Tous les chapitres de : Chapitre 11 - Chapitre 20

IsabellaDer Sicherheitsraum fühlt sich plötzlich nicht mehr wie eine Festung an, sondern wie eine Metallkiste, die kurz davor ist, zerquetscht zu werden. Die Luft ist schwer vom Geruch nach verbranntem Pulver, nassem Stoff und dem Gestank von Blut. Das Stroboskoplicht im Flur draußen flackert immer noch, ich kann es durch den schmalen Sichtschlitz der Panzertür sehen, ein wahnsinniger Rhythmus, der jeden Herzschlag zu einem verdammten Countdown macht.„Isabella, stell das Licht aus“, presst Enzo hervor. Er kniet über Rossini, seine Hände sind rot, während er versucht, den Druck auf eine klaffende Wunde an Rossinis Seite zu erhöhen. „Das bringt sie nur dazu, schneller die Nerven zu verlieren.“Ich stolpere zum Pult, meine Beine fühlen sich an wie Wackelpudding. Ich schlage auf den Schalter, und das Flackern draußen stirbt. Jetzt herrscht im Flur nur noch die unheimliche Stille der Notbeleuchtung, während hier drin das Blut von Rossini langsam in den teuren Teppich sickert. Ich starre

Isabella ​Ich starre in die Mündung der Waffe und dann wieder auf diese Wand voller Gesichter, die alle aussehen wie ich. Es ist, als hätte jemand meine Seele in tausend Teile zerlegt und sie in diese Rahmen gepresst. Die Kälte in diesem Raum ist fast greifbar, aber das Einzige, was mich wirklich davor bewahrt, einfach schreiend wegzulaufen, ist Enzo. ​Er steht vor mir wie ein Schutzwall aus Schmutz, Schweiß und purer Entschlossenheit. Sein Unterhemd klebt an seinem Rücken und jede Bewegung seiner Schultern lässt die Muskeln darunter so krass spielen, dass ich für einen Moment vergesse, dass wir hier in einer Todesfalle sitzen. In meinem Bauch zieht sich alles zusammen, ein heftiger Sog, der mich völlig aus der Bahn wirft. Er strahlt in diesem blauen Notlicht eine Energie aus, die mich gleichzeitig erschreckt und fasziniert. Diese Mischung aus totaler Erschöpfung und diesem Beschützerinstinkt macht ihn attraktiver als jeden Mann, den ich je getroffen habe. Ich sehe nicht mehr den Ma

EnzoMein ganzer Körper brennt. Jede einzelne Faser meiner Muskeln schreit nach Sauerstoff und meine Seite fühlt sich an, als hätte jemand ein Messer darin gestochen und es langsam herumgedreht. Aber der Schmerz ist ein Witz gegen das, was in meiner Brust tobt, als ich die Pistole aus Isabellas zitternden Händen nehme.Sie steht da, das Gesicht verschmiert mit Staub, die Augen geweitet. Sie hat gerade einen Mann erschossen. Für mich.In diesem Moment will ich nichts lieber, als sie zu packen, sie gegen die nächste feuchte Betonwand zu drücken und sie so hart zu küssen, dass wir beide den Tod um uns herum vergessen. Ich will ihre Haut unter meinen Fingern spüren, will das Zittern aus ihrem Körper saugen und sie spüren, bis mein Verstand aussetzt. Sie geht mir einfach nicht aus dem Kopf. Seit dem Moment, als ich sie im Atelier das erste Mal sah, hat sie sich wie ein Virus in meinen Körper gefressen. Jedes Mal, wenn sie mich berührt, selbst wenn es nur ein Streifen ihrer Fingerspitzen an

Isabella Die Fahrt nach Florenz ist eine Reise durch die Hölle, auch wenn die Sitze des SUV aus feinstem Leder sind. Das Schweigen im Wagen ist so unerträglich, dass ich kaum atmen kann. Neben mir sitzen zwei Männer, die eher wie Maschinen als wie Menschen wirken – ihre Blicke starr nach vorn gerichtet, die Waffen griffbereit. Auf dem Beifahrersitz thront Moretti. Er spricht nicht, aber ich spüre seine Präsenz. Er strahlt eine Macht aus, die subtiler ist als Enzos rohe Gewalt. Moretti ist kein Krieger; er ist ein Sammler. Und ich bin sein neuestes Stück. In meinem Kopf läuft der Film von vorhin in Dauerschleife. Enzos blutverschmiertes Gesicht. Der Moment, als er mich weggestoßen hat. Die Art, wie er „geh auf Distanz“ sagte, als wäre ich eine Krankheit. Mein Herz zieht sich schmerzhaft zusammen. Ich will glauben, dass er es getan hat, um mich zu retten, aber Morettis Worte haben einen Zweifel gesät, der wie Gift in meinen Adern wirkt. Ein Meisterwerk. Eine Reinkarnation. „Wir sind

IsabellaMoretti nimmt die Hand von meiner Schulter, als hätte er eine lästige Fliege verscheucht. Er schien nicht erschrocken über Enzos Auftauchen; er wirkt eher gelangweilt, wie ein Zuschauer, der das Ende des Films schon kennt. Ich stehe zwischen ihnen und spüre, wie mir die Knie zittern, aber nicht vor Angst, sondern vor purer, erschöpfter Wut. Mein Blick pendelt zwischen Moretti und Enzo hin und her. Ich weiß nicht was ich machen soll. Enzo sieht furchtbar aus. Das Blut an seiner Schulter ist dunkel, fast schwarz im Licht der Galerie, und sein Atem geht stoßweise, ein rasselndes Geräusch, das den ganzen Raum füllt.„Isabella“, sagt Enzo noch einmal. Er benutzt meinen Namen wie einen Befehl, aber sein Arm mit der Waffe sinkt ein paar Zentimeter. Er ist am Ende. Er hält sich nur noch durch puren Starrsinn auf den Beinen.Ich sehe ihn an und dann wieder auf die Skizzen an der Wand. „Hast du mich gesucht, weil du mich wolltest?“, frage ich, und meine Stimme ist flach, ohne jede Dra