All Chapters of Sa Chaleur dans ma Bouche 1: Chapter 121 - Chapter 130

Gabriel Nous avons tout rénové de nos mains, ou presque. Lui, les murs, la peinture, les meubles chinés dans les brocantes des villages voisins, les rideaux en lin, les coussins brodés, les lampes à huile transformées en lampes électriques. Moi, la cuisine, les fourneaux, le potager. Nous avons retourné la terre ensemble, les mains dans le terreau, le dos courbé sous le soleil. Nous avons planté des herbes aromatiques, du basilic, de la coriandre, du thym, du romarin, de la sauge. Des légumes anciens, des tomates cœur-de-bœuf, des carottes jaunes, des betteraves chioggia. Des fleurs comestibles, des capucines, des pensées, des bourraches. Nous avons construit un poulailler avec du bois de récupération, un clapier pour les lapins, un rucher pour les abeilles. Chaque matin, nous nous réveillons avec le soleil, nous prenons notre café sur la terrasse en regardant la brume se lever sur les vignes, et nous parlons. Nous parlons de tout, de rien, de nous. De la vie, de l'amour, de l'avenir

AntoineLa nuit est douce, une nuit de printemps où l'air sent le chèvrefeuille et la terre fraîchement retournée, où les étoiles brillent comme des diamants sur un écrin de velours sombre. Nous avons laissé les fenêtres grandes ouvertes, et la brise légère caresse nos corps nus, allongés sur le lit immense de notre chambre, dans cette vieille ferme qui est devenue notre refuge, notre sanctuaire, notre maison.Gabriel est allongé sur moi, sa tête posée sur ma poitrine, son oreille contre mon cœur. Il écoute mon cœur battre, et je caresse ses cheveux, ses épaules, son dos, suivant du bout des doigts les cicatrices anciennes, les marques du fouet, les morsures qui ont guéri depuis longtemps. Chaque cicatrice est une histoire, chaque marque est un souvenir, chaque blessure refermée est une victoire. Il n'y en a plus de nouvelles. Nous ne nous blessons plus. Nous ne nous déchirons plus. Nous nous aimons.Mes doigts s'attardent sur la cicatrice la plus récente, celle sur son torse, là où i

Il sourit, un sourire différent de celui d'autrefois, un sourire apaisé, réconcilié, heureux. Un sourire qui n'a plus rien à prouver, plus rien à conquérir, plus rien à défendre.— Et je vois que j'ai eu raison. Vous êtes magnifiques. Votre cuisine est magnifique, votre maison est magnifique, votre amour est magnifique. Et moi, je suis fier. Fier d'avoir contribué, malgré moi, à construire ce que vous êtes. Fier d'avoir été, un temps, le catalyseur de votre désir. Fier d'avoir été aimé par vous, même si c'était dans la douleur, même si c'était dans la guerre, même si c'était dans les larmes.Gabriel fait un pas vers lui, sa main tendue, ses yeux gris pleins d'une émotion profonde, de reconnaissance, d'amour. Raphaël la prend, leurs doigts s'entrelacent, une étreinte brève, intense, chargée de tout ce qui n'a jamais été dit, de tout ce qui n'a jamais été pardonné, de tout ce qui est enfin guéri.— Reste, dit Gabriel, sa voix rauque, vibrante. Pas pour toujours, si tu ne veux pas. Pas p

Je nettoie ses plaies avec de l'eau tiède et un linge propre. Mes doigts calleux, habitués à manier le fer et le feu, sont maladroits sur sa peau fine. Chaque fois que le linge effleure une blessure, un gémissement à peine audible franchit ses lèvres. Un son minuscule, fragile, qui me serre le ventre comme un étau.Sous la crasse et le sang séché, je découvre un visage d'une beauté à couper le souffle. Des traits fins, délicats, presque féminins. Une mâchoire douce. Des lèvres pleines, légèrement entrouvertes sur un souffle régulier. Des cils si longs qu'ils en paraissent irréels. Une peau qui, sous les ecchymoses, est pâle comme du lait, presque translucide.Il est beau. Même blessé. Même sale. Même brisé. D'une beauté qui n'appartient pas à ce monde, qui semble venue d'un autre temps, d'un autre royaume.Quelque chose dans ma poitrine se serre. Quelque chose que je n'avais pas senti depuis des années. Depuis la mort de mon maître. Depuis que je me suis enfermé dans cette forge, seul

Je secoue la tête, désespéré. Il ne comprend pas. Ce n'était pas un rêve. C'était le passé. Le souvenir. La raison pour laquelle je ne peux plus parler. La raison pour laquelle j'ai fui à travers la forêt jusqu'à sa porte.Il doit lire mon désespoir dans mes yeux. Il s'assied sur le bord du lit, et sans un mot, il me prend dans ses bras. Ses bras énormes m'enveloppent, me soulèvent presque, me pressent contre sa poitrine massive. Mon visage se niche au creux de son cou. Je sens les battements de son cœur sous ma joue, réguliers, puissants, apaisants. Je sens l'odeur de sa peau, de la fumée, du fer, de la mousse de la forêt. Sa main immense caresse mes cheveux, ma nuque, mon dos. Le geste est lent, apaisant, presque hypnotique.— Tu me diras un jour, murmure-t-il contre mon oreille. Quand tu pourras. Quand tu seras prêt. Je ne suis pas pressé. J'ai tout mon temps.Je ferme les yeux. Dans ses bras, pour la première fois depuis des mois, depuis la mort d