All Chapters of صفقه بالمليون دمعه، سكرتيره شيطان : Chapter 31 - Chapter 40

كان السكون في شقة أكادير يملك صوتاً، طنيناً مستمراً يشبه احتكاك الخلايا العصبية ببعضها البعض. جلست غزلان المرمور أمام حاسوبها، لكنها لم تكن ترى الحروف؛ كانت ترى "أشباحاً" تتحرك خلف الزجاج. شعرت فجأة ببرودة مباغتة في أطرافها، برودة لا تنتمي لجو سوس الدافئ، بل تنتمي لـ الكبسولة الفضائية الباردة التي وصفتها في الفصل الرابع."لماذا أشعر بأنني بدأتُ أتلاشى؟" همست غزلان، وصوتها تردد في الغرفة كأنه صدى مسجل من زمن آخر.نظرت إلى المرآة الجانبية، ولم ترَ وجهها السوسي بملامحه الهادئة. رأت نورا. كانت نورا تنظر إليها بعينين حمراوين من فرط البكاء، وبشعرها الأحمر المتطاير كأنه حريق في غابة ليلية."لقد سرقتِ ملامحي يا غزلان،" قالت نورا من داخل المرآة، وصوتها كان مزيجاً من صوت الرياح وصوت ضربات قلب غزلان المتسارعة. "أو ربما أنا من سرقتُ حياتكِ؟ انظري إلى يدكِ.. هل هي يد كاتبة تمسك قلماً، أم يد سكرتيرة توقع عقداً بالدم مع شيطان؟"رفعت غزلان يدها، وشعرت بصدمة صعقت كيانها؛ لم تكن أصابعها مغطاة بالحبر، بل كانت "موشومة" بشفرات برمجية (Binary Codes) تلمع باللون الأخضر الفوسفوري. لقد بدأ الخيال يلتهم الواقع

كانت الرياح الشمالية تضرب نوافذ الشقة في أكادير بعنف، وكأنها تحاول اقتلاع الجدران لتعري غزلان المرمور أمام حقيقتها العارية. كانت الساعة قد تجاوزت الرابعة فجراً، تلك الساعة اللعينة التي تخرج فيها الشياطين من الدفاتر القديمة لتمارس طقوسها فوق لوحة المفاتيح. جلست غزلان، وشحوب وجهها يعكس ضوء الحاسوب الشاحب، وعيناها مثبتتان على جملة واحدة لم تكتبها هي، بل ظهرت فجأة: "هل تظنين أنكِ الكاتبة.. أم أنكِ مجرد حلم لامرأة أخرى تُدعى نورا؟"ارتجفت أصابع غزلان، وشعرت ببرودة تسري في نخاعها. التفتت ببطء، لتجد الغرفة قد تغيرت ملامحها. لم يعد هناك سجاد مغربي ولا رائحة بخور؛ تحولت الجدران إلى شاشات عملاقة تعرض بيانات مصرفية حمراء، وفواتير متراكمة، ورسائل نصية من أشخاص خذلوها في اللحظات الحرجة. وفي وسط هذا الحطام النفسي، كانت تقف نورا.لم تكن نورا هذه المرة بطلة رواية؛ كانت ترتدي ثياباً رثة، ووجهها يحمل ندوباً تشبه "الشقوق" في صخور تغازوت. كانت تحمل في يدها حقيبة مهترئة، وفي العين الأخرى كانت تلمع نظرة "الذئب الجريح"."أهلاً بكِ في واقعي يا غزلان،" قالت نورا، وصوتها كان مزيجاً من صرير الأبواب القديمة وهدي

ساد سكون مهيب في شقة أكادير، سكون لا يقطعه إلا طنين خفيف ينبعث من الحاسوب المحمول الذي بدأ يسخن تحت أصابع غزلان المرمور المرتجفة. كانت الساعة قد تجاوزت الرابعة فجراً، تلك "الساعة الميتة" التي تذوب فيها الحدود بين ما هو كائن وما هو متخيل. نظرت غزلان إلى الشاشة، وبدأت الحروف تتراقص أمام عينيها، لم تعد كلمات روايتها مجرد سرد، بل أصبحت "ثقوباً سوداء" تبتلع واقعها الشخصي."أنا وحدي،" همست غزلان، وصوتها اصطدم بجدران الغرفة الباردة وعاد إليها كأنه صرخة استغاثة مكتومة. "أين السند؟ أين اليد التي تمسح عرق السهر عن جبيني؟"فجأة، بدأت جدران الغرفة "تتحلل". تلاشت صور العائلة، واختفت رسائل البنك وفواتير "CreditPlus" المتراكمة، لتظهر خلفها متاهة من المرايا اللامتناهية التي تعكس ضوءاً بنفسجياً غريباً. وفي كل مرآة، كانت هناك نسخة من غزلان: غزلان الطفلة في أولاد دحو، غزلان المراهقة في إنزكان، وغزلان الكاتبة التي تصارع الديون والوحدة في شقة أكادير.ومن قلب هذه المرايا، خرجت نورا.لم تكن نورا هذه المرة "سكرتيرة الشيطان"؛ كانت ترتدي ثياباً من أوراق الرواية الممزقة، وكان شعرها الأحمر المتطاير يلمع بشرارات

في تلك اللحظة التي يتماهى فيها السكون مع العدم، لم تعد الغرفة مكاناً مادياً، بل أصبحت "امتداداً للعقل". كان الهواء مشحوناً برائحة الورق القديم والكهرباء الساكنة. جلست الكاتبة أمام شاشتها، لكن الحروف لم تكن تظهر باللون الأسود المعتاد؛ كانت تخرج كنقاط ضوئية تسبح في الفضاء المحيط بها، مشكلةً سديماً من الحكايات غير المكتملة.​"من يكتب من؟" همست الكاتبة، وصوتها لم يكن له صدى، كأن الجدران امتصت تردداته.​فجأة، انفتح شق في الفراغ أمامها، وخرجت منه نورا. لكنها لم تكن نورا التي نعرفها؛ كانت ترتدي ثوباً مصنوعاً من "الاحتمالات الضائعة"، وعيناها كانتا كمرآتين تعكسان آلاف النهايات التي فكرت فيها الكاتبة ولم تكتبها قط.​"لقد جئتُ لأستردَّ حقي في الصمت،" قالت نورا، وصوتها كان كعزف منفرد على وتر مشدود. "لقد منحتِني صوتاً لأصرخ به في وجه الأقدار، لكنكِ نسيتِ أن خلف كل صرخة كتبتِها، كان هناك جزء منكِ يتلاشى. أنتِ لستِ الكاتبة التي تملكني، أنتِ السجن الذي أعيش فيه، وأنا الحرية التي تحلمين بها."​تراجعت الكاتبة، وشعرت بأن جسدها يصبح خفيفاً كالحبر المجفف. "أنا من وهبكِ الوجود! أنا من جعل من دمعتكِ قضية ته

مر شهر كامل على وصول غزلان إلى هذه المدينة الأوروبية التي تبدو وكأنها مبنية من "الفولاذ والغموض". السماء هنا لا تعرف الزرقة التي تركتها خلفها في أكادير؛ هي دائماً بلون "الرصاص"، تمطر رذاذاً ناعماً يغسل الأرصفة لكنه لا يطهر الروح من وحشة الغربة. كانت غزلان تقطن في غرفة صغيرة لا تتجاوز مساحتها مساحة أحلامها المكسورة، جدرانها باهتة ورائحتها تفوح بالرطوبة والوحدة.في الصباحات الباردة، كانت تخرج غزلان وهي ترتدي كل ما تملك من ملابس ثقيلة، لكن البرد كان يجد دائماً منفذاً ليصل إلى عظامها. كانت تمشي في الشوارع المزدحمة بوجوه لا تلتفت، وجوه تشبه "الشخصيات الجانبية" في روايتها؛ تتحرك بآلية مفرطة، عيونها مثبتة على الساعات أو الهواتف، ولا أحد يملك وقتاً ليسأل: "من أنتِ؟ ومن أين أتيتِ؟"صدمة التأقلم: لغة الصمت والجليدكانت أصعب مراحل المعاناة هي "فقدان الصوت". في المغرب، كانت غزلان هي "سيدة الحكي"، الكاتبة التي تهز المشاعر بكلماتها. هنا، كانت مجرد "رقم" في طوابير المهاجرين، تحاول جاهدة ترتيب جمل بسيطة بلغة غريبة لتطلب تذكرة حافلة أو لتستفسر عن موعد مقابلة عمل. شعرت بأن هويتها تتبخر؛ فبدون لغتها، أص