All Chapters of Jusqu'à l'obsession : Chapter 181 - Chapter 190

— ÉlisaLe verdict tombe un mardi matin, sous une pluie fine et glaciale qui semble vouloir laver la ville de toutes ses saletés. Je suis assise dans la salle d'audience, entourée de Caroline, de Clara, de Claire, de mon avocate. Nous avons passé des semaines à attendre ce moment, à le redouter, à l'espérer, à le repousser dans nos pensées. Et maintenant, il est là. La présidente lit le jugement d'une voix claire, posée, qui résonne dans le silence comme une lame. Les mots tombent un à un, précis, définitifs. Adrien Vance est reconnu coupable de harcèlement moral, de menaces réitérées, de violences psychologiques. La cour retient la circonstance aggravante de l'emprise. Elle souligne la préméditation, la manipulation, la destruction systématique de la personnalité des victimes. Elle mentionne les carnets, les vitrines, les bijoux, les témoignages. Et puis elle prononce la peine.Ce n'est pas la peine maximale. Je m'y attendais. La justice est ainsi faite, prudente, mesurée, soucieuse

— ÉlisaLa toile est posée contre le mur, face à la fenêtre, et je la regarde depuis des heures sans oser la toucher. Elle est vierge, immense, blanche de cette blancheur apprêtée qui attend le premier geste. Mais ce n'est plus la même blancheur qu'avant. Avant, elle était un refuge, un vide protecteur, un espace où Adrien ne pouvait pas entrer. Aujourd'hui, elle est autre chose. Une invitation. Un appel. Une promesse de commencement. Et moi, je suis debout devant elle, les pinceaux à la main, le cœur battant, avec une sensation que je n'ai pas ressentie depuis longtemps : l'envie de peindre. Pas de témoigner. Pas de me libérer. Pas de survivre. Peindre. Simplement. Pour la joie, pour la beauté, pour la vie.Je commence par des fonds, des couches de couleur diluée, des transparences qui se superposent. Des ocres doux, des gris bleutés, des blancs cassés. Je ne cherche pas à représenter quelque chose. Je cherche à créer une atmosphère, une lumière, un espace. Et puis, peu à peu, une fo

 — ÉlisaJe présente Gabriel à Clara un dimanche, autour d'un déjeuner chez elle. Elle l'accueille avec cette chaleur professionnelle qu'elle réserve aux gens qu'elle jauge, et pendant deux heures, je la regarde l'observer. Je la connais par cœur, ma sœur. Je vois ses yeux qui notent tout : la manière dont il passe les plats sans se mettre en avant, la manière dont il l'écoute quand elle parle de son travail, la manière dont il ne m'interrompt jamais, dont il ne parle jamais à ma place, dont il ne corrige jamais mes propos. À la fin du repas, il débarrasse la table sans qu'on le lui demande, et je surprends le regard de Clara. Il est troublé. Presque fâché.Quand il est parti, elle m'aide à la cuisine et elle me dit, sans préambule :— Il est bien. Trop bien, peut-être.— Qu'est-ce que &cced

 — ÉlisaPendant une semaine, je porte la question avec moi comme une pierre dans ma poche : est-ce que je réponds ?Il serait si facile d'écrire quatre lignes. Élégantes, mesurées, définitives. Quelque chose comme : J'ai lu ta lettre. Je te souhaite de devenir quelqu'un de bien. Ne m'écris plus. Une clôture propre, un dernier mot posé comme un couvercle sur un bocal. Il y aurait une satisfaction là-dedans, je ne me mens pas. La satisfaction de finir le chapitre par un point final de ma main. La satisfaction, peut-être, de lui montrer ma force.Claire m'écoute en parler, un soir, et elle me demande :— Pour qui tu écrirais ? Pour toi, ou pour lui ?La question me cloue. Parce que je ne sais pas. Parce que si j'écris pour moi, pour clore, alors la lettre n'est pas nécessaire , la clôture a déjà eu

 — ÉlisaJ'y vais un jeudi matin, seule, sans le dire à personne. Pas à Gabriel, pas à Clara, pas à Claire. Ce n'est pas un secret , c'est une chose qui ne concerne que moi, une visite que je dois faire sans témoin, comme on retourne seul sur une tombe.L'immeuble est là, dans sa rue calme du septième, identique. La façade haussmannienne, les balcons de fer forgé, la porte cochère verte dont la peinture s'écaille exactement comme avant. Le gardien n'est plus le même , un homme jeune, que je ne connais pas, traverse la cour avec un sac de courses, et je suis soulagée de ne pas reconnaître, et de n'être pas reconnue.Je reste sur le trottoir d'en face, une dizaine de minutes. Je regarde les fenêtres du quatrième. Les rideaux ont changé. Il y a une plante sur le balcon, un géranium rouge, chose impossible du temp