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Vingt jours avant de disparaître.Vingt jours avant de redevenir Lydia Morgan, une femme avec un avenir, un métier, une vie.Vingt jours avant de ne plus jamais avoir à sourire à Victoria, à servir le thé à la maîtresse de mon mari, à baisser la tête sous les insultes et les humiliations.Je pose la main sur mon ventre, un geste machinal que j'ai pris ces dernières semaines sans m'en rendre compte. Quelque chose pulse sous ma paume. Un espoir minuscule. Un battement.Personne ne sait. Personne ne doit savoir. C'est mon secret le plus précieux, le plus dangereux, le plus indestructible.Je le protège comme une flamme dans la tempête.---Chapitre 15 : Le Test du DésirEthanCinq jours sans qu'elle me parle. Cinq jours sans qu'elle m'adresse un re

 EthanCinq jours sans qu'elle me parle. Cinq jours sans qu'elle m'adresse un regard, un mot, une attention. Elle est devenue invisible, exactement comme elle l'avait promis et comme elle l'était avant que ce maudit contrat de deux mois ne bouleverse notre équilibre.Mais quelque chose a changé.Avant, son invisibilité était transparente. Je ne la remarquais pas. Je traversais les pièces sans la voir, je passais devant elle sans lui parler, je vivais ma vie comme si elle n'existait pas. C'était confortable. Facile. Inconscient.Maintenant, son absence volontaire est une brûlure.Elle est là, dans la maison, et je le sais. Chaque bruit de pas, chaque frôlement d'étoffe, chaque cliquetis de tasse dans la cuisine. Ma conscience est aimantée par sa présence, mon attention happée par le moindre signe de son existence. Quand elle traverse le couloir, je lève la tête. Quand elle sort dans le jardin, je me penche à la fenêtre. Quand elle refer

 Je ne peux pas. Je ne peux pas laisser ces fleurs dans ma maison.Je me détourne d'elle, m'agenouille devant la cheminée. Le vase bascule. L'eau se déverse sur les cendres, formant une boue grisâtre. Les orchidées glissent, tombent, s'éparpillent sur les bûches noircies.— Ethan, non !Sa voix est plus forte, presque un cri. Un vrai cri. Le premier que j'entends sortir de sa bouche depuis des années.Je ne l'écoute pas. Je saisis le journal qui traîne sur la table basse, le froisse, le jette dans l'âtre. Un briquet. J'en ai toujours un dans ma poche. La flamme jaillit, minuscule, et vient lécher le papier. Elle grandit, goulue, avide. Elle rampe vers les orchidées, les enveloppe, les caresse avant de les dévorer.Les pétales blancs se recroquevillent, noircissent, se désintègrent. Une odeur âcre emplit la pi&e

EthanTrois nuits plus tard, l'insomnie est toujours là. Une compagne fidèle, une maîtresse exigeante qui ne me lâche plus. Je tourne dans mon lit, écrase mes oreillers, fixe le plafond jusqu'à ce que les ombres deviennent des formes, puis des monstres, puis des souvenirs.Je finis par me lever. Comme chaque nuit. Le manoir est une cathédrale de silence, ses couloirs des nefs désertes où mes pas résonnent comme des prières vides. Je déambule sans but, ouvre des portes au hasard, referme des pièces que je ne visite jamais.La bibliothèque est au bout de l'aile est. Une pièce immense, tapissée de livres du sol au plafond, héritée de mon grand-père qui était un lecteur compulsif. Moi, je n'y entre presque jamais. Je n'ai pas le temps de lire. Ou plutôt, je ne prends pas le temps. Les livres sont une perte de temps, disait m

Le trajet en limousine est silencieux. Elle regarde défiler la ville par la fenêtre. Moi, je la regarde elle. Son profil se découpe sur le fond sombre de la vitre, ses cils battent lentement, ses doigts jouent avec le fermoir de son petit sac du soir. Un geste nerveux, le seul qui trahisse son appréhension.— Tu es déjà allée chez les Harrington ? je demande pour rompre le silence.— Une fois. Il y a trois ans. Tu n'étais pas venu. Ta mère m'avait emmenée.— Je ne m'en souviens pas.— Non. Tu ne te souviens jamais de rien quand il s'agit de moi.Sa voix n'est pas accusatrice. Juste constatative. Une vérité énoncée sans colère, ce qui la rend plus blessante encore.La limousine s'arrête devant l'hôtel particulier des Harrington. Un portail monumental, une cour pavée, des laquais en livrée. Le faste discret des vieilles fortunes. Victoria détesterait cet endroit — trop sobre, trop compassé, pas assez bling-bling. Lydia, elle, semble dans son élément.Elle pose sa main sur mon bras pour