Alle Kapitel von Sa Chaleur dans ma Bouche 1: Kapitel 91 – Kapitel 100

Je tombe à genoux sans qu'il ait besoin de me le demander. Mes rotules heurtent le carrelage dur, mais je ne sens rien. Mes mains se posent sur ses cuisses, de chaque côté de son sexe. Sa peau est chaude, brûlante même, ses muscles sont durs comme du marbre sous mes paumes. Je sens les poils fins crisser sous mes doigts. Mon visage s'approche. L'odeur de l'huile pimentée est une agression chimique, elle me brûle déjà les narines, m'arrache des larmes avant même que ma langue ne touche quoi que ce soit. Mes yeux coulent, ma gorge se serre, mon estomac se contracte. Mais je ne recule pas.— Lèche.Ma langue sort, touche la base de son sexe, là où les poils sont les plus denses, là où la peau est la plus sensible. La douleur est immédiate, un fer rouge qui s'abat sur mes papilles. Une explosion de feu pur qui se propage dans ma bouche, dans ma gor

Ses mains se posent sur mes hanches. Ses doigts sont glacés, de véritables aiguilles de froid qui s'enfoncent dans ma chair. Mais ils se réchauffent lentement à mon contact, s'animent, s'agrippent à ma peau avec une force nouvelle. Je continue de lécher, encore et encore, ma langue infatigable, mes lèvres qui s'engourdissent à force de froid, qui perdent toute sensation autre que le contraste entre la glace de la gelée et la chaleur de sa peau retrouvée. La gelée disparaît peu à peu, remplacée par la tiédeur de ma salive, par la température remontante de son épiderme, par la vie qui revient.Ses muscles se relâchent progressivement. Les frissons s'espacent, deviennent moins violents, moins incontrôlables. Sa respiration s'apaise, s'approfondit, retrouve un rythme normal. Sa peau, sous ma langue, reprend une couleur plus saine, un rose p&a

Je retourne à mes herbes, le cœur battant, les mains tremblantes, un sourire stupide flottant sur mes lèvres brûlées. Le service reprend, la machine se remet en marche, les ordres fusent de nouveau. Mais je sais que ce soir, après le dernier ticket, il ne me punira pas pour mon audace. Il me récompensera. Parce que dans ses yeux, à l'instant où ma langue a touché sa nuque, j'ai vu qu'il avait eu peur. Pas de l'accident, pas de la brûlure, pas du plat raté. Peur de lui-même. Peur de ce qu'il ressent. Peur de cette chose qui grandit entre nous et qui échappe à son contrôle.Et dans cette peur, j'ai vu une vérité plus belle que toutes les étoiles du guide : Gabriel Moreau, le Dictateur des Fourneaux, le tyran glacé, est en train de tomber amoureux de moi.AntoineC'est la treizième heure du servi

AntoineRaphaël est revenu. Ce n'est plus une visite, ce n'est plus une surprise, ce n'est plus un choc. C'est une présence. Une ombre élégante et venimeuse qui se tient chaque jour dans un coin du passe, adossée au mur carrelé de blanc, les bras croisés sur son costume anthracite, un sourire flottant sur ses lèvres ourlées comme une menace à peine voilée. Il vient tous les jours maintenant, depuis une semaine, sous prétexte d'observer le service, de réfléchir à l'offre de partenariat, de renouer avec ce qu'il appelle, de sa voix chaude et mélodieuse, « l'âme de la cuisine ». Gabriel ne dit rien. Il ne le chasse pas, il ne l'ignore pas, il le laisse rôder comme on laisse un loup tourner autour de l'enclos, avec une vigilance de chaque instant, une tension palpable dans chaque muscle de son corps. Et Raphaël me regarde. Oh, oui. I

Raphaël retire enfin mon doigt de sa bouche. Un filet de salive mêlée de sang relie encore ses lèvres à ma peau. Il le rompt d'un coup de langue, lent, appuyé, obscène. Puis il sourit, un sourire carnassier qui découvre ses dents tachées de rouge.— Le sang est un ingrédient comme un autre, murmure-t-il, sa voix chaude et mélodieuse qui caresse l'air. Il faut savoir le goûter, le comprendre, l'apprivoiser. Tu saignes bien, Antoine. Tu as un goût de cuivre et de sel. Un goût de vie.Il lâche ma main, recule d'un pas, se tourne vers Gabriel avec une lenteur calculée. Leurs regards se croisent à nouveau, deux lames électriques qui crépitent dans l'air silencieux. Raphaël incline légèrement la tête, un geste de défi poli, de provocation courtoise. Ses lèvres sont encore rouges de mon sang.