Semua Bab Ich hasse dich... ich möchte es so sehr, aber...: Bab 81 - Bab 90

 AiméeIch nicke und setze mich auf die Sofakante. Er bleibt stehen, setzt sich dann schließlich in seinen Sessel, mir gegenüber. Ein Graben von drei Metern beigem Wollteppich trennt uns.„Du hast den Bären behalten", sagt er und blickt zu Boden.„Ja. Er steht auf meinem Schreibtisch."„Er ist schwer. Solide."„Ja."Wieder Schweigen. Elodie beginnt ernsthaft zu quengeln, sucht meine Brust.„Ich muss sie füttern", sage ich.„Die Küche. Wie früher. Das heiße Wasser funktioniert."Ich stehe auf und begebe mich in die Küche. Ich kenne sie auswendig. Ich setze mich auf den Stuhl, auf dem ich immer meine Vesper gegessen habe. Ich gebe Elodie das Fläschchen, die gierig saugt.

 AiméeAm Nachmittag sind wir dort hingefahren. Zum ersten Mal kam Justin mit. Die Entscheidung fiel ohne Drama, eine Woche zuvor, in einem praktischen Ton: „Zu ihrem Geburtstag könnten wir alle drei hinfahren. Das Wetter ist schön."Die Fahrt war still. Justin fuhr. Ich spürte seine Anspannung. Elodie auf ihrem Sitz trällerte vor sich hin.Mein Vater erwartete uns auf der Veranda. Er hatte ein sauberes Hemd angezogen. Er sah das Auto, sah Justin auf der Fahrerseite aussteigen. Er zuckte kurz zurück, fast unmerklich. Dann fixierte er Justin. Justin hielt seinem Blick stand, ohne Herausforderung, ohne Feindseligkeit. Nur eine Präsenz.„Guten Tag", sagte Justin, als er näher trat.„Guten Tag", antwortete mein Vater.Sie gaben sich nicht die Hand. Sie sahen sich nur an, eine stum

ManonEine Woche ist vergangen. Sieben Tage eines militärischen Regimes aus neuen Muskelschmerzen, endlosen Wiederholungen und dieser ruhigen Stimme, die mein Wesen in Rohdaten zerlegt. Alex Moreau ist eine Perfektionierungsmaschine. Er hebt nie die Stimme, zeigt niemals Ungeduld. Seine Frustration, wenn es sie gibt, übersetzt sich in ein Schweigen, das schneidender ist als eine Klinge, gefolgt von einer Korrektur, die so präzise ist, dass sie demütigend wirkt.Aber etwas hat sich bewegt, unmerklich. Wie ein Sandkorn im gut geölten Getriebe seiner Kälte.Es ist heute, Freitag, die Vor-Ermüdungs-Einheit. Meine Muskeln schreien bereits um Gnade, noch bevor wir beginnen. Er lässt mich Serien an den Ringen machen, die Prüfung der reinen Spannung. Ich hänge, den Körper in einer Linie, zitternd unter der Anstrengung.— Ihr Becken kippt. Zwei Grad. Sie verlieren die Linie, hallt seine Stimme in der Stille der leeren Turnhalle.Ich beiße die Zähne zusammen, spanne alles an und versuche, diese

ManonIch drehe den Kopf zu ihm. Er blickt geradeaus, sein Adamsapfel bewegt sich sanft, als er einen Schluck Wasser hinunterschluckt.— Sie sprechen nie über Ihre Zeit als Athlet.— Weil es nicht relevant ist. Meine Vergangenheit wird Ihrem Salto nicht helfen.— Es geht nicht nur um Saltos, Alex.Da wendet er sich mir zu. Sein Gesicht ist so nah. Ich sehe die winzigen Goldsplitter in seiner grauen Iris, die feinen Lachfältchen an seinen Augenwinkeln. Ich sehe den Mann hinter dem Trainer, einen Mann, der Schmerz, Druck und den Fall gekannt hat.— Nein, räumt er ein, sehr leise. Es geht nicht nur um Saltos.So bleiben wir, schwebend in diesem fragilen Raum zwischen zwei Welten. Der Welt der Regeln, der Ziele, der Stoppuhren. Und der anderen Welt. Derjenigen, die in den Stillen knospt, in den Blicken, die sie etwas zu lange halten, in der Wärme, die an dieser kalten Wand geteilt wird.Er ist es, der den Bann bricht, indem er sich mit der Ferse von der Wand abstößt, um wieder aufzustehen

ManonDer Druck wird spürbar, ein Schraubstock, der sich mit jedem vergehenden Tag enger um unsere Schläfen legt. Die nationalen Qualifikationen rücken näher, ein düsterer Berg am Horizont unseres Lebens. Es ist die erste wirkliche Etappe, die erste entscheidende Hürde auf dem Weg zu den Spielen. Selbst die Luft in der Turnhalle scheint sich zu verdichten, geladen mit nervöser Elektrizität.Alex ist konzentrierter, fordernder denn je. Der Vorfall auf dem Schwebebalken, die fleischliche Spannung, die unsere professionelle Hülle hatte aufbrechen lassen, scheint unter einer dickeren Eisschicht versiegelt worden zu sein. Er ist wieder die Maschine geworden, der kalte Analytiker. Aber ich weiß es. Ich spüre den Unterschied. Seine Kälte ist nicht mehr natürlich. Sie ist fabriziert, aufrechterhalten durch eine übermenschliche Anstrengung des Willens. Seine Korrekturen sind noch knapper, seine Berührungen noch schneller und unpersönlicher, als wäre meine Haut radioaktiv geworden. Er vermeidet