All Chapters of Je Te Déteste 3: Chapter 11 - Chapter 20

 Dans la chambre, je retire la robe. Je la plie soigneusement sur la chaise. Je me mets à quatre pattes, comme il a dit. La position est inconfortable, humiliante. Les draps sont frais sous mes genoux. J'attends.Une minute. Cinq. Dix. Je l'entends vaquer dans l'appartement. Il ouvre le frigo. Il boit quelque chose. Il met de la musique, douce, du piano.Il prend son temps. Il me laisse là, offerte, en attente.Quand il entre enfin, je tremble. Il s'assoit dans le fauteuil face au lit. Il ne me touche pas. Il me regarde.-- Tu es belle comme ça, Camille.-- Merci.-- Tu as pensé à moi ?-- Tout le temps.-- Tu as travaillé ?-- J'ai essayé.-- Et ?-- Je n'y arrive pas. Je pense à toi. Tout le temps.Il se lève. S'approche. Passe une main dans mes cheveux, tire doucement pour renverser ma tête en arrière.

 Il bouge. Doucement d'abord, puis plus vite. Sa main passe sous moi, trouve mon clitoris, le caresse. La double stimulation est foudroyante. La douleur et le plaisir se mélangent, s'alimentent, explosent.-- Je vais jouir, je vais jouir...-- Pas encore.Il ralentit, presque s'arrête. La frustration est pire que la douleur.-- S'il te plaît...-- S'il te plaît, quoi ?-- Laisse-moi jouir.-- Pas encore. D'abord, tu vas me dire que tu es à moi.-- Je suis à moi.-- À qui ?-- À toi. Je suis à toi.-- Et tu aimes ça ?-- J'aime ça.Il accélère. L'orgasme monte, irrépressible.-- Maintenant, jouis.Je jouis en hurlant, en me tordant, en m'agrippant aux draps. Il jouit en même temps, un râle profond, son corps qui se tend contre le mien.Après, on res

 La maîtresse de maison est belle, brune, la cinquantaine élégante. Le mari est avocat, grand, souriant. Il y a un autre couple, des amis à eux, des quadras branchés.On s'installe au salon. Canapés, fauteuils, verres de champagne. Lui est à côté de moi, sa main sur mon genou. Personne ne regarde, c'est normal, un couple.Sa main glisse un peu plus haut. Sous ma robe. Sur ma cuisse.Je bois une gorgée de champagne. Je continue à sourire, à participer à la conversation. On parle de politique, d'art, de voyages. Je réponds, je ris, je fais la fille charmante. En dessous, sa main monte, arrive entre mes jambes. Il me touche. Doucement. Je ne dois rien montrer. Je ne dois pas changer d'expression.-- Tu vas bien, Camille ? demande la maîtresse de maison. Tu es toute rouge.-- Un peu de chaleur, c'est tout.Il rit doucement. Sa main

CamilleJe suis arrivée en avance.C'est idiot, je le sais. Il déteste l'avance. Il dit que ça casse le cadre, que ça le désorganise. Mais je n'ai pas pu m'en empêcher. J'étais dans le quartier, j'avais fini mon article plus tôt, et mes jambes m'ont portée vers lui. Comme toujours.Il est dix-sept heures vingt. La séance est à dix-sept heures trente. Dix minutes d'avance. Je me dis que je vais attendre dans la rue, que je ne vais pas monter, que je vais être raisonnable.Mais je monte.L'immeuble est calme. L'escalier sent la cire et le vieux bois. Mes pas résonnent sur les marches. Je m'arrête devant sa porte, j'écoute.Il y a une voix.Une voix de femme.Elle parle, doucement, et j'entends des bribes. "... je n'arrive pas à lâcher prise... j'ai peur de..." La voix est jeune, un peu rauque, avec un accent que je ne reconnais pas.Il répond. Je ne comprends pas les mots, juste le son de sa voix. Calme, posée, cette voix de thérapeute qu'il utilise avec moi, qu'il utilisait avec moi au

Il ne répond pas. Je me lève, je m'approche de lui.-- Franck, je t'en supplie. Arrête de jouer. Arrête d'être le thérapeute, le mec contrôlé, celui qui a réponse à tout. Sois juste un homme. Un homme qui a merdé. Qui a fait souffrir une femme. Et qui assume.Il me regarde longuement. Puis il se passe la main sur le visage, comme pour enlever un masque.-- Tu as raison, dit-il. J'ai merdé. J'ai merdé avec toi. Avec elle. Avec toutes.-- Toutes ? Combien ?-- Beaucoup. Trop. Je ne sais plus.-- C'est quoi, beaucoup ? Dix ? Vingt ? Cinquante ?-- Je ne sais plus, Camille. Je te jure, je ne sais plus.-- Tu as des photos ? Des dossiers ? Comme pour moi ?-- Oui.-- Je veux les voir.-- Non.-- Pourquoi ?-- Parce que ça te détruirait. Parce que tu n'es pas prête.-- Je suis déjà détruite. Alors montre-moi.-- Non.Je sens la colère monter. Une colère froide, dure, comme je n'en ai jamais ressentie.-- Qui est cette femme ? Hier. Celle qui sortait d'ici. Donne-moi son nom.-- Je ne peux p