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  Camille Le jour se lève sur Paris, filtré par les rideaux de lin blanc que j'ai oublié de fermer complètement hier soir. Une lumière pâle, encore hésitante, à peine sortie des brumes de l'aube, caresse le plancher de chêne, le drap froissé, le contour des meubles qui émergent lentement de la pénombre. Le silence est presque parfait. Juste troublé par le souffle régulier d'Anaïs, endormie contre mon épaule. Son bras repose sur ma taille, léger, chaud, confiant. Sa main est ouverte sur mon ventre, paume à plat, les doigts légèrement écartés. Dans son sommeil, elle s'est collée à moi comm

FloreLa porte des toilettes claque derrière moi, résonnant dans le silence ouaté du couloir directorial. Le loquet coulisse sous mes doigts avec un bruit sec, métallique, définitif. Un petit bruit ridicule qui sonne comme un coup de feu dans ma poitrine.Je suis seule.L'odeur de ces toilettes pour cadres dirigeants — un mélange d'eau de Cologne citronnée, de désinfectant aux notes de pin et de poussière de moquette — me prend à la gorge. Une odeur froide, aseptisée, impersonnelle. Exactement ce dont j'ai besoin. Un endroit sans âme pour la coquille vide que je suis devenue.Je m'assois sur la cuvette, le couvercle en bois laqué blanc froid sous mes fesses à travers le fin tissu de ma jupe crayon. Le carrelage mural, d'un blanc immaculé avec des joints gris, me renvoie une image déformée de moi-même. Une silhouette floue, cassée, un fantôme en tailleur griffé.Mon tailleur. Mon armure. Elle est en bataille. La veste est froissée, le chemisier de soie blanc à moitié sorti de la jupe.

 Elle éclate en sanglots, un hoquet rauque qui secoue ses épaules. Son visage se tord dans une grimace de douleur, de frustration, de honte. Et je sens mon cœur se serrer dans ma poitrine. Ce n'est pas de la compassion. Ce n'est pas de la pitié. C'est quelque chose de plus sauvage, de plus primitif, de plus possessif.Elle est à moi. Dans sa gloire comme dans sa chute. Dans sa puissance comme dans sa faiblesse. Elle est à moi.Je tends la main. Mes doigts se referment sur sa gorge. Pas brutalement, pas pour lui faire mal. Juste pour sentir son pouls battre contre ma paume, cette vie qui palpite sous sa peau, cette chaleur qui est la sienne, qui est la mienne. Ma prise est ferme, possessive, mais pas serrée. Une affirmation, pas une agression.— C'est avec MOI que tu es mariée, Flore.Ma voix est un grognement sourd, qui vient du plus profond de ma poitrine. Je plonge mon regard dans

 Ce sont les premiers mots d'amour que je lui dis. Vraiment. Sans honte, sans peur, sans retenue. Ils sortent de ma poitrine comme une évidence, comme une vérité que j'ai toujours sue et que je peux enfin prononcer.— Je t'aime aussi, Mélie. Depuis le premier jour. Depuis le premier regard. Depuis que tu es entrée dans ce bureau et que tu m'as offert ce café.Il rit doucement, un rire ému qui ressemble à un sanglot. Je ris aussi, et nos lèvres se retrouvent, se cherchent, s'embrassent encore.Mes mains s'attaquent aux boutons de sa chemise. J'en défais un, puis un autre, puis un troisième. Je veux sentir sa peau sous mes doigts, son torse contre mes seins, son cœur qui bat contre le mien. Lui aussi, il défait mon chemisier, avec des gestes maladroits et pressés, ses doigts tremblant d'impatience.Le taxi ralentit à un feu rouge, s'arr

Ma voix est étrangère à mes propres oreilles douce, fragile, suppliante. La voix de la femme que j'ai toujours cachée sous l'armure, la voix de celle qui aime et qui a peur, qui désire et qui espère.Il acquiesce, sans un mot. Il écarte légèrement les cuisses, m'invitant à me placer entre elles. Je me glisse au-dessus de lui, nos ventres se touchant, nos poitrines s'écrasant l'une contre l'autre. Mon sexe humide se pose sur le sien, sans le prendre encore, juste pour sentir sa chaleur, sa dureté, sa vie contre ma chair.Je plonge mes yeux dans les siens. Ses pupilles sont dilatées, énormes, mangeant l'iris brun. Son souffle est rapide, mais contrôlé. Il ne me précipite pas. Il ne me force pas. Il attend, les mains posées à plat sur le matelas, comme pour me prouver qu'il ne cherchera pas à m'imposer quoi que ce soit.Alors, doucement, sans me presser, je descends sur lui.Son sexe me pénètre avec une lenteur incroyable, millimètre par millimètre. Je le sens s'enfoncer en moi, combler