All Chapters of Jusqu'à l'obsession : Chapter 161 - Chapter 170

— ClaraJe n’aurais jamais dû répondre à ce message. Je le sais maintenant, je le sais avec une clarté qui me brûle la nuque, mais sur le moment, je me suis dit que c’était la bonne chose à faire. La seule chose à faire. Élisa ne me disait plus rien, pas tout, pas assez, et je la voyais s’enfoncer dans une solitude qui ressemblait à un tombeau. Alors j’ai voulu l’aider. À ma manière. Une manière que je croyais efficace, méthodique, presque professionnelle. Je me suis trompée. Sur toute la ligne.Le message venait d’une femme qui se présentait comme une ancienne collaboratrice d’Adrien. Elle disait avoir travaillé avec lui sur un projet d’exposition, il y a quatre ans, dans une galerie du onzième arrondissement. Elle disait avoir vu des choses. Des choses qu’elle n’avait jamais osé raconter. Elle disait qu’elle était prête à parler, mais pas à la police. Pas encore. Elle voulait d’abord me rencontrer, moi, la sœur. Elle avait trouvé mon nom sur un vieil article qui mentionnait Élisa. E

 Je n’ai pas bougé. Je n’ai pas crié. Je n’ai pas fui. Je suis restée debout, les pieds dans l’herbe mouillée, les yeux fixés sur le téléphone comme si c’était une bête venimeuse. La voix d’Adrien était calme, posée, presque tendre. C’était ça, le pire. Cette tendresse insupportable qui s’infiltrait sous la peau comme une écharde. Il ne menaçait pas. Il n’insultait pas. Il constatait. Tu me cherches autant que je te cherche. Et c’était vrai. C’était d’une vérité atroce qui me coupait le souffle. Je le cherchais. Dans chaque silhouette, dans chaque lettre, dans chaque silence. Je passais mes journées à remonter sa trace, à fouiller sa mémoire, à déterrer ses archives. Je le traquais. Je le poursuivais. Je ne pouvais pas le nier.

 Caroline pleure. Des larmes silencieuses qui coulent sur ses joues, qu’elle n’essuie pas. Elle fixe le carnet comme on fixe une vieille blessure qui se rouvre. Moi, je ne pleure pas. Je regarde Lefèvre droit dans les yeux et je demande, d’une voix que je veux calme et qui tremble malgré tout :— Mon nom y figure-t-il ?Il hésite. Ce n’est pas bon signe.— Nous n’avons pas trouvé votre nom complet dans le fragment. Mais il y a des initiales. Et des fiches séparées dans des dossiers. On a retrouvé un classeur avec des sous-parties, des dates, des étapes. Votre prénom apparaît dans un planning, pas dans le carnet lui-même. Pas encore.Pas encore. Ces deux mots me glacent. Il y a peut-être un autre carnet. Une autre boîte. Un autre box. Il a tout fragmenté, comme un collectionneur qui disperse ses pièces

 J’ai moi-même fait cette déposition, il y a des mois. Je me souviens de chaque minute, de chaque question, de chaque silence. On m’a demandé de raconter la scène du loft, la porte de la pièce secrète, les vitrines, les bijoux, la main sur ma nuque, le chantage. On m’a demandé des dates, des noms, des preuves. J’ai répondu avec la voix d’une autre, une voix blanche, mécanique, qui récitait des faits comme on égrène des perles noires. Je me souviens que j’ai tenu jusqu’à la fin, et que la fin est venue d’une question toute simple : Qu’avez-vous ressenti à ce moment-là ? Alors, j’ai fondu. Pas de larmes. Pas de cris. Un effondrement intérieur, invisible, qui m’a vidée sur place. Et après, dans les toilettes, j’ai vomi.Je sais donc ce que Caroline traverse. Je sais la vio

Je prends une grande inspiration. L'air froid me brûle les poumons, mais il me ramène aussi à moi-même, à ce que j'ai appris, à ce que je suis devenue. Je me redresse, je le regarde droit dans les yeux, et je dis, d'une voix que je veux ferme :— Je ne détruis rien, Adrien. Je témoigne. Je raconte. Je vis. Ce que tu appelles ta vie, c'était ma prison. Et je ne retournerai pas dans ta tête. Plus jamais.Il me fixe, interdit. Ses lèvres tremblent. Il ouvre la bouche pour répondre, mais aucun son ne sort. Et puis il fait quelque chose que je n'attendais pas. Il baisse la tête. Il se met à pleurer. Des larmes coulent sur son visage, se mêlent à la pluie, et il ne les essuie pas. Je reste devant lui, pétrifiée, sans compassion, sans haine, sans rien. Un vide immense s'ouvre dans ma poitrine. Pas de triomphe. Pas de soulagement. Juste la conscience aiguë que cet homme est enfermé dans son propre théâtre, qu'il joue sa propre tragédie, qu'il est incapable de voir autre chose que lui.— Je ne