All Chapters of LA VENGEANCE DE LA FAUSSE ÉPOUSE : Chapter 41 - Chapter 50

Elisa Je raconte mon bonheur à Camille, ma meilleure amie. On prend un café dans un bar bruyant du quartier Latin, un de ces vieux bistrots aux banquettes de cuir rouge et aux miroirs piqués par le temps. C'est un samedi après-midi, le soleil entre à flots par la vitrine, la salle est pleine d'étudiants qui rient et de couples qui se tiennent la main par-dessus les tables. La vie grouille autour de nous, joyeuse, insouciante, et moi je parle, je parle sans m'arrêter, je remplis le silence avec des mots, des mots, encore des mots, comme si les mots pouvaient combler le vide que je sens grandir en moi, comme si parler de mon bonheur pouvait le rendre réel, tangible, incontestable. Je parle de Davide, de notre appartement, de mes journées à cuisiner, de notre amour. Je dis qu'il est parfait, qu'il m'aime, qu'il rentre juste un peu tard, à cause du travail et de cette conseillère qui l'accapare, une certaine Valentina. Je prononce ce prénom d'u

Ma voix est mécanique, déconnectée de mon cerveau, étrangère à moi-même. Les mots sortent tout seuls, programmés, calibrés pour rassurer, pour apaiser, pour éviter la confrontation que je redoute et que je désire en même temps. Je te fais confiance. Trois mots qui sonnent faux, trois mots qui pèsent le poids de tous les mensonges qu'il m'a dits depuis le début. Il sourit. Son visage se détend d'un seul coup, ses épaules s'abaissent, ses mains se décrispent, ses jointures reprennent des couleurs. Il se lève, il s'approche de moi, il me prend dans ses bras, il me serre contre sa poitrine. Son soulagement pue le mensonge, pue la transpiration froide de la peur, pue le parfum de jasmin qui flotte encore sur son col, le parfum de Valentina qui ne le quitte jamais, qui s'accroche à lui comme une seconde peau.— Tu es pa

Elisa Sur l'oreiller, après l'amour, il en parle. Sa voix est molle, pâteuse, ensommeillée, mais les mots qu'il prononce sont aussi tranchants que des lames de rasoir. Son bras repose en travers de mon ventre, lourd, possessif, une chaîne de chair qui m'enferme dans son mensonge. La chambre est plongée dans la pénombre, seule la lueur orange du lampadaire de la rue filtre à travers les rideaux, dessinant des raies lumineuses sur le plafond. Tout est calme, silencieux, paisible en apparence. — Elisa... et si on avait un enfant ? Mon cœur s'arrête. Une fraction de seconde, peut-être deux, il cesse de battre, suspendu dans le vide. Puis il repart, trop vite, trop fort, comme s'il voulait s'échapper de ma poitrine. Je me redresse brusquement, la tête qui tourne, le sang qui bat dans mes tempes, un bourdonnement sourd dans mes oreilles. Il fait sombre dans la chambre mais je distingue son visage, ses yeu

Je vis vingt ans en une nuit. Les chagrins d'amour que je consolerais en faisant des crêpes, la pâte qui crépite dans la poêle, le sucre qui fond, sa tête blottie contre mon épaule, les larmes qui se mêlent au citron, ses sanglots qui s'apaisent peu à peu, ses questions auxquelles je réponds par des caresses, ses silences que je respecte sans les forcer. Les gâteaux d'anniversaire. Le chiffre des bougies qui grandit. Un, deux, trois, quatre, dix, quinze, dix-huit. Les bougies qui prennent plus de place sur le gâteau, qui menacent de faire fondre le glaçage, qui forment une constellation de petits feux tremblants dans la pénombre de la salle à manger. Je souffle pour lui, à sa place, parce qu'il n'existe pas, parce qu'il n'existera jamais, parce que son père a décidé qu'il ne naîtrait pas, parce que mon ventre est une terre que l'on a salée pour que rien n'y pousse jamais.Au matin, la lumière est grise, sale, comme lavée de toute couleur par un peintre dépressif. Elle filtre à travers

ElisaJ'ai senti la chute. Quand son regard vide m'a aspirée, quand ses pupilles sans fond m'ont engloutie, j'ai senti le sol s'ouvrir sous mes pieds, le parquet se dérober, les fondations de ma vie se liquéfier. Une chute sans fond, sans filet, sans cri. Un vertige absolu qui prend aux tripes et qui ne lâche plus. Mais je n'ai rien montré. Pas un tremblement, pas une larme, pas un battement de cil. Parce que je ne sais plus faire autrement. Parce que c'est cela, le métier qu'il m'a appris sans jamais me donner de contrat, sans jamais me verser de salaire, sans jamais me dire merci.Je me suis forcée à sourire.Le sourire est monté de mes entrailles comme un automate remonte d'un lac noir, dégoulinant de vase et de débris. Il s'est posé sur mes lèvres, parfait, calibré, un arc de courbes qui ne tremble pas, qui ne faiblit pas, qui ne trahit ri