Semua Bab LE CONTRAT DU MÉPRIS : Bab 41 - Bab 50

Pas de réponse.Je frappe doucement, le cœur broyé dans la poitrine.— Lydia, s'il vous plaît. Je suis rentré. J'ai besoin de vous parler.Toujours rien. Le silence est un mur entre nous, infranchissable, définitif.Je devrais insister, pousser la porte, entrer, la forcer à m'écouter. Mais je n'en ai pas le droit. Je ne me suis jamais donné le droit d'entrer dans sa chambre, dans sa vie, dans son cœur. Et aujourd'hui, elle m'annonce qu'elle porte mon enfant, et ma première réaction est de fuir.Elle a raison de m'ignorer. Elle a raison de ne pas répondre. Je ne mérite pas sa colère, ni ses larmes, ni même son silence.Je m'assieds par terre, dos au mur, face à sa porte close. Comme un chien battu. Comme un enfant puni. Comme l'homme pitoyable que je suis.— Je suis désolé, je murmure, assez fort pour qu'elle m'entende si elle est derrière la porte. Je ne sais pas pourquoi je suis parti. J'ai eu peur. Ce n'est pas une excuse. C'est juste... la vérité.Silence.— J'ai eu peur de ne pas

 Je ne serai pas mon père.Cette phrase est devenue mon mantra, ma boussole, mon unique certitude dans le chaos de ma vie. Je ne serai pas mon père. Je serai présent pour cet enfant. Je lui donnerai ce que je n'ai jamais eu : de l'amour, de l'attention, de la tendresse. Même si je dois apprendre. Même si je ne sais pas comment faire. Même si je dois me battre contre trente-cinq ans de conditionnement pour y parvenir.La nuit tombe derrière la fenêtre. Les lumières de la ville s'allument une à une, constellation de petites flammes dans l'obscurité grandissante. Je ne bouge pas. Je reste assis, la tête vide, le cœur lourd, à fixer le vide.Quelque part dans cette ville, Victoria pleure. Quelque part dans le manoir, Lydia porte mon enfant. Et moi, je suis là, suspendu entre deux vies, entre deux avenirs, incapable de savoir si je fais le bon choix.

 Sa voix est un fouet. Je soutiens son regard sans ciller. Il y a cinq ans, j'aurais baissé les yeux, balbutié des excuses, courbé l'échine. Mais je ne suis plus la jeune mariée terrorisée d'autrefois. Je suis une femme qui va bientôt partir — ou qui va rester, je ne sais plus —, et Clara Sterling ne me fait plus peur.— J'ai d'abord informé mon mari. Il me semble que c'était la priorité.Les doigts de Clara se crispent sur l'accoudoir. Ses phalanges blanchissent. Un éclair de colère traverse ses yeux gris, aussitôt réprimé.— Bien. Vous avez fait un test sanguin ? Une échographie ? Quelle est la date prévue du terme ?— Pas encore. J'ai pris rendez-vous avec le docteur Hartmann pour la semaine prochaine.— Hartmann ? Ce n'est pas l'obstétricien des Sterling. Je vous communiquer

 Sa voix est douce. Si douce. La voix qu'elle avait peut-être au début de notre mariage, quand elle m'aimait encore et qu'elle espérait que je finirais par l'aimer en retour. La voix qu'elle n'a plus jamais eue après des années de silence et d'humiliation.Je me retourne lentement. Ses yeux sont pleins de larmes contenues, brillants comme des pierres précieuses.— Vous êtes jaloux, dit-elle. Ce n'est pas de la haine. C'est de la jalousie.— Oui.Le mot tombe de mes lèvres comme une pierre dans un puits. Il résonne, se répercute, s'étend en ondes concentriques.— Pourquoi ? demande-t-elle. Pourquoi maintenant, après toutes ces années ?— Parce que... je ne sais pas. Parce que vous portez mon enfant. Parce que vous êtes ma femme. Parce que je ne supporte pas l'idée qu'un autre homme puisse vous offrir ce qu

LydiaLa douleur me réveille au milieu de la nuit.Ce n'est pas une crampe. Ce n'est pas une gêne. C'est une douleur fulgurante, une déchirure, un coup de poignard planté dans le bas-ventre et qui vrille, qui tord, qui arrache tout sur son passage. J'ouvre les yeux dans le noir, le souffle coupé, les mains crispées sur le drap. Mon cœur bat à tout rompre, un tambour affolé dans ma poitrine, et pendant une fraction de seconde, je reste paralysée, incapable de comprendre ce qui m'arrive.Puis la douleur revient. Une vague énorme, une contraction sauvage qui me plie en deux, qui m'arrache un gémissement étranglé.Mes doigts tremblent. Ils repoussent les draps, cherchent la source de cette souffrance, et trouvent l'humidité avant de trouver la chaleur. Quelque chose de tiède et de poisseux qui colle à ma peau. Quelque chose qui ne devrait pas être là.Du sang.Partout.La lumière de la lune filtre à travers les rideaux, dessine des ombres sur le lit. Je distingue la tache sombre qui s'éte