Alle Kapitel von Dunkle Besessenheit: Kapitel 101 – Kapitel 110

SaschaDie Wochen vergehen. Ich zähle sie nicht mehr. Die Zeit ist eine elastische, formlose Materie, die sich unlogisch dehnt und zusammenzieht. Manchmal dauert ein Tag eine Ewigkeit. Manchmal vergeht eine Woche im Nu.Andrej schläft im selben Bett wie ich.Ich habe es akzeptiert. Nicht aus Liebe. Nicht aus Schwäche. Aus Gleichgültigkeit. Seine Anwesenheit im Bett ist nur ein weiteres Gewicht, ein weiterer Körper, ein weiterer Schatten. Er berührt mich nicht. Er bleibt auf seiner Seite, nahe am Rand, fast im Gleichgewicht, wie ein Mann, der Angst hat, in die Leere zu fallen.Heute Abend ist es kalt. Der Winter will nicht sterben. Der Wind weht gegen die Scheiben, lässt die Fenster klirren, heult in den Ritzen. Ich liege auf der Seite, mit dem Rücken zu ihm, die Augen auf den Riss in der Wand gerichtet. Der Riss ist größer geworden. Ein neuer Ast ist erschienen, der zur Decke führt.Ich höre ihn atmen. Nicht der gleichmäßige Atem des Schlafes. Der abgehackte, angehaltene Atem von jema

Andrej Ich finde ihn im Garten. Es ist ein Zufall. Oder vielleicht auch nicht. Vielleicht suchte ich ihn, ohne es mir einzugestehen, ohne es zu formulieren, ohne es zu begreifen. Vielleicht haben mich meine Schritte wie von selbst hierher getragen, geleitet von einem Instinkt, der stärker war als mein Wille. Er sitzt auf der Bank, unter dem Kirschbaum, der dieses Jahr nicht blühen wird. Der Frühling ist trotzdem da. Die Luft ist mild, die Vögel singen, die ersten Knospen erscheinen an den Ästen der anderen Bäume. Aber nicht am Kirschbaum. Auch er hat den Winter nicht überlebt. Kirill hört mich nicht kommen. Er blickt auf das Haus, die Schlafzimmerfenster, die zugezogenen Vorhänge hinter denen Sascha ruht. Sein Gesicht ist ruhig, gelassen, aber seine Augen sind traurig. Die Augen eines Mannes, der akzeptiert hat zu verlieren, aber nicht anders kann, als zu hoffen. Ich setze mich neben ihn. Die Bank knarrt unter meinem Gewicht. Er fährt nicht zusammen. Er dreht nicht den Kopf. Er

Andrej Er ist zurück. Sergej hat es mir heute Morgen in meinem Büro gesagt, mit leiser Stimme, besorgtem Blick. Er spricht nie mit leiser Stimme, Sergej. Er brüllt, flucht, rülpst. Aber heute Morgen sprach er ganz leise, fast flüsternd, als hätten die Wände Ohren, als wäre der Name selbst ein Fluch, den man nicht laut aussprechen durfte. Dimitri. Man hat ihn in der Nachbarschaft gesehen. Zuerst von Ladenbesitzern, die einen Mann gemeldet hatten, der herumlungerte, beobachtete, nichts konsumierte. Dann von einem der Mädchen des Clubs, die ihn in der Gasse hinter dem Diamond gesehen hatte, an die Wand gelehnt, eine Zigarette im Mundwinkel, den Blick auf die Hintertür gerichtet. Schließlich von Irina, die ihn eindeutig auf den Überwachungsfotos wiedererkannte, seine massige Gestalt, seinen kahlen Schädel, seine kalten Augen eines toten Fisches. Die Wut steigt in mir auf wie eine Ölpest, wie glühende Lava, wie ein blitzschnelles Gift. Ich greife zum Telefon, brülle Befehle, postiere

Am nächsten Tag gehe ich früher als sonst in den Club. Ich gehe an ihrem kleinen Büro vorbei. Die Tür ist einen Spalt offen. Ich sehe sie arbeiten, konzentriert, die Brauen gerunzelt, die Finger präzise auf der Tastatur. Sie hat ihre Frisur verändert. Ihr Haar ist zu einem Knoten hochgesteckt, gibt ihren Nacken frei, ihre Ohren, die Linie ihres Kiefers. Sie ist dünner geworden, aber sie ist auch gewachsen. Nicht an Größe. An Präsenz. Sie nimmt den Raum anders ein. Sie versteckt sich nicht mehr. Sie kauert sich nicht mehr zusammen. Sie ist da, aufrecht, gegenwärtig, lebendig. Das ist ihre Stärke. Sie ist dabei, sich wieder aufzubauen, Stein für Stein, Zelle für Zelle, Minute für Minute. Und ich bin da, daneben, schaue zu, warte, dass sie mich will. Und zum ersten Mal verstehe ich, dass dies kein Anspruch ist. Es ist kein Recht. Es ist ein Geschenk. Ein Geschenk, das sie mir machen kann oder nicht. Ein Geschenk, das ich verdienen muss. Also mache ich weiter. Die Blumen. Die Mahlzeite

Dann hebt sie ihre andere Hand. Sie legt sie auf meinen Kopf, auf mein Haar. Ihre Finger streicheln meinen Schädel, gleiten hinunter zu meinem Nacken, streifen meine Wange. »Steh auf, Andreï.« Ich stehe auf. Ich setze mich neben sie, unsere Hände noch immer verbunden, unsere Tränen noch immer vermischt. »Ich will es versuchen«, wiederholt sie. »Aber du musst geduldig sein. Du musst sanft sein. Du musst verstehen, dass ich nicht mehr dieselbe Frau bin.« »Ich weiß.« »Die Frau, die ich war, ist in jener Nacht gestorben. Die, die geblieben ist, ist... eine Überlebende. Eine, die davongekommen ist. Jemand, der durch die Hölle gegangen ist und noch nicht fertig gebrannt hat.« »Dann werde ich dir helfen, die Flammen zu löschen. Ich werde das Wasser tragen. Ich werde der Sand sein. Ich werde alles sein, was du willst.« Sie antwortet nicht. Sie lehnt sich an meine Schulter, ihr Körper leicht wie eine Feder, zerbrechlich wie ein Vogel. Ich wage nicht, mich zu bewegen. Ich wage nicht zu