All Chapters of Je Te Déteste 3: Chapter 1 - Chapter 10

CamilleLa plaque en cuivre brille comme un miroir. Docteur Franck Vasseur : Psychiatre , Psychothérapeute. Je la fixe depuis cinq minutes, debout sur le trottoir, mon sac serré contre ma poitrine comme un bouclier. Les gens passent derrière moi, indifférents. Ils ne savent pas que je m'apprête à franchir une porte qui pourrait tout changer. Ou peut-être rien. Peut-être que je suis juste folle, comme ma mère le disait toujours.Tu fais des histoires pour rien, Camille. Tout le monde a des pulsions.Ma mère. Elle appelait ça des pulsions. Moi, je ne sais pas comment appeler ces nuits où je me réveille en sueur, le corps tendu, l'entrejambe trempée, avec des images plein la tête que je ne peux pas contrôler. Des images violentes. Des mains qui forcent. Des corps qui ploient. Des bouches qui crient. Et moi, toujours au centre, toujours offerte, toujours... jouissante.Je pousse la porte.L'immeuble est haussmannien, chic, silencieux. Mes talons claquent sur le marbre noir et blanc du hal

Camille Sa main s'arrête sur ma gorge. Une pression légère, juste pour sentir mon pouls battre.-- Vous n'avez rien à vous reprocher, Camille. Vous étiez une enfant. Lui, en revanche...Il retire sa main. Le manque est immédiat, physique.-- Rouvrez les yeux. Asseyez-vous.J'obéis. Il est debout devant moi, bras croisés.-- Je vais vous proposer quelque chose. Quelque chose qui sort du cadre habituel de la thérapie. Mais je pense que c'est nécessaire.Mon cœur s'emballe.-- Je vous écoute.-- Ces pulsions que vous avez, vous les combattez. Vous les refoulez. Et plus vous les combattez, plus elles reviennent fortes. Il faut les apprivoiser. Les comprendre de l'intérieur. Pas en parler, les vivre.-- Les vivre ?-- Ici. Avec moi. Dans un cadre sécurisé, contrôlé. Je peux être cet homme, Camille. Celui de vos rêves. Pas pour vous dominer vraiment, mais pour vous permettre d'explorer ce territoire sans danger. Pour que vous voyiez que le désir n'est pas une honte, mais une force.Je le r

CamilleIl s'allonge de nouveau. Je me relève, enlève maJ'accélère. Le bruit de nos corps qui s'entrechoquent emplit la pièce. La sueur perle sur ma peau. Je sens l'orgasme monter, inévitable.-- Je vais jouir.-- Pas encore. Regarde-moi.Je plonge mes yeux dans les siens. Gris-bleu, intenses, qui me traversent. Et là, dans ses yeux, je vois quelque chose que je n'avais pas vu avant. Une fragilité. Une attente. Comme s'il attendait quelque chose de moi, de cette femme qui le chevauche.-- Maintenant, Camille. Jouis pour moi.L'orgasme explose, violent, profond. Je crie son nom, je me cambre, je sens ses mains qui serrent mes hanches. Et lui, en dessous de moi, qui jouit à son tour, remplissant, chaud, profond.Je m'effondre sur lui, haletante, trempée. Il caresse mon dos, lentement, doucement.-- Tu vois, murmure-t-il. Tu peux être celle qui prend. Pas seulement celle qui est prise.Je relève la tête, le regarde.-- C'est ça, ta thérapie ?Il sourit, ce sourire que j'aime et qui m'ef

CamilleLes jours suivants, j'ai vécu dans un brouillard. Il m'a gardée chez lui trois jours. Trois jours hors du temps, hors du monde. Il faisait livrer à manger, répondait à mes questions par des caresses, m'emmenait dans des pièces de l'appartement que je ne connaissais pas. Une bibliothèque secrète, pleine de livres érotiques anciens. Une salle de bain avec une baignoire immense où il me lavait lui-même, lentement, savamment. Une cave aménagée, avec des attaches au mur, des suspensions, des instruments dont je découvrais l'usage un par un.Le troisième soir, il m'a dit :-- Demain, tu rentres chez toi. Tu reprends ta vie. Ton travail. Tes amis.-- Pourquoi ?-- Parce que je ne veux pas d'une femme-objet, Camille. Je veux une femme. Une vraie. Avec une vie. Avec des désirs qui ne passent pas que par moi.-- Et si je ne veux pas ?-- Tu veux. Tu as besoin de cette distance. Pour savoir si ce que tu ressens est réel, ou juste une dépendance.Il avait raison. Je le savais. Mais l'idée

CamilleLes semaines ont passé. Je ne suis plus retournée au cabinet en tant que patiente. Mais je suis revenue souvent à l'appartement secret, celui où personne ne savait qu'il allait. Notre refuge.On y a construit des rituels. Le dimanche, il me préparait à déjeuner, nue, tablier seulement. Je devais rester dans la cuisine à le regarder cuisiner, sans bouger, sans parler, juste offerte à son regard. Parfois il s'arrêtait, venait me toucher, repartait. La frustration était délicieuse.Le mercredi, c'était mon tour. Je le recevais chez moi, dans mon petit appartement de fille. Il devait frapper, attendre, entrer. Je décidais de tout. Je le faisais mettre à genoux, je le déshabillais lentement, je le prenais comme je voulais. Il obéissait, et cette obéissance était plus érotique que toute domination.Le samedi, on sort