Lahat ng Kabanata ng Dunkle Besessenheit: Kabanata 71 - Kabanata 80

Ich schrecke hoch. Das Morgenlicht filtert durch die Vorhänge, ein graues, schmutziges, trauriges Licht. Ein Licht, das nichts Gutes verheißt, das nichts verspricht, das nichts erhellt. Das Mal auf meiner Wange ist jetzt violett, fast schwarz. Es hat sich ausgebreitet, mein Augenlid, meine Schläfe, meine Stirn erobert. Es ähnelt einer seltsamen Blume, einer Landkarte, einem Beweisstück.Ich stehe auf. Meine Beine zittern, meine Hände zittern, mein ganzer Körper zittert. Schon das bloße Stehen ist eine Anstrengung, ein Sieg, ein Wunder. Ich gehe ins Badezimmer, sehe mich im Spiegel an.Das Mädchen, das mir gegenübersteht, ist eine Fremde. Sie hat leere Augen, hohle Wangen, trockene, rissige Lippen. Ihr Haar ist fettig, stumpf, leblos. Ihre Haut ist grau, wächsern, wie die einer Leiche. Und auf ihrem Gesicht ist eine violette Blüte, ein Bluterguss in Form einer Hand, eine Signatur. Andreïs Signatur. Der Beweis seiner Liebe. Das Mal seines Besitzes.— Sasha, flüstere ich. Was tust du noc

AndreiIch trinke.Der Wodka rinnt meine Kehle hinunter wie flüssiges Feuer, verbrennt meine Speiseröhre, setzt meinen Magen in Brand. Glas um Glas, Schluck um Schluck, Nacht um Nacht. Ich trinke, um zu vergessen. Ich vergesse ihr Gesicht. Ich vergesse ihre Augen. Ich vergesse das Mal auf ihrer Wange. Aber es hält nie lange an. Sobald der Alkohol nachlässt, sobald das Brennen erlischt, kehrt sie zurück. Sasha. Ihre schwarzen Augen. Ihre Augen voller Hass. Ihre Augen, die sagen: "Du hast getötet, was du geliebt hast." Ihre Augen, die mich richten, mich verurteilen, mich hinrichten.Ich schlafe nicht mehr.Das Bett ist zu groß, zu leer, zu kalt. Das Kissen riecht noch nach ihr, nach ihren Haaren, ihrer Haut, ihrem Parfum. Dieser Geruch, der mich wahnsinnig machte, der mich hart werden ließ, der mich leben ließ. Jetzt tötet er mich. Ich schließe die Augen, ich sehe ihr Gesicht. Ich öffne sie wieder, ich sehe die Decke. Ich schließe sie erneut, sie ist da. Immer da. Überall da. In jedem S

SashaIch gehe nach Hause.Die Wohnung ist leer. Andrei ist nicht da. Er ist zweifellos im Club. Andere Frauen ficken. Mich vergessen. Mich zerstören. Ich schließe die Tür. Der Riegel dreht sich, der Bolzen fährt in die Falle, das Geräusch hallt in der Stille wider. Die Stille senkt sich wieder, dick, schwer, erdrückend. Eine Stille wie in einer Gruft, auf einem Friedhof, am Ende der Welt.Ich bleibe einen Moment an die Tür gelehnt stehen.Das Holz ist kalt an meinem Rücken, an meinen Schulterblättern, an meinem Nacken. Ich schließe die Augen. Meine Hände zittern an meinem Körper entlang, meine Finger zucken, meine Nägel kratzen am Holz. Mein Herz schlägt zu schnell, zu heftig, zu schmerzhaft. Mein Atem ist zu schnell, zu kurz, zu keuchend. Mein Kopf ist zu voll. Von Bildern. Von Erinnerungen. Von Ängsten.Ich stoße mich ab.Meine Beine tragen mich zum Schlafzimmer, zum Badezimmer, zum Spiegel. Jeder Schritt ist eine Anstrengung, jeder Meter ein Kampf, jede Sekunde eine Ewigkeit. Mein

NataschaIch sehe zu, wie sie sich zerstören, und ich lächle.Sasha ist ein Schatten. Sie tanzt wie eine Tote, die Arme schlaff, die Beine weich, das Herz leer. Sie isst wie ein Spatz, drei Krümel, einen Schluck, nichts. Sie schläft wie ein Stein, reglos, kalt, ohne Träume. Ihre Augen sind leer, ihre Wangen sind hohl, ihr Haar ist stumpf. Sie ist nicht mehr schön. Sie ist nicht mehr begehrenswert. Sie ist nichts mehr.Andrei ist wahnsinnig. Er trinkt, er fickt, er zerstört sich. Er bringt Frauen in den Club, fickt sie in seinem Büro, vergisst sie am nächsten Tag. Er schläft nicht mehr, er isst nicht mehr, er lebt nicht mehr. Er wird heimgesucht von Sasha, von ihren Augen, von seiner Ohrfeige, von ihrer Flucht. Er wird heimgesucht von der Liebe, die er zerstört hat, von der Frau, die er zerbrochen hat, von dem Leben, das er vergeudet hat.Er braucht mich.Ich weiß es. Ich spüre es. Ich sehe es in seinen Augen, wenn er mich ansieht. Er sucht etwas. Trost, vielleicht. Zärtlichkeit, viell

 AndreïIch komme betrunken nach Hause.Das Treppenhaus ist endlos. Die Stufen geben unter meinen Füßen nach wie Versprechen, die man nicht hält, die Wände neigen sich mir zu, kommen näher, zerquetschen mich. Meine Hand gleitet am Geländer entlang, feucht, zitternd, nutzlos. Die Birne auf dem Treppenabsatz flackert, spuckt ein gelbes, schmutziges Licht aus, das vor meinen Augen tanzt, das mich blendet, das mich verhöhnt. Mein Kopf dreht sich, mein Magen rebelliert, meine Kehle brennt. Der Wodka ist ein Gift, das mich am Leben hält. Der Wodka ist ein Freund, der mir übel will. Der Wodka ist das Einzige, das mich nie verraten hat, das Einzige, das bleibt, wenn alles andere geht, das Einzige, das mich versteht.Der Schlüssel zittert im Schloss.Das Metall kratzt, widersteht, rutscht, weigert sich. Ich fluche zwischen den Zähnen, schlage mit der Faust gegen das Holz, drücke mit dem