All Chapters of Tu n'es personne... juste une substitute : Chapter 151 - Chapter 160

La maladie est presque une bénédiction, un miracle inversé. Elle me donne ce que je n'ai plus depuis des mois : son attention, sa présence, sa tendresse. Elle me rend mon mari, l'homme que j'aime, l'homme pour qui j'ai tout sacrifié. Je voudrais rester malade pour toujours, ne jamais guérir, pour garder cette main fraîche sur mon front, cette voix douce à mon oreille, cette illusion d'amour qui est la seule chose qui me tient en vie.Une nuit , est-ce une nuit ? le temps n'a plus de sens , la fièvre tombe enfin. Elle se retire comme une marée, me laisse échouée sur le rivage de la conscience. Je me réveille, le corps brisé, les membres douloureux, mais l'esprit clair pour la première fois depuis des jours. La chambre est silencieuse, baignée dans la lumière pâle de l'aube qui filtre à travers les rideaux. Les angelots de la fresque me regardent de leurs yeux vides. Leonardo est là, dans le fauteuil, endormi, la tête penchée sur l'épaule, la bouche entrouverte, les traits tirés par la

 Je pourrais y aller maintenant. Leonardo n'est pas là, il est à Milan pour la journée. Les domestiques sont occupés, personne ne me verrait. Je pourrais traverser le couloir, pousser la porte du petit bureau, ouvrir le coffre, prendre un cahier. Relire mes notes, mes équations, mes théories. Juste pour voir, juste pour me souvenir. Juste pour sentir que je suis encore vivante, que mon cerveau n'a pas complètement fondu dans le vide de cette maison.Je serre la clé dans ma main, si fort que le métal s'imprime dans ma chair, que le pompon de soie s'écrase entre mes doigts. Puis, lentement, très lentement, je la repose dans l'écrin. Je referme le couvercle, je range l'écrin dans le tiroir, sous les foulards. Je referme le tiroir. Le déclic du bois contre le bois résonne comme un verdict.Pas encore. Je ne suis pas encore prête à désob&

Leonardo lève les yeux, il pose son stylo. Son regard est froid, déjà hostile. Je reconnais cette expression, c'est celle qu'il avait quand il m'a interdit de voir Davide, quand il a jeté le carnet dans la cheminée.— Quel genre de projet ?— De la modélisation sociale, des algorithmes prédictifs. Rien de très concret, c'est de la recherche fondamentale, cela ne changerait rien à notre vie, je continuerais à...— Non.Le mot tombe comme un couperet. Net, définitif, sans appel. Non. Pas d'explication, pas de discussion, pas de négociation. Juste non.— Comment ça, non ? Leonardo, c'est une opportunité importante pour moi, c'est...— Tu n'as pas besoin de travailler. Je gagne assez pour deux, pour dix, pour cent. Ma femme ne travaille pas, c'est une question de principe. Que diraient les gens ? Que je ne peux pas subvenir à tes besoins ? Que je te force à gagner ta vie ? C'est ridicule, c'est humiliant.— Ce n'est pas une question d'argent. C'est une question d'épanouissement personnel,

 AlessiaLe téléphone sonne à sept heures du matin. Je suis encore au lit, les yeux ouverts depuis longtemps, à fixer le plafond mouluré de la chambre conjugale. Leonardo est déjà parti. Il part toujours avant que je me lève, désormais, comme si le simple fait de partager un petit-déjeuner avec moi lui coûtait plus qu'il ne peut supporter. La place à côté de moi est froide, les draps à peine froissés, comme s'il n'y avait jamais dormi. Peut-être n'y a-t-il pas dormi. Peut-être a-t-il passé la nuit ailleurs. Je ne veux pas y penser. Je ne veux plus penser à rien.Le téléphone sonne encore. Une sonnerie stridente, agressive, qui déchire le silence cotonneux de la villa. Je tends le bras, je décroche sans regarder l'écran, la voix pâteuse de sommeil et de résignation.&md

 Il répète mes mots l'un après l'autre, lentement, comme s'il les savourait, comme s'il en dégustait chaque syllabe. Je serre les poings dans les poches de ma robe de chambre. Je sens mes ongles s'enfoncer dans mes paumes. Je résiste à l'envie de tourner les talons, de partir en courant, de disparaître.— Assieds-toi, Alessia.Je m'assois en face de lui, sur le petit sofa. Je croise mes mains sur mes genoux, comme une écolière convoquée par le directeur. Il repose lentement sa tasse sur la soucoupe. Le tintement de la porcelaine résonne dans le silence de la pièce.— Tu te rends compte de ce que tu me demandes.— Ce n'est pas moi qui demande. C'est elle.— Non. C'est toi qui demandes. Elle t'a appelée, tu es venue me voir, tu me demandes cet argent. Ne fais pas semblant que ce n'est pas toi.— D'accord. C'est m