All Chapters of Les chaînes de l'éternité : Chapter 51 - Chapter 60

VictoriaSa peau est glacée sous ma paume. Mais je ne retire pas ma main.Je devrais. Je devrais hurler. Je devrais le gifler pour ce baiser qu'il m'a volé, ce baiser qui n'était pas un don mais une marque, une morsure déguisée en étreinte.Mais je ne peux pas.Parce que ses yeux sont fermés. Parce que ses longs cils noirs projettent des ombres sur ses pommettes hautes. Parce que, pour la première fois depuis que je suis arrivée dans ce manoir de cauchemar, il a l'air… épuisé. Pas physiquement. Dans son âme. Il a l'air d'un homme qui vient de courir un marathon sans bouger d'un pouce.— Victoria, murmure-t-il.Il ne dit rien d'autre. Juste mon nom. Comme une prière. Comme une ancre.— Ouvre les yeux, dis-je.Il obéit.Le rouge de ses prunelles est moins vif. Il est revenu à cette teinte de braise mou

Je sens mon cœur s'accélérer. Ce traître. Il bat si fort que je suis sûre qu'il l'entend, qu'il le voit palpiter sous la peau fine de mon cou, qu'il sent le sang affluer dans mes veines carotides. Mais je ne détourne pas le regard. Je ne baisse pas les yeux. Je refuse de lui montrer à quel point ces mots m'ont glacée jusqu'à la moelle.— La deuxième loi, continue-t-il, est la Territorialité. Chaque vampire possède un territoire de chasse. Une zone géographique précise, délimitée, reconnue par le Conseil. Le mien, ce sont ces falaises, ces landes, ce village de pêcheurs à trois miles d'ici. Je l'ai hérité de mon créateur, qui l'avait hérité du sien, et ainsi de suite depuis des temps immémoriaux. Je n'ai pas le droit de chasser ailleurs sans permission. Personne n'a le droit de chasser chez moi sans ma permission. C'est la règle la plus ancienne, la plus fondamentale, celle qui empêche les guerres de territoire qui nous déchiraient autrefois.Il marque une pause. Sa main se pose sur le

 Je prends sa main. Je la repose sur la mienne. Mes doigts glacés se referment sur sa paume chaude. Je sens les os fins sous la peau douce, je sens le sang qui pulse dans ses veines, ce sang que je désire plus que tout au monde et que je ne boirai jamais parce qu'elle me l'a demandé et que sa volonté est devenue plus importante que ma soif.— C'est juste que ça fait très longtemps, dis-je. Très longtemps que quelqu'un n'a pas posé sa main sur la mienne. Très longtemps que quelqu'un n'a pas eu ce geste simple, gratuit, désintéressé. Très longtemps que quelqu'un m'a touché sans me craindre ou me supplier.— Combien de temps ?— Cinq cents ans. Depuis Isabella. Depuis la dernière fois qu'une main humaine s'est posée sur la mienne avec autre chose que de la terreur ou de la haine.Ses doigts serrent les miens. Un geste

 CaspianElle a fini de manger.Elle s'essuie la bouche avec une serviette de lin blanc. Un geste simple, quotidien, humain, qui me remplit d'une fascination absurde. Le tissu effleure ses lèvres, absorbe les traces de soupe et de vin, et elle le repose sur la table avec une précision presque rituelle. Je pourrais la regarder faire ça pendant des heures. Pendant des siècles. Ce geste minuscule contient tout ce que j'ai perdu : la chaleur, la simplicité, l'absence de tourment.— À quoi tu penses ? demande-t-elle.— À rien.— Tu mens. Tu mens toujours quand tu dis « à rien ». Tu as un tic, tu sais. Ta main droite se crispe sur l'accoudoir.Je baisse les yeux vers ma main. Elle a raison. Mes jointures sont blanches, serrées sur le bois du fauteuil. Je relâche mon étreinte. Elle lit en moi comme dans un livre ouvert. Personne n'

 Il dit ça comme on annonce le menu du dîner. Calme. Factuel. Monstrueux. Et il n'y a pas une once d'hésitation dans sa voix. C'est la voix du prédateur, du chasseur, du juge. C'est la voix de celui qui a cinq cents ans de morts derrière lui.Nous sortons par la porte de service. La nuit nous avale. Elle est glaciale, percée par un vent du nord qui sent le sel et la neige. La lune est pleine, haute et ronde, une pièce d'argent terni accrochée au velours noir du ciel. Elle éclaire la lande d'une lumière spectrale, argentée, qui transforme chaque buisson en créature accroupie, chaque rocher en crâne blanchi.Les bruyères crissent sous nos pas. Le sol est gelé, dur comme du béton. Mon souffle forme de petits nuages blancs devant mon visage. Le sien ne forme rien. Il n'y a pas de vapeur, pas de buée, pas de trace de vie.Caspian marche vi