All Chapters of Sa Chaleur dans ma Bouche 1: Chapter 111 - Chapter 120

  Antoine C'est une idée qui m'est venue dans la nuit, une de ces idées qui naissent de l'insomnie et de la fièvre, de la douleur et du désir mêlés, de l'épuisement et de l'exaltation. Une idée folle, dangereuse, peut-être suicidaire. Mais c'est la seule que j'aie. La seule façon de les confronter vraiment, de les forcer à se regarder, de les pousser à choisir. Ou de me pousser à choisir, moi. Car après tout, c'est peut-être cela, le vrai problème : je n'arrive pas à choisir. Je n'arrive pas à renoncer. Je veux l'un et l'autre, la douleur et le plaisir, la glace et le feu, la possession et la liberté. Je vais préparer une carte de desserts. Pas n'importe quels desserts. Des desserts aphrodisiaques, des associations de saveurs conçues pour éveiller les sens, pour stimuler le d&eac

 Je ne réponds pas. Je continue de dresser mon assiette, les doigts tremblants, la pince qui hésite au-dessus de la betterave. Mon cœur bat à tout rompre, ma gorge est sèche, mes pensées tourbillonnent. — Tu as pensé à mon offre ? Dans trois jours, je pars. Trois jours, et tu ne me verras plus jamais. C'est ta dernière chance. Ta dernière porte de sortie. Après, il sera trop tard. Sa main se pose sur mon épaule, exactement sur la double morsure, celle qui cicatrise encore sous ma veste de cuisine, celle qui porte la marque des deux hommes. Un geste de propriétaire, un geste de défi, un geste de revendication. Et puis, avant que je ne puisse réagir, avant que je ne puisse le repousser, avant que je ne puisse hurler, il se penche et m'embrasse. Ses lèvres se posent sur les miennes, douces, fermes, expertes. U

AntoineL'aube n'est pas encore levée quand nous sortons de la cave. Le restaurant est plongé dans un silence absolu, un silence de cathédrale, troublé seulement par le bourdonnement lointain des chambres froides et le craquement des marches sous nos pieds. Gabriel me porte dans ses bras comme on porte un trésor, comme on porte une relique, comme on porte ce qu'on a de plus précieux au monde. Mon corps est enroulé dans une couverture propre qu'il a trouvée sur une étagère de la réserve, une couverture en laine vierge qui gratte doucement ma peau meurtrie. Mes bras sont noués autour de son cou, mes doigts s'agrippent à ses épaules, ma tête repose contre son torse, dans le creux de son cou, là où son odeur est la plus forte, ce mélange de sueur, de savon de Marseille et de quelque chose d'indéfinissable qui n'appartient qu'à lui.

Sa bouche descend sur la mienne, m'embrasse profondément, sa langue qui danse avec la mienne au même rythme que ses hanches. Ses mains lâchent les miennes, glissent sur mes bras, sur mes épaules, se glissent sous mon dos, me soulèvent légèrement, modifient l'angle de pénétration, le rendent plus profond, plus intense, plus dévastateur. Je gémis dans sa bouche, mes jambes s'enroulent autour de ses reins, mes talons se croisent dans son dos, l'attirent plus fort, plus près, toujours plus près.Le plaisir monte, vague après vague, un orgasme qui se construit lentement, inexorablement, comme une réduction qui mijote à feu doux, qui concentre les saveurs, qui intensifie chaque nuance. Je le sens dans chaque fibre de mon corps, dans chaque nerf qui s'embrase, dans chaque muscle qui se tend. Et je le vois dans ses yeux, ce même plaisir qui monte, cette

Gabriel éclate en sanglots. Un sanglot rauque, profond, animal, qui vient du fond de son ventre, qui remonte le long de sa gorge, qui explose dans le silence du bar. Ses épaules sont secouées par les spasmes, ses doigts s'agrippent à mes cuisses comme à une bouée de sauvetage, son front s'écrase sur mes genoux. Et il pleure. Il pleure toutes les larmes qu'il n'a jamais versées, toutes les peurs qu'il n'a jamais avouées, toutes les douleurs qu'il n'a jamais montrées. Le Dictateur des Fourneaux, le maître du sel et de la glace, le tyran qui faisait trembler des brigades entières, pleure comme un enfant dans mes bras. Et je le tiens, je le berce, je l'aime.— Pardonne-moi, sanglote-t-il contre mes genoux, sa voix étouffée par les larmes, hachée par les hoquets. Pardonne-moi de ne pas avoir su t'aimer sans lui. Pardonne-moi de ne pas avoir compris plus tôt. Pardonne-moi pour chaque fois que je t'ai fait pleurer, pour chaque fois que je t'ai fait mal, pour chaque fois que je t'ai fait dout