dabei zu sein. Zuzusehen. Er berührt nicht. Er nimmt nicht teil. Noch nicht.Ich bin über Chloé. Mein Geschlecht an ihrem, ich spüre es, warm, feucht, bereit. Ich dringe langsam in sie ein. Tief. Ich sehe ihr dabei in die Augen, die sie für mich öffnet.Sie stöhnt. Bietet sich dar. Zieht mich tiefer hinein. Ihre Beine schlingen sich um meine Taille, ihre Fersen in meinen Lenden.Matthias sieht zu.Seine grauen Augen sind starr, intensiv, brennend. Er sieht zu, wie mein Geschlecht in sie eindringt. Er sieht zu, wie ihre Brüste bei jeder Bewegung zittern. Er sieht ihr Gesicht, ihre Lus

MatthiasAm sechsten Abend sehen wir uns den Sonnenuntergang auf der Terrasse an.Das Meer ist orange, rosa, purpurn. Der Himmel färbt sich in tausend Farben, in Nuancen, die man nur hier sieht, in Saint-Tropez, im Sommer, wenn die Luft trocken ist und das Licht diese besondere Qualität des Südens hat.Die schwarzen Pinien zeichnen sich wie Schattenspiele vor dem entflammten Horizont ab. Die Vögel verstummen einer nach dem anderen. Die Grillen beginnen ihr nächtliches Konzert.Chloé ist zwischen uns. Sie sitzt auf der hölzernen Liege, ihre nackten Beine untergeschlagen. Raphaël ist zu ihrer Rechten, ich zu ihrer Linken. Ihre Hände sind in unseren. Unsere Finger verschränken sich, streicheln sich, antworten sich.--- Es ist schön, sagt sie.--- Es ist schön, sage ich.--- Nicht so schön wie du, sagt Raphaël.Sie lächelt. Errötet. Sie ist schön. Die untergehende Sonne färbt ihre Haare, ihre Wangen, ihre Lippen. Sie gleicht einem Gemälde. Einem lebendigen Kunstwerk.--- Ich will euch Fre