All Chapters of Silent Echoes of Rome : Chapter 21 - Chapter 30

IsabellaIch jage den Wagen über den Asphalt, während meine Knöchel am Lenkrad weiß anlaufen. Jedes Mal, wenn der SUV über eine Kante brettert, knallt Enzos Kopf gegen die Scheibe. Es ist ein dumpfes Geräusch, das mir jedes Mal einen Schlag in die Magengrube versetzt. Er tut mir verdammt Leid.Halt durch, verdammt noch mal. Stirb mir jetzt nicht weg.Er rührt sich nicht. Seine rechte Hand liegt schlaff auf seinem Oberschenkel, die Finger leicht gekrümmt, als sucht er immer noch nach der Waffe, die irgendwo im Fußraum unter dem Sitz liegt.Ich reiße das Fernlicht an. Die Bäume am Straßenrand schießen wie dunkle Pfähle an uns vorbei. Im Wagen wird es eiskalt, aber ich merke es erst, als meine Zähne anfangen zu klappern. Ich presse den Kiefer so fest zusammen, dass es in den Schläfen hämmert.Ein kurzer Blick in den Rückspiegel: Nichts. Nur Schwärze. Keine Verfolger, kein Blaulicht. Nur die rote Digitaluhr im Cockpit, die die Sekunden frisst.„Enzo“, stoße ich aus. Dabei bekomme ich kein

Isabella ​Ich stehe am Fenster, die Knie weich wie Gummi. Das Küchenmesser liegt schwer in meiner Hand, der Griff ist feucht von meinem Schweiß. Draußen im Hof schleicht jemand. Kein Poltern, kein Licht. Nur eine Gestalt, die sich so sicher bewegt, dass mir schlecht wird. Das ist kein Einbrecher. Das ist ein Schlachter. ​Verschwinde, hämmert es in meinem Kopf. Lauf einfach. ​Hinter mir liegt die Verandatür, davor die Dunkelheit des Gartens. Aber meine Füße rühren sich nicht. Ich sehe über die Schulter zu Enzo. Er liegt auf der Couch, ein unformiger Haufen Elend. Sein Atem geht rasselnd, und das Kissen unter seinem Kopf ist dunkel verfärbt. Wenn ich ihn hierlasse, schlitzt Moretti ihm die Kehle auf, bevor er überhaupt merkt, dass jemand im Raum ist. ​Draußen knackt ein Ast. Dann das leise Schaben von Leder auf den Steinstufen. ​Ich stolpere vom Fenster weg und presse mich gegen die Wand neben dem Türrahmen. Ich halte mir die linke Hand auf den Mund, um mein Keuchen zu ersticken. M

Isabella ​Der Motor dröhnt in einem tiefen, mahlenden Rhythmus, der mir bis in die Zähne vibriert. In der Kabine ist es eng und stickig; es riecht nach Diesel, altem Fisch und diesem stechenden Wodka-Geruch, der von Enzos Haut aufsteigt. Das Boot schlägt hart auf die Wellen auf, und bei jedem Aufprall knackt es im Gebälk. ​Ich knie im Dreck auf dem Boden. Enzo hat den Kopf gegen die Wand gelehnt, seine Haut ist nass und glänzt im fiesen, grünlichen Licht des Radars. Seine Augen sind nur noch schmale Schlitze. Als ich den Verband zur Seite schiebe, sehe ich, dass das Blut mit dem Stoff verkrustet ist. Ich reiße es vorsichtig ab. Das Geräusch, als sich die Fasern von der Wunde lösen, ist ekelhaft. ​Enzo atmet scharf ein und seine Finger graben sich in mein Handgelenk. Sein Griff ist feucht und heiß. Er sagt nichts, aber seine Knöchel treten weiß hervor. Ich tupfe mit einem nassen Lappen über den Riss in seiner Schulter. Das Wasser verfärbt sich sofort dunkel. In diesem Moment gibt es

Isabella ​Der Kaffee in der Blechtasse ist kalt und schmeckt nach verrostetem Eisen. Ich starre in die dunkle Brühe, während Vittorio am Laptop hantiert. Das einzige Geräusch im Raum ist das unregelmäßige Klicken der Tasten und das Pfeifen des Windes an den Betonecken des Hauses. Es ist ein fieser, grauer Morgen. Das Licht draußen macht alles flach und leblos. ​Vittorio flucht leise. „Die Datei ist korrupt. Oder verschlüsselt.“ ​„Mach es einfach auf“, sage ich. Meine Stimme ist belegt, ein trockenes Krächzen. ​Vittorio dreht den Bildschirm zu mir. Da ist kein glatter Ladebalken. Nur ein verzerrtes Fenster, das nach einem Scan verlangt. Ich beuge mich vor. Die kleine Kameralinse leuchtet kurz rot auf, spiegelt sich in meiner Iris. Ein hässliches, mechanisches Surren, dann springt ein Fenster auf. ​Es ist kein sauberes Video. Es ist eine Überwachungskamera, schwarz-weiß, grieselig. Man sieht einen klinischen Raum. Mein Vater steht an einem Tisch, den Rücken zur Kamera. Er bewegt si

​Isabella​Das Schlauchboot wirkt auf dem offenen Meer wie eine Nussschale. Die Wellen sind nicht hoch, aber langgezogen und schwarz; sie heben uns an und lassen uns mit einem harten Schlag wieder in die Täler krachen. Der Motor hustet. Er spuckt unregelmäßig blauen Qualm aus, und jedes Mal, wenn er stottert, setzt mein Herz einen Schlag aus.​Ich knie im Wasser, das im Boot hin und her schwappt. Es ist eine ekelhafte Mischung aus Salzwasser, Benzin und Enzos Blut. Der Gestank ist so penetrant, dass er mir die Kehle zuschnürt.​„Enzo“, sage ich. Meine Stimme ist rau vom aufgewirbelten Staub der Explosion.​Er reagiert nicht. Er liegt auf dem Rücken, den Kopf gegen den Gummirand gepresst. Sein Gesicht ist jetzt so weiß, dass es in der Morgendämmerung fast leuchtet, eine Maske aus blassem Marmor. Die Hände, die er eben noch gegen seine Flanke gepresst hat, sind schlaff zur Seite gefallen. Sie treiben leblos in der roten Brühe am Boden des Bootes. Der Stoff seines Hemdes ist schwarz gesä