All Chapters of Les chaînes de l'éternité : Chapter 31 - Chapter 40

 Elle lève les yeux vers moi. Il y a quelque chose dans son regard. De la peur. Pas de Caspian. De quelque chose d'autre. Quelque chose de pire.— Il y a des choses, dans ce monde, murmure-t-elle, que vous ne pouvez pas imaginer. Des choses pires que la mort. Le Seigneur Caspian me protège de ces choses.Elle se signe. Rapidement. Presque honteusement. Comme si elle avait peur d'être vue.— De quoi ? insisté-je.Mais elle ne répond pas. Elle détourne le regard. Elle s'éloigne, silencieuse, et disparaît dans l'ombre.Il y en a d'autres.Je les découvre au fil des jours. Un jardinier, qui entretient des plantes mortes, qui arrose des fleurs qui ne verront jamais la lumière du soleil, qui taille des branches qui ne repousseront jamais. Un cuisinier, qui prépare des plats qu'il ne goûte jamais, dont il ne voit jamais personne les manger. Des

  Il pose le livre. Il me regarde. Ses yeux sont soudain très sérieux. Très graves. La lumière du feu danse dans ses pupilles rouges.— Le soleil me tue. En quelques secondes. Ma peau se consume. Mes yeux fondent. Je meurs. Vraiment. Pas de résurrection. Pas de seconde chance. La mort définitive.Sa voix est calme. Clinique. Comme s'il parlait de quelqu'un d'autre. Comme s'il disséquait un cadavre sur une table.— Alors c'est ça, ta faiblesse, dis-je.— Une faiblesse, oui. Pas la seule.Il se penche. Il prend un autre livre. Un grimoire ancien, couvert de symboles que je ne comprends pas, des cercles, des étoiles, des lettres dans une langue que je ne reconnais pas. Il l'ouvre à une page marquée d'un ruban de soie.— Le bois, dit-il. Un pieu dans le cœur me tue. Le feu aussi. La décapitation. Et certains

VictoriaJe me promène dans les couloirs du manoir.Mes doigts effleurent les murs, la pierre froide, les tentures de velours. Chaque jour, j'explore un peu plus ce tombeau. Chaque jour, je découvre un nouveau secret. Une nouvelle cicatrice. Une nouvelle preuve que cet endroit n'est pas une demeure, mais une mémoire. Une mémoire vivante, qui respire, qui saigne.Aujourd'hui, j'ai trouvé une porte que je n'avais jamais vue.Elle est petite. Discrète. Presque invisible. Cachée derrière une tapisserie représentant une chasse à courre, des chevaux lancés au galop, des chiens aux crocs dénudés, un cerf aux yeux agrandis par la terreur. Je tire le bord de la tapisserie. Derrière, le bois. Un battant bas, en chêne massif, sans poignée.Je pousse.Le bois grince. Un cri long, aigu, qui résonne dans le silence. Il ne s'ouvre pas depuis longtemps. Peut-être des années. Peut-être des décennies. Peut-être plus.La pièce est petite.Une sorte de boudoir abandonné. L'air est épais, chargé de poussi

 La peur.Elle explose dans ses yeux. Ses pupilles se dilatent. Deviennent immenses. Noires. Son cœur s'emballe. Batbatbatbatbat. Un martèlement de terreur. Un roulement de tambour. Un signal d'alarme.Son corps se tend. Ses mains se crispent sur les draps. Ses lèvres tremblent.— Non, souffle-t-elle. Non, s'il te plaît...Sa voix est brisée. Suppliante. Une voix que je n'avais jamais entendue. La voix de la proie. La voix de la peur.— Non. S'il te plaît. Ne me fais pas de mal. Je t'en supplie.Je devrais mordre.La faim rugit. Elle me dévore de l'intérieur. Elle griffe mes entrailles. Elle brûle ma gorge. Une seconde. Une seule seconde. Et je pourrais boire. Je pourrais sentir son sang couler dans ma gorge. Chaud. Vivant. Délicieux.Une seconde.Mais je ne peux pas.Ce n'est pas la faim qui m'arrête. Ce n'est pas la

 Elle sourit.Un petit sourire. Timide. Presque tendre. Un sourire qui éclaire son visage comme le soleil éclaire la terre.— Tu es bizarre, dit-elle.— Je sais.— Tu es un monstre qui ne veut pas être un monstre.— Je ne peux pas changer ce que je suis. Mais je peux choisir ce que je veux.— Et qu'est-ce que tu veux ?Je m'assois sur le bord du lit.Le matelas s'enfonce. Elle ne recule pas.Je prends sa main. Elle est chaude. Brûlante. Vivante.— Je veux que tu me regardes sans peur, dis-je. Je veux que tu me voies. Pas le monstre. Pas le prédateur. Moi. Caspian. L'homme que j'étais avant.— Et si je n'y arrive pas ?— Alors j'attendrai. J'ai cinq cents ans de patience.Elle rit. Un petit rire. Fragile. Incertain. Mais c'est un rire.— Tu es vraiment bizarre.— Je te