Alle Kapitel von Dunkle Besessenheit: Kapitel 81 – Kapitel 90

Ich strecke die Hand aus.Meine Hand zittert. Meine Finger sind eiskalt, steif, ungeschickt. Ich lege sie auf ihre Hand. Ihre Haut ist kalt, fast gefroren. Die Berührung fühlt sich an wie eine Verbrennung, wie ein Stromschlag, wie eine Offenbarung. Sie zieht sie nicht weg. Ein Schauder durchläuft sie, ich spüre ihn unter meiner Handfläche, ein Zittern, das von ihren Fingern ausgeht und ihren Arm hinaufläuft. Aber sie zieht sie nicht weg.— Sasha...Ihre Hand bewegt sich unter meiner. Ihre Finger spreizen sich, langsam, fast unmerklich. Sie nehmen meine auf. Sie verschlingen sich. Eine winzige, fragile, kaum angedeutete Geste. Eine Geste, die mehr sagt als alle Worte, mehr als alle Entschuldigungen, mehr als alle Versprechungen. Eine Geste, die sagt "ich bin noch da". Eine Geste, die sagt "ich bin noch nicht gegangen".Ich weine. Diesmal kann ich die Tränen nicht zurückhalten. Sie laufen über meine Wangen, über meinen unrasiert

Die Worte kommen heraus, ohne dass ich sie will. Sie sind erbärmlich. Flehend. Lächerlich. Ich bin Andreï Volkov. Der Chef des Diamond. Der Mann, der die Stadt erzittern lässt. Der Mann, der getötet, gefoltert, zerstört hat, ohne jemals zu zittern. Ich flehe nicht. Ich bettle nicht. Ich nehme. Ich zerstöre. Ich gewinne. Das habe ich immer getan. Das kann ich.Aber heute Abend bin ich nicht Andreï Volkov. Ich bin ein betrunkener Mann, der auf einem eiskalten Balkon sitzt und Angst hat, die einzige Frau zu verlieren, die er jemals geliebt hat. Die einzige Frau, die ihn beim ersten Mal ohne Furcht angesehen hat. Die einzige Frau, die ihren Kopf ohne Ekel auf seine Brust gelegt hat. Die einzige Frau, die seinen Vornamen geflüstert hat, ohne zu zittern.Sie wendet mir den Kopf zu.Ihre Augen bohren sich in meine. Schwarze Augen, riesig, unergründlich. Die Augen, die mich den Verstand verlieren ließen, an diesem ersten Abend, im Club, als sie zum ersten Mal auf die Bühne stieg. Die Augen, d

NataschaIch beobachte sie, und ich spüre, wie die Wut in mir aufsteigt wie eine Säure, die meine Eingeweide zerfrisst, die meine Organe eines nach dem anderen auflöst, die mich von innen in eine glühende, hassende Sache verwandelt.Andreï sieht mich nicht mehr an. Er lädt mich nicht mehr zum Tanzen auf die kleine Bühne ein, die den VIPs vorbehalten ist, auf der ich so viele Abende für ihn getanzt habe, auf der ich meine ganze Seele, mein ganzes Verlangen, meine ganze Liebe gegeben habe. Er bittet mich nicht mehr, nach Geschäftsschluss zu bleiben, mich neben ihn zu setzen, meine Hand auf seine zu legen. Er legt nicht mehr seine Handfläche auf meine Finger und flüstert "Natascha, wenigstens du bist da". Er geht an mir vorbei, als ob ich nur ein Möbelstück wäre. Ein Kleiderständer. Eine Wandleuchte. Ein Geist.Seine Augen suchen Sasha. Immer Sasha. Nur Sasha.Sie ist zurückgekehrt. Sie sitzt an seinem Tisch, dem Tisch des Chefs, im roten Samtsessel, wie eine entthronte Königin, die aus

Ich stopfe den Brief in meine Tasche, eine brüske, schuldige Bewegung. Ich will nicht, dass sie ihn sieht. Ich will nicht, dass sie es weiß. Noch nicht. Bevor ich nachgedacht habe. Bevor ich überprüft habe.— Andreï? Was ist los? Du bist ganz blass. Was ist das für ein Papier?— Nichts, sage ich dir. Kümmere dich um deine eigenen Angelegenheiten.Meine Stimme ist härter, als ich möchte. Das Gift des Briefes wirkt bereits. Schon die Tatsache, dass sie Fragen stellt, kommt mir verdächtig vor. Warum will sie es wissen? Was hat sie zu verbergen? Warum ist ihr Blick so unschuldig, so rein, so falsch?Ich gehe hinaus, knallte die Tür hinter mir zu, ohne mich umzudrehen. Meine Schritte hallen im Treppenhaus wider, schwer, wütend, verzweifelt. Der Brief ist in meiner Tasche, er brennt auf meinem Oberschenkel durch den Stoff, er schreit mir die gleichen Worte in ei

Aber das ist keine Liebe mehr. Das ist Hass. Das ist Rache. Das ist kalte Berechnung. Er will mich für die Briefe bestrafen, die er erhalten hat, die Briefe, auf die ich geantwortet habe, die Erklärungen, die ich ihm gegeben habe, die er aber nicht geglaubt hat. Er will mich dafür bezahlen lassen, dass Kirill mich liebt, obwohl ich es nicht will, für die Blumen, die er vor der Tür ablegt, für die Nachrichten, die er weiterhin schickt. Er will mich ein letztes Mal zerstören, um sicherzugehen, dass ich mich nie wieder erheben werde.Er bewegt sich in ihnen, während er mich ansieht. Seine Hüften stoßen zu, ziehen sich zurück, beginnen von neuem. Das Sofa knarrt, die Federn schreien, die Tänzerinnen schreien. Er nimmt sie beide, abwechselnd, methodisch. Die eine, dann die andere. Die andere, dann die eine. Bringt sie dazu, sich hinzuknien, auf alle viere zu gehen, auf den Rücken zu legen. Ihre Häute