All Chapters of Im Schatten deines Hasses: Chapter 241 - Chapter 250

Chiara Ich bleibe wie erstarrt stehen, das Blut gefriert mir in den Adern und kocht dann erneut. Die Welt schrumpft auf diese Eichentür, auf diesen gestohlenen Laut. Er ist da. Mit ihr. Während ich in Venedig herumstand, während ich meinen Stolz hinunterschluckte und vor der Galerie die perfekte Ehefrau spielte, war er hier. In seinem geheimen Versteck. Sich an seiner kleinen Gefangenen labend. Sich das nehmend, was er als das Seine betrachtet, mit einer Gier, die man durch eine gepanzerte Tür hören kann. Die Szene drängt sich mir auf, grausam, klar, unerträglich. Er, nackt, mächtig, dominant. Sie, dieses Mädchen, dieser Schatten, die sich ihm mit Schreien hingibt. Während ich, seine rechtmäßige Ehefrau, die Erbin der Agnello, eine Ausgestoßene in meinem eigenen Palast bin. Die Demütigung ist so vollkommen, so heftig, dass sie ans Lächerliche grenzt. Ich sollte lachen. Ich sollte schreien. Ich tue beides, aber innerlich, in der Stille, und es verwandelt sich in ein unkontrollier

ValentinaUnd dann ist da sie. Die Ehefrau. Chiara. Ich habe sie im Flur gehört. Das Klacken ihrer Absätze, ihre eisige Stimme. Sie weiß es. Sie ist da, auf der anderen Seite, im legitimen Teil dieses Hauses. Sie muss mich hassen. Mich verachten. Mich als Ungeziefer betrachten, das beseitigt werden muss.Und sie hat recht. Ich bin Ungeziefer. Ein eingesperrtes, besudeltes, benutztes Ding.— Du isst nicht, bemerkt er und legt seine Gabel hin.— Ich habe keinen Hunger.— Du musst essen. Du brauchst Kräfte.— Wofür? Um besser widerstehen zu können? Oder um besser nachzugeben?Ein schmales Lächeln.— Um zu leben. Das ist alles.Nach dem Abendessen berührt er mich nicht. Er setzt sich in einen Sessel, nimmt ein Buch und liest laut vor. Es ist ein alter Roman, auf Italienisch, eine Geschichte von Liebe und Tragödie. Seine Stimme ist tief, melodiös. Sie wiegt den Raum ein, schafft eine Blase der Illusion.Ich kuschle mich auf das Sofa, den Bademantel fest um mich geschlungen, und ich höre ih

DiegoIch sehe die Niederlage in ihren Augen Einzug halten, vermischt mit einem so intensiven Hass, dass er fast greifbar ist. Sie weiß, dass ich recht habe. Sie sitzt in der Falle.— Und das Ehebett? fragt sie schließlich, die Stimme wieder ein Stahlfaden, aber brüchig. Deine "Pflicht", wie du es nennst? Ist das auch Teil deiner Bedingungen?Ich betrachte sie, diese großartige Frau, gemacht zum Herrschen, die vor mir steht und einfordert, was in jeder anderen Ehe ein Anrecht wäre. Ich spüre einen Hauch von Anziehung. Nicht für sie, sondern für die Macht, die sie repräsentiert, für die Herausforderung, die sie verkörpert. Chiara besitzen bedeutet, einen Thron zu besitzen. Valentina besitzen bedeutet, ein Feuer zu besitzen.— Das Ehebett, sage ich nach einem Moment, ist eine Formalität, der nachgekommen werden kann. Wann ich es beschließe. Nicht als Pflicht, sondern als Zugeständnis.Sie schließt für einen Moment die Augen, die zusätzliche Demütigung verdauend. Als sie sie wieder öffne

DiegoDer Bentley steht bereits vor der Freitreppe. Chiara kommt die Stufen herunter, eine perfekt angepasste Ledertasche in der Armbeuge, ihre Absätze klackern mit militärischer Präzision auf dem Marmor. Sie sieht aus, als ginge sie ein Imperium erobern, nicht Akten verwalten. Sie wirft einen Blick zu den Fenstern des Ostflügels, ein leichtes Lächeln auf den Lippen, bevor sie in den Wagen steigt. Sie hat gestern Abend ihre Samen gesät. Jetzt verlässt sie das vergiftete Terrain.Ich sehe ihr vom Büro aus hinter der Scheibe nach. Der Frieden ist eine Falle. Ich weiß es.Als ich den kleinen Salon betrete, erwarte ich es fast. Valentina steht am Fenster, nicht im Morgenmantel, sondern in einem schlichten, schwarzen Hosenanzug. Ihr Haar ist zu einem strengen Knoten hochgesteckt. Sie steht aufrecht, die Hände vor sich verschränkt.– Ich will hinaus, sagt sie ohne Vorrede, ohne sich überhaupt umzudrehen.– Der Wagen steht dir für Besorgung

DiegoIch stoße die Tür auf, ohne anzuklopfen. Das Holz gibt unter meiner Handfläche nach, ein Recht, das ich mir nehme. Das Recht des Eigentümers. Des Besitzers.Sie ist da, eine zusammengerollte Silhouette auf dem Fenstersims, ertrunken in einem zu weiten Pullover, der über eine Schulter rutscht. Die Haut dort, blass, glatt, eine Einladung im schwindenden Licht. Sie bewegt sich nicht bei meinem Eintreten. Ihr Rücken ist eine Kurve der Verweigerung, die mein Blut in Aufruhr versetzt.– Valentina.Nichts. Kein Zucken. Ihre stille Verachtung ist eine feinere Klinge als jede Beleidigung.– Ich bin gekommen, um zu reden.– Du hast heute Morgen geredet, sagt sie, mit tonloser Stimme, immer noch nach draußen gewandt. Das Urteil ist gefallen. Es gibt nichts mehr zu sagen.Ich schließe die Tür. Das Klicken des Riegels ist ein Schlusspunkt, den sie setzen will. Die Luft des Zimmers ist von ihr durchtränkt: eine Mandelseife, der