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Capítulo 6

作者: Crispy Coco
Cuando finalmente me recuperé, la Comisión aprobó mi anulación.

No hubo festejos ni lágrimas.

Solo un vacío cálido recorriendo mis venas: libertad.

Libre de Chicago, libre de ellos, libre de todo.

—Reserva un vuelo a Nueva York —dije a Marco, firme y fría—. Me voy a reconstruir desde cero.

—¿Está segura? —preguntó él, con preocupación en cada línea de su rostro—. Dejar Chicago significa…

—Significa que por primera vez puedo ser yo misma —interrumpí, con un filo de determinación que no admitía du
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    Después de aquella confesión pública, Lorenzo volvió a buscarme. Quería verme, como si todavía tuviera derecho a hacerlo.—Bella, sé que no quieres verme, pero… hay cosas que necesito decirte en persona.Le dije que no.Ya no quedaba nada en él que pudiera tocarme el corazón.Pero al día siguiente, justo cuando salía del edificio, todo ocurrió en un suspiro. Un auto perdió el control y se lanzó directo hacia mí, con un chillido violento de llantas.Y entonces… alguien me empujó.Un cuerpo chocó contra el mío con fuerza, arrojándome al suelo.¡PUM!El sonido fue seco, brutal. Él salió despedido, cayendo pesadamente, mientras la sangre comenzaba a extenderse bajo su cuerpo, oscura, inevitable.Los guardaespaldas de los Valenti reaccionaron al instante, rodeando el vehículo.La puerta se abrió de golpe e Isabella salió tambaleándose, con el cabello desordenado y la mirada completamente perdida. Había algo roto en ella… algo peligroso.—¡Arabella! ¡Todo esto es por tu culpa! ¡Maldita! ¡Me

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    Cuando finalmente me recuperé, la Comisión aprobó mi anulación.No hubo festejos ni lágrimas.Solo un vacío cálido recorriendo mis venas: libertad.Libre de Chicago, libre de ellos, libre de todo.—Reserva un vuelo a Nueva York —dije a Marco, firme y fría—. Me voy a reconstruir desde cero.—¿Está segura? —preguntó él, con preocupación en cada línea de su rostro—. Dejar Chicago significa…—Significa que por primera vez puedo ser yo misma —interrumpí, con un filo de determinación que no admitía dudas.Tres días después, Nueva York me recibió con su caos elegante y su ambición silenciosa.La sala de Sotheby’s olía a dinero, a poder y a secretos antiguos.Me detuve frente a un óleo del siglo XVIII, sintiendo cómo la seda negra de mi vestido acariciaba mi piel, como un susurro prohibido.—La datación de este Retrato de una Dama es incorrecta —dije al curador que me acompañaba—. Por la oxidación de la pintura y la textura del lienzo, esto es de principios del siglo XIX.El curador me miró, i

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