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A la mañana siguiente, Lorenzo entrelazó sus dedos con los míos mientras caminábamos hacia mi control.—El bebé está perfectamente —anunció el médico, entregándonos la ecografía—. La fecha de parto sigue siendo la que dije.Lorenzo tomó la imagen.—Gracias, doctor —dijo con una suavidad casi… paternal—. Arabella estaba muy preocupada. Me alegra saber que todo está bien.—Es usted una mujer afortunada, señora Falcone —sonrió el doctor Reeves—. El jefe no se pierde ni una cita. Es un esposo ejemplar.¿Ejemplar?Estuve a punto de soltar una carcajada.Lorenzo me ayudó con el abrigo, mirándome con esa calidez perfectamente ensayada.—Este es el heredero que mi familia ha esperado por años. Claro que voy a cuidarte.Tomó mi mano y salimos del consultorio.Y entonces la vi.Isabella.Su vientre, alto y perfectamente redondeado bajo un vestido holgado. Hablaba con una enfermera, como si nada.Como si no estuviera viviendo mi vida.Sus ojos se iluminaron al vernos.—¡Arabella! Qué coincidencia

Me dejé caer en la cama de recuperación, dibujando líneas invisibles sobre las sábanas con la yema de los dedos. Marco, el único hombre en quien realmente confiaba, hablaba por teléfono en voz baja, dando órdenes como si cada palabra pesara toneladas.Cuando colgó, sus ojos se clavaron en los míos.—Tranquila. Todo está bajo control —aseguró, con esa firmeza que nunca le fallaba—. Nada se ha salido del plan.Incliné apenas la cabeza.—Perfecto.El médico entró segundos después, sosteniendo una carpeta, con el gesto tenso.—Señora Falcone… —empezó, dudando—. Necesito una última confirmación antes de proceder.Abrió el expediente y su voz se volvió más grave.—El embarazo está demasiado avanzado. No podemos hacer un procedimiento simple. Tendremos que inducir el parto… pero hay riesgos. Podría perder la posibilidad de volver a tener hijos. ¿Está completamente segura?Lo miré sin titubear, sin un rastro de miedo.—Lo estoy.Guardó silencio un instante, incómodo.—¿Desea que informemos a s

Cuando finalmente me recuperé, la Comisión aprobó mi anulación.No hubo festejos ni lágrimas.Solo un vacío cálido recorriendo mis venas: libertad.Libre de Chicago, libre de ellos, libre de todo.—Reserva un vuelo a Nueva York —dije a Marco, firme y fría—. Me voy a reconstruir desde cero.—¿Está segura? —preguntó él, con preocupación en cada línea de su rostro—. Dejar Chicago significa…—Significa que por primera vez puedo ser yo misma —interrumpí, con un filo de determinación que no admitía dudas.Tres días después, Nueva York me recibió con su caos elegante y su ambición silenciosa.La sala de Sotheby’s olía a dinero, a poder y a secretos antiguos.Me detuve frente a un óleo del siglo XVIII, sintiendo cómo la seda negra de mi vestido acariciaba mi piel, como un susurro prohibido.—La datación de este Retrato de una Dama es incorrecta —dije al curador que me acompañaba—. Por la oxidación de la pintura y la textura del lienzo, esto es de principios del siglo XIX.El curador me miró, i

Los labios de Isabella temblaban, dibujando una negación que jamás logró salir de su boca.Pero el Don no era ningún ingenuo.Entre su evidente pánico… y mi pregunta, todo comenzó a encajar.Su voz se volvió helada cuando giró hacia su hijo.—Matteo… dime la verdad. ¿Qué historia hay detrás de ese niño?La mirada confundida de Matteo se clavó en Isabella.—¡Claro que es mío! —gritó ella, con la voz quebrándose—. Padre, ¿cómo puedes dudar de mí?Apretó al bebé contra su pecho, como si alguien fuera a arrebatárselo en cualquier segundo.Era demasiado.Demasiado dramático.Y eso… solo la hacía parecer más culpable.Los ojos del Don descendieron lentamente hacia su vientre.Plano.Demasiado plano para una mujer que acababa de dar a luz.Su expresión se endureció.—Haremos una prueba de paternidad —dictó con frialdad—. Mañana.El mundo de Isabella pareció tambalearse.Su rostro se transformó en puro terror.En ese instante, Matteo se acercó.El hombre que me había dejado… por mi propia herm

Pensé que Isabella simplemente desaparecería.Me equivoqué.Aún no había dicho su última palabra.Un día, Marco me entregó una tableta. Su expresión era dura, casi incómoda.—Tienes que ver esto —dijo con frialdad—. Es… indignante.Bajé la mirada.Una publicación anónima estaba circulando por los rincones más oscuros de la red, en esos foros privados donde se movía nuestro mundo. El título era simple… pero venenoso:“Me robó la vida”.Era un relato largo, cargado de dramatismo barato y lágrimas falsas. Su versión de una “vida trágica”.Según ella, yo la había perseguido desde niñas… usando mi papel de hija adoptiva para ganarme la compasión de todos y arrebatarle lo que le pertenecía.Decía que yo era una manipuladora, alguien que fingía dulzura mientras la obligaba a cederlo todo.Que todo era culpa mía.Que, por mi culpa, terminó casándose con la familia Moretti después de que yo cancelara todo.Y ahora… según su historia, yo estaba usando el poder de los Valenti para destruirla. Par