All Chapters of Matrimonio en Cautiverio: Los Gemelos del CEO: Chapter 141 - Chapter 150

El tres de junio, Diego me manda un mensaje a las nueve de la mañana.No sobre San Telmo. No sobre el vuelo. No sobre lo que ocurrió ayer.Diego: La reunión del consorcio del jueves. ¿Vas a estar?Camila: Estaré.Diego: De acuerdo.Así de simple.La pregunta más ordinaria del mundo. La reunión del jueves. El consorcio. ¿Vas a estar?No: ¿qué pasó ayer? No: ¿cuándo hablas con Marcos? No: ¿qué significa que no tomaras el vuelo?Solo: la reunión del jueves. ¿Vas a estar?Y yo: estaré.Y eso cierra el tema del tres de junio entre Diego y yo.La primera semana de junio tiene la textura de las primeras semanas de algo

El despacho de Diego tiene una ventana orientada al norte.Luz indirecta. Sin sombras duras. La luz que los arquitectos buscamos para los estudios de dibujo porque no engaña sobre el color de nada.Con esa luz, el dibujo de Leo enmarcado junto al cristal se ve exactamente como es: una casa de cinco ventanas, trazo de niño de cuatro años, un cielo azul que no llega hasta el tejado.Diego lo sigue mirando.Yo sigo sentada.—Repítemelo —digo—. Desde el principio. Con los datos.Diego asiente. Es la forma en que trabajamos cuando algo pesa: primero los datos, luego lo demás.—Elena me llamó el viernes a las once de la noche. Hora de Madrid. —Apoya el índice sobre la mesa, como si marcara una cota—. Mateo empieza las vacaciones de invierno el diecisiete de julio. Ella tiene un congreso en Barcelona la semana siguiente. Propone volar a Madrid el domingo diecinueve, dejar a Mateo conmigo del lunes veinte al domingo veintiséis, e ir y venir a Barcelona en tren.—¿Y la visita que tenías previs

La pregunta de Leo se queda en el aire del cuarto.¿Papá va a tener que elegir?No me pide que le tranquilice. Me pide un dato. Leo nunca ha querido consuelo. Quiere saber cómo funcionan las cosas para decidir él qué siente.Así que no le digo que no se preocupe.—No —digo—. Papá no va a tener que elegir.—¿Cómo lo sabes?—Porque querer a alguien no funciona como un sitio en el coche. No hay tres asientos que se ocupan y ya está.Leo frunce el ceño. No le sirve.Lo intento otra vez. En su idioma.—Cuando a un edificio le añades una planta, las de abajo no desaparecen. Siguen ahí. Siguen siendo las que sostienen.—Pero pesan más.Me quedo callada un segundo.Tiene razón. Una planta nueva es carga añadida. Todo lo que está debajo la nota.—Sí —admito—. Pesan más.—¿Y si se cae?—Por eso se calcula antes. Se mira si los cimientos aguantan. Se refuerza donde hace falta.Leo piensa. Tiene los ojos en el techo otra vez.—¿Papá sabe calcular eso?Podría decirle que sí. Sería más fácil. Leo s

El lunes veintidós de junio, los niños terminan el colegio.Sofía sale con las notas en un sobre y una medalla de cartón dorado por «Mejor narradora del Sistema Solar». Leo sale con la mochila llena de cuadernos del curso y un dibujo enrollado bajo el brazo que no enseña a nadie.Es mi semana.Diego me escribe a las nueve de la noche, cuando ya están acostados.Diego: Tres cosas. Ninguna urgente.Camila: Dime.Diego: Uno. He bloqueado en Walker Holdings la semana del 20 al 26 de julio. Sin reuniones, sin llamadas. Elena Pardo cubre el bloque norte. Se lo comuniqué hoy al consejo.Diego: Dos. Elena me mandó las fechas del vuelo. Llegan el domingo 19 a las 7:10. Barajas, T4.Diego: Tres. Compré ropa de verano para Mateo. Talla cinco. Tres camisetas, dos pantalones cortos, unas sandalias. Por si Elena no se acuerda de que aquí es verano.Leo los tres mensajes.Ninguno me pide nada. Ninguno necesita respuesta. Son la información que corresponde que yo tenga, entregada antes de que yo la b

El lunes, Diego me escribe tres veces antes de las dos.A las nueve y diez:Diego: Leo y Sofía en el campamento. Mateo conmigo. Se ha puesto las sandalias. Por su cuenta. Sin comentarios.A las once y media:Diego: Hemos ido al Retiro. Ha contado los escalones del estanque. Cuarenta y dos. Me ha corregido cuando dije cuarenta.A la una y cuarto:Diego: Ha comido aceitunas. Y un trozo de pimiento verde escondido en el arroz. No se ha dado cuenta. No se lo digas a Elena.Leo los tres en la mesa de obra de Lavapiés, con el casco puesto y el polvo de cal en los antebrazos.No me pide nada. No me consulta nada. Me cuenta lo que hay.Es la misma voz de los mensajes de junio. Pero con algo nuevo debajo. Algo que no sé nombrar hasta el tercer mensaje.Le hace gracia.Diego Walker, a las once y media de un lunes, corregido por un niño de cuatro años en el número de escalones de un estanque. Y le hace gracia.Hace cuatro años, no le hacía gracia nada que no pudiera controlar.Guardo el teléfono