All Chapters of Je Te Déteste 3: Chapter 31 - Chapter 40

 CamilleLe cabinet de Marianne Delorme est clair, chaleureux. Des plantes vertes un peu partout, des livres sur des étagères en bois clair, deux fauteuils confortables qui se font face. Pas de divan. Pas de bureau qui sépare. Juste deux femmes assises l'une en face de l'autre, à égalité.— Parlez-moi de vous, Camille. Pas de lui. De vous.Sa voix est douce, son regard attentif. Je suis assise, les mains croisées sur mes genoux, le dos un peu raide. Je ne sais pas par où commencer.— Je ne sais pas qui je suis, je finis par dire. Pendant des mois, j'ai été ce qu'il voulait que je sois. Sa patiente, sa chose, son chef-d'œuvre. Avant lui, j'étais... une journaliste. Une fille. Une femme. Mais je ne sais pas vraiment qui était cette femme.— Alors c'est ce que nous allons chercher ensemble. Qui vous êtes, Camille. Sans lui. Sa

 Je me souviens du jour où j'ai enlevé le collier pour la dernière fois. Je ne l'ai pas enlevé, en réalité. Je l'ai arraché. C'était la veille de la dernière séance, celle où j'ai enregistré ses aveux. Je l'ai détaché en tremblant, et la peau en dessous était à vif. Une ligne d'un rouge sombre, presque brun, creusée par des mois de frottement continu. Une plaie qui ne saignait pas mais qui suintait, parfois. Une marque de possession.Les semaines qui ont suivi, j'ai caché mon cou sous des foulards, des cols roulés. La peau a cicatrisé lentement, formant un bourrelet disgracieux, une ligne plus claire qui semblait ne jamais vouloir s'effacer. Je la touchais machinalement, vingt fois par jour, pour vérifier qu'elle

 Je lève la tête. Mon cou est nu. Ma tête est haute. Et je commence à parler d'une voix que je voudrais plus assurée, mais qui est claire, distincte, ma voix de journaliste, celle que j'ai appris à poser en des centaines d'interviews.— Bonsoir à toutes et à tous. Je m'appelle Camille. Merci de votre présence ce soir. Merci au Docteur Delorme et à Maître Karimi, sans qui je ne serais probablement pas là aujourd'hui. Merci à vous, dans le public, d'avoir choisi d'écouter plutôt que de détourner le regard.Le silence est total. Aucun toussotement, aucun froissement de papier. Juste des centaines d'yeux fixés sur moi.— P

Camille C'est un jeudi soir en octobre. Les jours ont raccourci, et la lumière dorée de l'automne parisien embrase les façades haussmanniennes d'un feu doux et mélancolique. Les feuilles des marronniers commencent à roussir, et l'air frais du soir porte une odeur de terre humide, de marrons grillés, de fin d'année qui approche. J'ai repris goût aux vernissages. Pendant les années sombres, je n'allais plus à aucune exposition, à aucun événement culturel. Tout ce qui faisait vibrer la ville m'était devenu indifférent. Franck occupait tout l'espace, mental et émotionnel. Le monde extérieur s'était réduit à son cabinet, à ses ordres, à son regar

 Quelque chose a changé. Quelque chose s'est déplacé en moi, un léger tremblement de terre intérieur dont je ne mesure pas encore toute l'ampleur. Ce n'est pas de l'excitation. Ce n'est pas de la passion. C'est un sentiment étrange, presque oublié : la curiosité pour une autre personne. L'envie de connaître. De comprendre. De partager. En rentrant chez moi, je retire ma veste, je me regarde dans le miroir de l'entrée. Mes joues sont encore légèrement roses. Mes yeux brillent. Je ne m'étais pas vue comme ça depuis des années. Éveillée. Vivante. Intéressée par le monde extérieur. C'est nouveau. C'est immense. C'est peut-être le début de quelque chose