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ÉlodieDer Schlaf ist ein Dieb. Er hat mich, erschöpft, in Léos Armen genommen und mich hierhergebracht, in diesen lauen Dunst des Erwachens. Das Bewusstsein kehrt in Wellen zurück. Zuerst die Empfindung: das Gewicht eines Arms um meine Taille, eine feste Wärme an meinem Rücken. Dann der Geruch: Leder, Holz, kalter Tabak, und ihn, einen warmen, salzigen Geruch, der bereits ein vertrautes Territorium geworden ist. Schließlich der Anblick: das graue Licht der Morgendämmerung fällt durch die staubigen Fensterscheiben des Ateliers und zeichnet blasse Rechtecke auf den Betonboden. Ich liege auf dem Bauch, mein Gesicht dem Modell zugewandt. Es scheint anders an diesem Morgen. Weniger ein Rätsel, mehr eine Erwartung.Sein Arm zieht sich unmerklich fester um mich. Ich halte den Atem an, tue so, als würde ich noch schlafen. Ich will diesen Moment stillen Besitzes genießen, diesen Augenblick, in dem ich zugleich seine Beute und sein Hüter bin. Sein Atem ist langsam und gleichmäßig an meinem Nac

Éloïse »Du wirst mein Theater zerstören mit so einer Musik«, haucht er.Ein Hauch von Terror legt den rauchigen Geschmack des Kaffees auf seine Lippen, den wir im Morgengrauen getrunken haben, nachdem wir die Partitur beendet hatten.Ich habe nie gewusst, ob meine Stimme zittert oder vor Trotz vibriert:»Nein. Ich werde es offenbaren.«Eine Vibration der Luft gleitet zwischen uns, dichter als die Stille, heißer als ein Versprechen. Er neigt den Kopf, presst seine Stirn gegen meine; ich spüre die wollige Wärme seiner Haare und unter der Haut das Trommeln seines erregten Blutes.»Dann tu es. Füll es. Füll mich«, befiehlt er, die Stimme heiser, als ob die Wörter sich an den Wänden seiner Kehle aufgeschürft hätten.Der Geruch von zerlassener Butter und Rührei hat sich auf unsere Lippen gelegt, die gewöhnliche Erinnerung an eine Nacht voller Genie und Zweifel, durchzogen von frechen Blicken und flinken Händen unter dem Tisch. Der Kontrast macht den Moment fast blasphemisch: Dort, im fahlen

LéoDie Vibration der letzten Klaviernote ist vor einer Stunde verklungen, aber sie hallt immer noch im Käfig meiner Knochen nach. Mein Körper ist eine zerknitterte Freske, ein Pergament, auf dem Éloïse unsere Nacht mit Kohle und Rot kalligrafiert hat. Die Empfindung ist nicht verschwunden. Sie ist eingraviert. Es kribbelt, wie sie sagte. Wie eine Erinnerung, die sich nicht auslöschen lässt.Ich sitze noch auf dem Boden, den Rücken gegen den Klavierfuß gelehnt, und betrachte die Werkstatt. Das Morgenlicht ist jetzt grell, gnadenlos. Es enthüllt den Staub, die Müdigkeit in den Ecken, die schmutzigen Tassen. Es enthüllt auch die Frau, die am Tisch steht, über ihre Partituren gebeugt, den Rücken gerade, die milchige Haut durchzogen von leichten rosigen Spuren – meinen. Ihre Konzentration ist ein greifbarer Gegenstand. Die Welt hat sich gedreht. Die Nacht war ein Ozean, in dem wir versunken sind. Dieser Morgen ist ein neues, seltsames Ufer, dessen Sand aus Notenpapier und Ruß besteht.Ich

LéoMir wird klar, dass ich die Fäuste balle. Dass meine Nägel sich in meine Handflächen graben. Die Werkstatt ist zu einem Schlachtfeld geworden, und ich bin der einzige Zeuge, der einzige, der den Ursprung jedes Splitter, jeder klanglichen Wunde kennt. Es ist unerträglich. Es ist notwendig.Sie senkt endlich ihre Geige. Ihr Atem ist kurz. Sie sieht mich an, und ihr Blick ist nicht mehr der des Komponisten oder des Interpreten. Er ist nackt. Fragend.»Ist das … ist das das?«, fragt sie mit kaum hörbarer, von der Anstrengung gezeichneter Stimme.Ich antworte nicht sofort. Wie soll ich sagen, dass es schlimmer ist? Dass es besser ist? Dass es genau richtig ist? Die Musik hat den Knochen unter dem Fleisch unseres Konflikts freigelegt.»Es ist mehr als das«, sage ich schließlich, meine Stimme heiser. »Du hast gespielt … was ich nicht sagen konnte. Was unter der Wut war.«Ein Schauder durchläuft Clara.»Mein Gott«, murmelt sie. »Sie haben eine ganze Nacht auf Ihren nackten Nerven aufgenom

ÉloïseDie Zeit vergeht nicht mehr, sie pulsiert. Seine Hand auf meinem Haar ist ein Ankerpunkt in einem Ozean latenter Empfindungen. Jeder Atemzug, den ich nehme, hebt meinen Kopf leicht gegen seine Knie; jede Ausatmung ist ein winziges Loslassen. Ich könnte so eine Ewigkeit bleiben, in dieser Schwebe am Übergang, wo das Verlangen kein Pfeil mehr ist, sondern eine Flut, langsam, unaufhaltsam.Dann bewegt sich seine Hand. Seine Finger zeichnen den Umriss meines Ohrs nach, eine zerbrechliche Kurve, der er mit der Ehrfurcht eines Archäologen folgt. Der Schauer ist nicht brutal. Er ist tief, schießt von diesem Punkt aus und breitet sich unter meiner Haut aus wie Tinte im Wasser. Ich halte den Atem an. Seine Finger wandern hinab, gleiten an meinem Kiefer entlang, streifen den rasenden Puls an der Basis meines Halses. Er sagt alles ohne ein Wort. Er sagt: Ich sehe dich. Ich kenne dich. Ich erinnere mich an die Landkarte deiner Wut, und jetzt will ich die deines Friedens.Ich drehe den Kopf