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VictoriaLa transformation commence vraiment trois jours après la mort de Seraphine, dans une petite maison abandonnée de Hackney qu'Aleksandr a dénichée pour nous en moins de vingt-quatre heures, une maison étroite de deux étages, sans électricité, sans eau courante, avec des fenêtres condamnées par des planches et des souris qui trottent dans les murs, mais suffisamment isolée et discrète pour que le Conseil ne nous y trouve pas avant plusieurs jours.Les premières heures, je crois que je vais mourir.Ce n'est pas une métaphore, ce n'est pas une exagération poétique, c'est une certitude physique, viscérale, qui me plie en deux sur le matelas crasseux où Caspian m'a étendue, qui me tord les entrailles comme une main géante qui voudrait les arracher, qui me fait transpirer une sueur glacée et brûlante à la fois, qui me donne des hallucinations si précises que je ne distingue plus la réalité du rêve.Je vois des visages qui ne sont pas là.J'entends des voix qui n'existent pas.Je revi

CaspianLe Conseil nous attribue Londres trois semaines après le jugement, par un décret officiel scellé du sceau des Anciens et contresigné par Elias lui-même, qui s'est porté garant de notre loyauté auprès de la Présidente ; c'est un territoire immense, le plus peuplé du pays, le plus difficile à contrôler, le plus exposé aux regards humains, mais c'est aussi le plus vibrant, le plus vivant, le plus riche de possibilités pour deux immortels qui veulent réinventer la manière dont notre espèce coexiste avec l'humanité.Nous nous installons dans une demeure discrète du quartier de Bloomsbury, non loin de l'hôtel où nous avions passé trois jours avant le procès, une maison de quatre étages en briques rouges, avec un jardin minuscule à l'arrière et une cave voûtée que nous aménageons en refuge de jour ; Aleksandr s'occupe de la logistique, comme toujours, Thomas supervise les travaux, et Victoria passe ses premières semaines à arpenter les rues de la ville, de nuit, pour apprendre à conn

VictoriaUn siècle, jour pour jour, après ma transformation.Je suis assise sur le toit de notre maison de Bloomsbury, ce même toit d'où j'ai contemplé Londres pour la première fois avec des yeux d'immortelle, il y a cent ans ; la ville a changé, bien sûr, comme changent toutes les villes, mais l'essentiel est resté : la courbe de la Tamise, la silhouette de Saint-Paul, les toits d'ardoise, les cheminées fumantes, le bruit lointain des voitures qui roulent dans les rues.J'ai une lettre dans la main.Une lettre que j'ai écrite ce matin même, d'une écriture encore humaine — je n'ai jamais adopté les calligraphies anciennes que Caspian affectionne, je suis restée fidèle à mon stylo à bille, à mon écriture d'infirmière, rapide, précise, un peu penchée.La lettre est adressée à Victoria de mon nom de jeune fille, infirmière à l'hôpital pour enfants de Great Ormond Street, résidant dans un petit appartement de King's Cross.Elle dit ceci :Chère Victoria,Tu ne me connais pas encore, mais

VictoriaNoël 2056, dans notre manoir de la lande.Nous y revenons de moins en moins souvent, trop absorbés par l'hôpital de Londres, par les obligations du Conseil, par la gestion du territoire, mais cette année, j'ai insisté pour y passer les fêtes, et Caspian a accepté sans discuter, ce qui prouve à quel point il a changé en un siècle.Le manoir est exactement comme dans mon souvenir, inchangé, préservé par les soins d'Aleksandr et de Thomas qui continuent d'y vivre à plein temps ; les tapisseries n'ont pas bougé, les bibliothèques n'ont pas pris une ride, la petite chapelle est toujours là, au bout de l'aile ancienne, avec sa porte basse en chêne noirci et son autel de pierre.Mais cette nuit, le manoir brille de lumières.J'ai passé la semaine à le décorer, avec l'aide de Thomas qui s'est révélé un décorateur de Noël tout à fait enthousiaste ; il y a des branches de houx accrochées au-dessus des cheminées, des guirlandes de lumières blanches enroulées autour des rampes d'escalier