Tous les chapitres de : Chapitre 221 - Chapitre 230

Ich drehe mich langsam um. Sie trägt noch immer diese Kleider eines rebellischen Görs, die schmutzigen Stiefel auf dem makellosen Parkett. Der Kontrast ist eine Provokation. — Dein Telefon. Sie holt es aus der Tasche, umklammert es in ihrer Hand, eine letzte, winzige Festung. — Gib es mir. — Es ist mein… — Gib. Das Wort ist ein Schuss. Sie zuckt zusammen, aber ihr Blick bleibt trotzig. Sie bewegt sich nicht. Der Widerstand formiert sich. Perfekt. Das ist mir lieber. Eine leichte Unterwerfung hätte keinen Wert. Ich durchquere die Entfernung zwischen uns in drei Schritten. Ich lasse ihr keine Zeit zurückzuweichen. Meine Hand schließt sich um ihre, um das Telefon. Ich spüre, wie sich ihre Finger verkrampfen, kurz kämpfen, kraftvoll, bevor sie unter dem Druck meines Griffs nachgeben. Ich entreiße ihr den Gegenstand. Unsere Blicke kreuzen sich aus nächster Nähe. I

Ich halte inne. Die folgende Stille ist ohrenbetäubend, erfüllt von keuchendem Atem und ersticktem Weinen. Meine eigene Hand brennt. Der Anblick ihrer geschundenen, mit den Abdrücken meiner Wut und meines Besitzes gezeichneten Haut füllt meine Lungen mit beizender, siegreicher Luft. Ich richte sie sanft auf. Sie ist wie eine Lumpenpuppe, unfähig zu stehen, die Augen glasig, das Gesicht tränen- und rotznass. Jede Spur von Trotz ist verschwunden. Es bleibt nur eine totale Niedergeschlagenheit, ein klaffender Riss in ihrer Rüstung. Ich trage sie auf meinen Armen ins Badezimmer. Sie wehrt sich nicht, spricht nicht. Sie lässt es geschehen, der Blick ins Leere verloren. Ich lege sie in die Badewanne, lasse lauwarmes Wasser ein. Ich füge beruhigende Salze hinzu. Dann knie ich mich neben sie und beginne mit einem weichen Schwamm, die Spuren ihrer Rebellion abzuwaschen. Ich reinige jede Spur von Kaffee, Schweiß, von dem Tag, der ihr entglitt

ChiaraDas Velinpapier ist glatt und schwer unter meinen Fingern, beinahe lebendig. Ich streichle es mit der Zeigefingerspitze, genau dort, wo die schwarze Tinte, elegant und fest, die wichtigsten Worte meines Lebens gezogen hat: „Diego Lorenzo Maria Valente und Chiara Isabella Agnello werden durch die Bande der Ehe vereint…“Ich lese den Satz zum hundertsten Mal, und jedes Mal durchläuft mich ein Schauer absoluten Triumphs die Wirbelsäule entlang. Es ist keine einfache Ankündigung. Es ist ein Dekret. Eine Kriegserklärung, gemildert durch Blumen und Spitze, adressiert an die ganze Welt.Er hat zugestimmt.Der Mann, der sich vor nichts beugt, der Imperien verhandelt, wie andere atmen, hat in diesem Punkt nachgegeben. Er hat mir die Zügel der Vorbereitungen überlassen. „Mach, wie du es für richtig hältst, Chiara. Aber lass es würdig sein.“ Seine Stimme am Telefon war neutral, geprägt von jener distanzierten Müdigkeit, die er den Geschäften

Ich lösche die Nachricht.Ich stehe auf und gehe zum Fenster. Der Park der Villa erstreckt sich, geordnet und friedlich, bis zur Mauer aus Zypressen. In einer Woche wird es eine andere Landschaft sein. Urbaner, mineralischer. Der Blick aus Diegos Penthouse überblickt die Stadt wie ein Kommandostand.Ich empfinde keine Nostalgie. Nur fiebrige Ungeduld.Ich bin die Architektin. Ich habe die Pläne für diese Verbindung gezeichnet, Stein für Stein. Ich habe die Materialien gewählt: das Prestige meines Namens, das Vermögen meiner Familie, meine Schönheit, meine Intelligenz, meinen eisernen Willen. Ich habe das Terrain mit meinem Vater und den Seinen verhandelt. Und jetzt überwache ich die Konstruktion des Monuments, das unsere gemeinsame Macht beherbergen wird.Diego glaubt, eine fügsame Erbin zu heiraten, einen Trumpf in seinem Spiel.Er sieht das Gerüst nicht. Er sieht die Fundamente nicht, die ich grabe, tiefer als die seinen. Er s

Jetzt ich. Man reicht mir den dünneren Ring, der für ihn bestimmt ist. Meine Hand zittert leicht. Ich stabilisiere sie, indem ich die Finger meiner freien Hand zusammenpresse. Ich nehme seine linke Hand. Sie ist gezeichnet, kraftvoll. Eine blasse Narbe durchzieht seinen Handrücken. Ich schiebe den Ring an seinen Finger. Er widersteht einen Moment, sein Gelenk ist breit, dann gleitet der Ring hinüber. Das glänzende Metall kontrastiert seltsam mit dieser Kriegerhand.Der Priester spricht die letzten Worte. Er erklärt uns für vereint.„Sie dürfen Ihre Frau küssen."Eine erwartungsvolle Stille tritt ein. Alle Blicke sind auf uns gerichtet.Diego wendet sich mir langsam zu. Er stellt sich mir gegenüber. Er ist etwas größer, und ich muss die Augen heben, um seinem Blick zu begegnen. Es gibt keine Menge mehr, keinen Priester, keinen Palast. Es gibt nur sein Gesicht, seine harten Züge, gemildert durch das Halbdunkel der Galerie. Seine Augen tauchen i