Le prix du miracle 의 모든 챕터: 챕터 131 - 챕터 140

ÈveL'attaque survient au moment où nous nous y attendons le moins. C'est toujours ainsi que ces choses arrivent, je crois. Pas quand on est sur ses gardes, pas quand on est prêt, pas quand on a répété les procédures d'urgence cent fois. Mais quand on a baissé la garde, quand on s'est laissé bercer par l'illusion de la normalité, quand on a osé croire que le pire était derrière nous.C'est un dimanche après-midi. Un de ces dimanches siciliens qui semblent suspendus hors du temps, comme si Dieu lui-même avait décrété une trêve dans la marche du monde. Le soleil décline doucement sur la mer, transformant l'eau en une plaque d'or liquide qui scintille jusqu'à l'horizon. Les cigales chantent dans les cyprès, leur musique stridente et familière qui berce les après-midi d'été depuis des siècles. Une brise tiède, chargée de sel et de jasmin, fait frissonner les bougainvilliers qui explosent de pourpre contre les murs de la villa.Isabella joue dans le jardin avec Silvia. Elle court après un

Cette pensée me rend fou. Littéralement fou. Une rage blanche, incandescente, qui efface tout – la raison, la prudence, les promesses. Je sors de la chambre sans faire de bruit, je descends dans le hall de l'hôpital, je compose un numéro sur mon téléphone.Vito décroche à la première sonnerie.— Patron ? Comment va la Signorina ?— Elle va bien. Elle dort. Écoute-moi attentivement : rassemble tout le monde. Tous les hommes qui me sont encore fidèles, toutes les armes disponibles, toutes les voitures. Nous attaquons ce soir.Un long silence. Puis :— Patron, vous êtes sûr ? La clinique, les affaires légales, la promesse que vous avez faite à la Signorina...— Je me fous de la promesse ! Vittorio a tiré sur Ève. Il a attaqué ma maison, il a failli tuer ma fille, il a blessé la femme que j'aime. Il n'y aura pas de négociation, pas de trêve, pas de paix. Il va mourir, et tous ceux qui le soutiennent avec lui. Tu m'as compris ?— Compris, patron. Je m'en occupe.Je raccroche. Ma main tremb

ÈveCela commence par de petits signes, presque imperceptibles. Des signes que je suis la seule à remarquer, la seule à ressentir, la seule à comprendre.Un matin, en me levant, je ressens un vertige. La chambre tourne autour de moi, les murs vacillent comme des décors de théâtre, le plancher se dérobe sous mes pieds. Je dois m'appuyer au montant du lit pour ne pas tomber, les doigts crispés sur le bois, les jointures blanches. Quelques secondes, pas plus. Puis tout rentre dans l'ordre, le monde reprend son équilibre, et je mets ça sur le compte de la fatigue, du stress, des nuits trop courtes à veiller sur les plans de la clinique.Quelques jours plus tard, c'est un essoufflement anormal. Rien de grave en apparence – j'ai monté deux étages à la clinique, deux étages seulement, l'escalier de service que j'emprunte tous les jours sans y penser. Et pourtant, arrivée en haut, je suis haletante comme si j'avais couru un marathon. Le cœur battant à tout rompre, les jambes tremblantes, un v

Elle ferme les yeux, respire profondément. Et puis elle parle. Elle parle de son don, de ce pouvoir mystérieux qui s'est éveillé en elle quand elle était adolescente, qui lui permet de guérir les maladies et de soulager les douleurs. Elle parle du prix à payer, de cette énergie vitale qu'elle transfère aux autres, qu'elle donne sans compter, qu'elle sacrifie sur l'autel de chaque guérison. Elle parle de la leucémie d'Isabella – cette maladie hideuse, cette mort lente qui dévorait la petite fille de l'intérieur, qu'elle a aspirée en elle comme on aspire un poison, qu'elle a brûlée dans son propre corps pendant trois jours de coma.— Je meurs à petit feu, Silvia. Chaque guérison me coûte un peu de ma vie. Chaque patient que je soigne emporte avec lui une parcelle de mon énergie, une fraction de mon âme, une année de mon existence. Et après Isabella... après ce que j'ai fait pour elle, après avoir pris sa leucémie en moi... quelque chose s'est cassé. Quelque chose qui ne se réparera jama

ÈveJe vois dans ses yeux qu'il ne dormira plus. Qu'il ne mangera plus. Qu'il ne vivra plus que pour une seule chose : me sauver. C'est ce que je redoutais depuis le début. C'est pour ça que je n'ai rien dit. Parce que je connais Salvatore. Je connais son obstination, sa dévotion, cette façon qu'il a de transformer l'amour en une guerre qu'il doit absolument gagner.Et maintenant, la guerre est déclarée contre la mort elle-même.Les jours qui suivent, la maison se transforme en quartier général médical. Des médecins défilent, convoqués par Salvatore avec l'urgence qu'on réserve aux affaires les plus graves. Des spécialistes venus de Rome, de Milan, de Genève. Des professeurs d'université, des chercheurs, des pontes de la médecine qui n'ont jamais mis les pieds dans une demeure comme la nôtre. Ils m'examinent, me posent des questions, consultent des dossiers, hochent la tête avec des airs graves.— Il n'y a rien à faire, dit le plus éminent d'entre eux. Le corps s'épuise. C'est comme s