Lahat ng Kabanata ng الزوجة المهجورة: Kabanata 111 - Kabanata 120

ليدياالألم نصل يغرز، يلتوي، ويمزق. بدأ كوخزة بسيطة، تذكار غير سار من الشجار مع ذلك الضبع إينيس. لكنه الآن حريق يدمر أسفل بطني. ضغط خافت، لا يحتمل، يبدو كأنه يريد انتزاع شيء حيوي مني.أنا متكومة على الأرضية الرخامية الباردة للمدخل، على بعد أمتار قليلة فقط من المكان الذي طردت فيه إينيس. النصر، الذي انتزعته بمرارة شديدة، له طعم الرماد. ردائي الحريري مبلل بعرق بارد. أصف أسناني."ساعدوا... ني." أتمكن من النطق.حارس، جذبه الضجيج، يصل راكضاً. وجهه، الذي عادة ما يكون غير مبال، تظهر عليه فزع شديد عندما يراني هكذا، منطوية على نفسي."سيدتي ليديا!""المستشفى... فوراً." أمر بين تشنجين.ليست لدي القوة لأقول أكثر. يحملونني، رجلان الآن، نحو السيارة. الرأس يدور بي. عبر زجاج الليموزين، أضواء المدينة لم تعد سوى خطوط ضبابية، ضربات فرشاة على قماش أسود. أشد قبضتي، رافضة الاستسلام للهلع الذي يصعد، حامضاً، في حلقي.هاتفي. أتصل بإيزران.أطلب رقمه بيد مرتجفة. الرنين يتردد، طويل، غير شخصي. مرة، اثنتان، ثلاث... ثم يتحول إلى البريد الصوتي."إيزران، معك ليديا. اتصل بي. إنه... إنه مهم."أغلق الخط. الألم يتضاعف، طع

إيزرانالسبات الحلو للنوم المشترك، هذا الغرق في بحر من الدفء والأمان، يخترقه ببطء اهتزاز ملح، مكتوم، قادم من جهة منضدة السرير. طنين عنيد، ذبابة إلكترونية، يتسلل إلى فقاعتنا، يحاول ثقب جدرانها. أتذمر، متذمراً في أعماق حلقي، ضاماً الجسد الدافئ ضدي بقوة أكبر، رافضاً التخلي عن هذا السلام، عن هذا الكنز.لكن الهاتف يصر. الواقع، بوقاحته المعهودة، يحاول استعادة حقوقه، يطرق بابنا بخشونة.بحركة كسولة، بطيئة كمن يسبح في عسل، أمد يدي، ممسكاً بالجسم المتطفل دون فتح عينيّ، أتحسس طريقي. الشاشة، مضيئة جداً في الظلمة الناعمة للغرفة، تخترق جفنيّ كإبرة. اثنتا عشرة مكالمة فائتة من ليديا. اثنتا عشرة. رسائل غير مقروءة تتراكم. العالم الخارجي يطرق بابنا، متسلط، مثقل بإلحاحات ومشاكل يجب حلها. العالم بمتطلباته القبيحة، بأصواته النشاز.ظل من التوتر، بارد وغير مرحب به، يعبر كتفيّ، يشد عضلاتي. ثم، أشعر بحركة صغيرة ضدي. تتكوم بعمق أكبر، جبهتها تبحث عن تجويف عنقي، أنة احتجاج بالكاد مسموعة تفلت من شفتيها. نَفَسها الدافئ على بشرتي، يرتطم بنبض عنقي.هذا كل ما أحتاجه. هذا هو جوابي.بدون تردد، بدون تفكير، يجد إبهامي الز

ليدياالسقف الأبيض لغرفة المستشفى هو أفقي الوحيد. أبيض محايد، لا مبالي، يمتص الدموع دون أن يحتفظ بأثرها، يبتلعها. بداخلي، حقل من الأطلال. خراب. فراغ أسود وبارد ابتلع كل البقية: الأمل، الخوف، الانتظار، المستقبل. لم يتبق سوى الألم، ألم جسدي، ملموس بشكل مروع، شد عضلات فارغة، وذاك الألم الآخر، الأكثر خبثاً، الذي ينخر الروح، الذي يمضغها ببطء.كان يعرف. هاتان الكلمتان تدوران في حلقة مفرغة في رأسي، أشد لذعاً من التقلصات التي مزقت جسدي، من الجرح الذي لم يلتئم. كان يعرف بشأن الحمل، كان يعرف المخاطر. واختار ألا يرد. اختارها. بينما كنت أفرغ من دمي وأحلامي على سرير مستشفى بارد، بينما كان طفلي يموت، كان معها. في فراشها. يضحك معها.يُفتح الباب. ويدخلان. معاً.ينقلب العالم مرة ثانية. إيزران. وجهه قناع من ضبط النفس، عيناه تتجنبان عينيّ. أرى الإحراج، الذنب، لكن ليس التمزق. ليس الحزن الذي يجب أن يكون حزنه هو أيضاً. ليس الندم. ثم، هناك هي. غراسياس. تقف قربه، شاحبة، عيناها تلمعان بتعاطف يجعلني أرغب في الصراخ، في خدش وجهها. وضعت يداً على ذراعه، حركة تملك، تعزية. عزائي أنا له. تلك التي جاء ليبحث عنها في مك

ليدياكانت غرفة المستشفى قبراً أبيض، معقماً، حيث تمتزج رائحة المطهر الكريهة برائحة الإذلال الأكثر خفوتاً، رائحة الفشل التي تتسرب من المسام. كانت ليديا راقدة على الوسائد المتهالكة، جسدها المنهك المصاب بكدمات لا يقارن بنزيف كبريائها الداخلي، ذلك النزيف الصامت الذي لا يراه أحد. أصابعها الشاحبة، الرفيعة كعظام طائر، تتشنج على الملاءة المعقمة، أظافرها المقصوصة بدقة تحفر فيها أخاديد غير مرئية، كأنها تريد أن تترك أثراً لوجودها في هذا العدم الأبيض. خلف جفنيها المغلقين بإحكام، كانت تعيد مشاهدة المشهد في فورة من الألوان العنيفة، في حلقة لا تنتهي من العذاب: الصرخات الحادة التي مزقت حناجرهما، الأظافر التي مزقت الجلد والحرير، السقوط المدوي على الرخام البارد، وذلك الألم المباغت، الممزق، الذي بدأ كنبضة صغيرة ثم انفجر ليقضي فيها على كل أمل في مستقبل. أن تتشاجر كامرأة سوقية حقيرة، كبائعة سمك في الميناء، ضد تلك العاهرة إينيس... وأن تخسر كل شيء. ليس فقط المعركة، بل الحرب بأكملها. طفلها الذي كان درعها وسيفها. كرامتها التي كانت تاجها. إيزران الذي كان مملكتها الموعودة.فُتح الباب في صمت متآمر، ذلك الصمت الم

إيزرانالليل نصل بارد يخترقني حتى العظم بينما أجتاز الشوارع المقفرة، باحثاً. بذلتي، التي كانت قبل قليل رمزاً للأناقة، صارت الآن زي مجنون، تنكراً سخيفاً في هذا الصيد اليائس. "غراسياس!" يتكسر اسمها في الهواء الجليدي، يبتلعه الريح العاتي. لا شيء. فقط صدى خطواتي المتسرعة على الرصيف يجيبني، يسخر مني.كل صورة من المساء تدور في حلقة مفرغة في رأسي، تعذبني. ليديا، ابتسامة شهيدتها المزيفة، دموعها المثالية التي سقطت في توقيت مثالي. أنا، الأحمق، الغبي، الساقط في فخها بتواطؤ مذنب، بشفقتي الحمقاء. وغراسياس... نظرتها، جرح مفتوح، انهيار عالم كامل في عينيها.الغضب ضد نفسي حمض يأكل عروقي. كنت ضعيفاً. ساذجاً. تركت الذنب وبقية من شفقة بائسة تعمي حكمي. قدمت لليديا السلاح لتدمير الشيء الوحيد الذي كان يهم، الشيء الوحيد الحقيقي.أخرج هاتفي، أطلب رقمها للمرة المليون. لا شيء. يذهب مباشرة إلى البريد الصوتي، صوتي يسجل في الفراغ. "غراسياس، استمعي إليّ. كان فخاً. لقد دبرت كل شيء. الصور، اللقاء، كل شيء. أين أنت؟ أرجوك، ردّي عليّ. أحتاج أن أشرح."أتصل بليام، صوتي أجش بالإلحاح، متكسر. "جدها. استخدم كل ما لديك. كل الك