All Chapters of LA VENGEANCE DE LA FAUSSE ÉPOUSE : Chapter 31 - Chapter 40

 Il s'habille, costume, cravate, chaussures cirées, il est beau, toujours beau, même quand il est fatigué, même quand ses yeux sont cernés, même quand il évite mon regard, même quand il me ment, même quand il la rejoint, même quand il l'aime plus que moi, mieux que moi, vraiment, et je me demande si elle le trouve beau aussi, si elle aime son sourire, ses yeux, ses mains, si elle aime la façon dont il la touche, dont il l'embrasse, dont il l'aime, si elle aime tout ce que j'aime, si elle souffre de tout ce que je souffre, si elle est heureuse de tout ce que je ne suis pas, de tout ce que je n'aurai jamais, de tout ce qu'elle a pris, volé, gardé.— Tu rentres à quelle heure ? je demande, comme je le demande tous les matins, comme si la réponse pouvait changer, comme si un jour il allait me dire « tôt, je rentre tôt, on va dîner ensemble,

 Il entre, il pose sa serviette sur la table, il s'approche de moi, il passe ses bras autour de ma taille, il pose son menton sur mon épaule, et son souffle chaud contre mon cou me fait frissonner, me fait oublier, une seconde, une seule, le papier, la mèche, l'appel, Valentina, tout, tout, tout.— Ça sent bon, dit-il en regardant la casserole, en humant l'odeur des pâtes, de la tomate, du basilic, de l'ail, de tout ce que j'ai préparé pour lui, pour lui plaire, pour lui faire plaisir, pour qu'il reste, pour qu'il ne parte pas, pour qu'il me choisisse, pour qu'il m'aime, enfin, vraiment, pour de bon.— J'espère, je dis en remuant la sauce, en ajoutant une pincée de sel, en goûtant, en rectifiant l'assaisonnement, comme si la perfection de la sauce pouvait compenser l'imperfection de notre vie, de notre amour, de notre mensonge.— Tu es belle, Elisa, dit-il, et je sais que

Je ramasse les papiers un par un, sans les lire, sans les regarder. Je les remets dans le carton, en vrac, sans ordre, sans méthode. Je referme les rabats. Je ne recolle pas le scotch, je n'ai plus de scotch, je n'ai plus rien. Je remets le carton dans le placard, à sa place, derrière les chemises repassées et les vestes bleues aux poches pleines de secrets. Je ferme la porte du placard. Je me relève, les jambes engourdies, le dos courbaturé d'être restée si longtemps assise par terre.Je vais dans la salle de bain, je me lave le visage à l'eau froide, j'évite mon reflet dans le miroir. Je ne veux pas voir la femme que je suis devenue. La femme qui allait savoir et qui a reculé. La femme qui allait agir et qui a remis à plus tard. La femme qui se ment à elle-même autant que son mari lui ment.Je retourne dans la chambre. Davide dort toujours, paisible, innocent, menteur. Sa respiration est régulière, son visage est détendu. Il n'a rien entendu, ni la sonnerie du téléphone, ni mes pas

Je range la dernière assiette dans le placard. Je ferme la porte doucement, sans bruit, pour ne pas le déranger. Je m'essuie les mains avec un torchon, longuement, méticuleusement, comme si ce geste pouvait effacer autre chose que l'eau savonneuse. Je regarde la cuisine propre, rangée, parfaite. On dirait qu'il ne s'est rien passé. On dirait qu'aucun repas n'a été préparé, servi, refusé. On dirait une maison témoin, une maison de magazine, une maison sans vie, sans cris, sans larmes. Une maison où tout est en ordre sauf l'essentiel. Une maison où l'amour est mort depuis longtemps mais où personne n'a eu le courage de l'enterrer, où personne n'a eu la décence de le pleurer. Je vais le rejoindre dans le salon. Mes pas sont lents, mes épaules sont voûtées, mon cœur est lourd. Il ne lève pas les yeux de l'écran quand j'entre. Il ne me regarde pas. Il ne me voit pas. Je m'assois à l'autre bout du canapé, loin de lui, le plus loin possible sans que cela paraisse suspe

Pour moi. Il l'a choisi pour moi. Ces mots résonnent dans ma tête comme un glas. Vraiment ? L'a-t-il vraiment choisi pour moi ? Ou l'a-t-il acheté en double, un pour elle, un pour la maîtresse ? Une promotion, un tarif de gros pour les menteurs, les traîtres, les lâches qui ne savent plus distinguer leurs femmes de leurs conquêtes ? Ou peut-être, pire encore, peut-être est-ce elle qui l'a choisi, elle qui lui a dit prends ce modèle, c'est joli, ta femme aimera, et il a obéi comme il obéit toujours, comme il obéit à tout le monde sauf à moi, comme il obéit à Valentina depuis le premier jour, depuis la première nuit, depuis avant même que je n'existe dans sa vie. Je le mets quand même. Je le mets et je souris. Mes gestes sont lents, mécaniques, déconnectés de ma volonté. Mes doigts tremblent si fort que je n'arrive pas à fermer le fermoir. Il se lève, il s'approche, il m'aide, il ferme le bracelet autour de mon poignet d'un geste expert, d'un geste précis, d