All Chapters of Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser : Chapter 351 - Chapter 360

Nina Je n'en peux plus. Nous sommes le 8 mars, le terme est dans dix jours, et je n'en peux plus. Mon ventre est énorme, mes pieds sont gonflés, mon dos me fait mal du matin au soir. Je ne dors plus. Je me retourne dans le lit comme une baleine échouée, cherchant une position qui soulagerait la pression sur mes côtes, sur ma vessie, sur mon diaphragme. Marco essaie de m'aider, dispose des coussins, me masse le dos. Rien n'y fait. La petite Lucia a décidé que la place était trop étroite et elle pousse dans tous les sens, comme si elle voulait agrandir son logement à coups de pied. — Elle est impatiente, dit Marco. — Elle est surtout mal élevée. — Elle tient de son père. — C'est ce que je me dis. Nous rions, mais je suis épuisée. Les cernes sous mes yeux sont devenus permanents, j'ai renoncé à me maquiller, j'ai renoncé à m'habiller avec autre chose que des robes amples qui ressemblent à des tentes. Giulia me trouve belle, elle me l'a dit hier, ce qui m'a fait pleurer. Je pl

Giulia J'attends dans le couloir de la clinique depuis une heure. Mamie Lucia est assise à côté de moi sur une chaise en plastique, elle tricote quelque chose, une petite couverture rose, je crois. Elle ne dit rien, elle tricote. Moi, je balance mes jambes dans le vide et je regarde la porte au bout du couloir. C'est derrière cette porte que Maman est en train d'accoucher. J'ai un peu peur. Pas beaucoup, mais un peu. Papa m'a expliqué comment ça se passait, la naissance. Il m'a montré des livres, des schémas. J'ai compris le principe, mais c'est bizarre de penser que ma petite sœur est en train de sortir du ventre de Maman, là, maintenant, derrière cette porte. — Mamie. — Oui, ma chérie. — Ça dure longtemps, un accouchement ? — Parfois oui, parfois non. Ta mère, pour toi, ça a duré six heures. — Six heures ? — Oui. Mais pour le deuxième enfant, c'est souvent plus rapide. — Alors ça devrait être bientôt. — Oui, ma chérie. Bientôt. Je regarde la porte. Elle est t

Lucia la regarde, ou du moins tourne la tête vers sa voix. Giulia est aux anges. — Elle m'écoute, Papa ! Elle m'écoute vraiment ! — Oui, ma puce. Elle t'écoute. Je m'approche, m'assieds à côté de Giulia sur le canapé. Nina pose sa tête sur mon épaule, fatiguée mais apaisée. Nous restons ainsi tous les quatre, entassés sur le canapé, le bébé dans les bras de Giulia, la couverture rose de Lucia la grand-mère sur les genoux, le feu qui crépite dans la cheminée. — Papa. — Oui. — C'est le plus beau jour de ma vie. — Moi aussi, ma puce. Moi aussi. Dehors, le soleil de mars éclaire les vignes, et dans le salon de la villa, une famille vient de s'agrandir. Nina Les premiers jours à la maison sont un brouillard de fatigue et de bonheur. Lucia tète toutes les deux heures, jour et nuit. Je dors par tranches de quarante-cinq minutes, entre deux tétées, le dos calé par des coussins, la nuque raide. Marco se lève avec moi à chaque fois, prépare des tisanes, m'apporte des biscu

Il m'embrasse doucement, et je ferme les yeux. Le soleil sur mes paupières, l'odeur des glycines, le souffle léger de Lucia contre ma poitrine, le crayon de Giulia qui gratte le papier. Ces sensations minuscules, ces instants fragiles, c'est cela le bonheur. Pas les grandes déclarations, pas les moments spectaculaires. Le bruissement du vent dans les cyprès, le rire de ma fille, la main de mon mari dans la mienne. — Maman, tu regardes mon dessin ? demande Giulia. — Montre, ma chérie. Elle se lève, vient me tendre son carnet. Sur la page, elle a dessiné la terrasse, les vignes, et quatre personnages. Un grand avec des cheveux gris : Marco. Une femme avec un bébé dans les bras : moi et Lucia. Une petite fille avec une couronne de fleurs : elle-même. — C'est nous, dit-elle. La famille Fontana. — C'est magnifique, ma chérie. — Il manque Mamie. Je vais la dessiner à côté. Et Tonton Enzo, et Tonton Alexandre, et Tata Rosaria, et Diego, et Emma, et Chloé. Toute la famille. Ça v

Je repose le stylo, ferme le carnet. Je regarde les murs autour de moi, les lettres qui couvrent chaque centimètre carré. Toute une vie d'amour, de souffrance, de patience, de rédemption. Toute une vie de mots. Je pense à mon frère Alexandre, à ce jumeau que j'ai retrouvé à quarante-cinq ans. Je pense à Enzo, à ce neveu qui est devenu un fils. Je pense à Lucia la grand-mère, cette femme qui m'a appris qu'on pouvait être mère sans avoir porté l'enfant. Je pense à Giulia, ma première fille, celle qui m'a sauvé sans le savoir. Et je pense à Lucia, ma deuxième fille, celle qui ne saura jamais ce que c'est que de vivre dans le mensonge. Je pense à Nina. Nina, toujours. Nina, le centre de tout. Je descends dans notre chambre. Elle dort déjà, la lumière de la lune dessine des ombres sur son visage. Je me glisse à côté d'elle, pose doucement ma main sur sa hanche. Elle bouge un peu dans son sommeil, se rapproche de moi, pose sa tête dans le creux de mon épaule. — Je t'aime, je murmu