All Chapters of سيبيريت: Chapter 81 - Chapter 90

الرجل الذي لا تعرفه أخطر من الرجل الذي تعرفه. لأن الذي تعرفه تستطيع أن تحسب. والذي لا تعرفه يحسب بدلاً عنك. في الصباح، وضعتُ الورقة على الطاولة أمامنا. اسم واحد بخط باشكوف الصغير المضغوط: أناتولي غريشين. قال بوريس حين رآه: «غريشين.» «تعرفه؟» «أعرف الاسم. رجل في الخمسة والأربعين. كان يعمل في مجال المقاولات قبل سنوات، ثم اختفى عن الواجهة. ظهر مرة أخرى قبل عامين بشكل مختلف.» «مختلف كيف؟» «لم يعد يعمل بنفسه. أصبح يُسهّل. الرجل الذي يُسهّل في موسكو يعني أنه يعرف أبواباً لا يعرفها الآخرون.» «وصلته بلازاريف؟» «يُعطيه غطاءً حين يحتاج. وفي المقابل يأخذ ما يحتاج.» قال نيكولاي وهو ينظر للورقة بعيون تفحص لا تقرأ: «وباشكوف قال إنه مستخدم.» «نعم.» «ونوع المستخدم مهم.» رفع عينيه إليّ. «الذي يستخدم لأنه يريد النسيان يختلف عن الذي يستخدم لأنه يريد الأداء.» «وهو؟» «لا أعرف بعد. لكن الرجل الذي ترك المقاولات واختفى ثم عاد بشكل مختلف — هذا الرجل يعيش في مكان بين الاثنين.» نظرتُ لبوريس: «كيف أصل إليه؟» «هناك مكان في موسكو يذهب إليه كل أسبوع. ليس سراً لكنه لا يُعلن. نادٍ صغير في منطقة تاغانك

الإمبراطورية الحقيقية لا تُبنى بالأصوات العالية. تُبنى في الغرف الهادئة، والمصافحات القصيرة، والكلمات التي تعني أكثر مما تقول. في الأيام التالية، تحركت موسكو. ليس بصخب. بالطريقة الهادئة التي تتحرك بها الأشياء الكبيرة؛ ببطء وبثقل لا يُسمع إلا حين يصل. اتصل غريشين بعد يومين. لم يقل كثيراً. قال: «أنا مستعد للحديث بشكل أكثر جدية.» قلتُ: «متى؟» «غداً. مكانك.» جاء وحده. جلسنا في الشقة أنا وبوريس وغريشين. نيكولاي كان في الغرفة لكنه اختار الجلوس بعيداً، على الكرسي عند النافذة. لم يكن غائباً لكنه لم يكن في المركز. هذا كان اختياره ولم أسأل عنه. قال غريشين مباشرة: «لازاريف يبني ورقة ضدك.» «باشكوف أخبرني.» «باشكوف يعرف الشكل العام. أنا أعرف التفاصيل.» نظرتُ إليه. «قل.» «لازاريف يجمع معلومات عن المختبر في سيبيريا. يريد وثيقة تُثبت أن ما تنتجه يصل لأشخاص في مواقع رسمية. وهذه الوثيقة إذا وصلت للجهات الصحيحة—» «تجعل المشكلة أكبر من أي مواجهة مباشرة،» أكملتُ. «بالضبط.» «ومن يجمع له المعلومات؟» تردد. «غريشين.» «رجل اسمه كوتوف. يعمل في نوفوسيبيرسك.» نظرتُ لبوريس. قال بوريس بهدوء: «ن

الرجل الذي لا يملك ورقة يبحث عن حجر. والحجر لا يحتاج دقة — يحتاج فقط أن يصل. جاءت الرسالة في صباح عادي. لم تكن رسالة بالمعنى الحقيقي. كانت خبراً وصل عبر ميخائيل، الذي سمعه من أحد رجاله، الذي سمعه في مكان لا يُقال فيه كلام عادةً. سلسلة من الهمسات تنتهي بورقة مطوية على طاولتنا في الشقة. «أحد مستودعات بوريس في شرق موسكو تعرّض لمشكلة الليلة الماضية.» «أي مشكلة؟» «حريق صغير. لم يصل للبضاعة، لكنه وصل للباب الخارجي. والحارس وجد ورقة.» أحضر ميخائيل الورقة ووضعها أمامي. كانت مطوية مرتين بعناية زائدة، كأن من كتب فيها أراد أن يُبيّن أنه يعرف أنها ستُقرأ. فتحتُها. جملة واحدة بخط يد عادي لا يُميَّز، لا يحمل صفة ولا طابعاً خاصاً، كتبها شخص يعرف كيف يكتب بطريقة لا تقول عنه شيئاً: «سيبيريا بعيدة. لكن موسكو قريبة.» طويتُ الورقة ببطء ووضعتُها على الطاولة. نظر إليها نيكولاي بعيون تقرأ ما بين السطور قبل السطور نفسها، ثم رفع عينيه إليّ: «أندريه.» «لم يوقّع.» «لا يحتاج.» أخرج بوريس سيجارة ولم يُشعلها. أمسكها بين أصابعه ونظر للورقة كمن يحاول أن يرى فيها ما لا يقوله خطها. قال أخيراً: «حريق صغير

الشريك الذي يتصرف وحده لا يخون. لكنه يُخبرك بشيء لم يستطع قوله بالكلام. في الصباح، كان نيكولاي قد خرج. لم يترك رسالة. هاتفه مُغلق. جاكيته الأسود لم يكن على الكرسي حيث يضعه كل يوم منذ وصلنا لهذه الشقة. حتى كوبه الذي يتركه دائماً على حافة المطبخ لم يكن في مكانه. نظرتُ لبوريس الذي كان يشرب قهوته بتأنٍّ. «متى خرج؟» «لا أعرف. حين استيقظتُ لم يكن هنا.» اتصلتُ به. رنّ ثم انقطع. اتصلتُ مرة ثانية. نفس الشيء. المرة الثالثة لم يرنّ أصلاً. جلستُ. لم أقلق على سلامته بالطريقة التي يقلق بها الإنسان على شخص في خطر. نيكولاي يستطيع الاعتناء بنفسه في أي مدينة في العالم، وموسكو مهما كانت لم تكن تُخيفه. لكن الرجل الذي يُغلق هاتفه ويخرج دون إخبار في هذه الظروف، في هذه المدينة، في هذا التوقيت — يذهب لمكان يعرف أنك لو عرفته مسبقاً ربما قلتَ له لا. مضت ساعة. جلستُ على الكرسي أمام النافذة وحاولتُ أن أُفكر في ما عدا غياب نيكولاي. في فاسيلي وديناروف. في أندريه وخطوته التالية. في غريشين وما أعطاه من معلومات. لكن كل هذا كان في الخلفية والمقدمة كانت الكرسي الفارغ الذي يجلس فيه نيكولاي عادةً في هذه الساعة.

بعض المواجهات لا تحتاج سلاحاً. تحتاج رجلاً يقول الحقيقة لرجل آخر في غرفة هادئة. في الصباح، قررتُ أن أُنهي هذا. ليس بالقوة، فالقوة المباشرة ضد أندريه في موسكو كانت ستُعطيه شيئاً يستخدمه. وليس بالانتظار، فالانتظار كان يُعطيه وقتاً لمحاولة أخرى. بل بالطريقة الوحيدة التي تُنهي شيئاً بشكل حقيقي: مواجهة لا تترك مخرجاً. اتصلتُ ببوريس: «أريد أن أصل لأندريه مباشرة. ليس عبر وسيط.» «يوسف، مقابلة أندريه مباشرة—» «أعرف ما تريد قوله. لكنني لا أريد ضربه. أريد أن أتكلم معه.» صمت بوريس. ثم: «سأحاول. لكن أندريه قد لا يقبل.» «إذا لم يقبل فهذا وحده يُخبرني شيئاً. لكنني أعتقد أنه سيقبل. الرجل الذي يُعدّ لشيء أخير يريد أن يرى من يواجهه.» جاء الرد بعد ثلاث ساعات. أندريه قبل. مكان محايد، غرفة في فندق قديم في منطقة بريسنيا. الساعة السادسة مساءً. أنا وحدي. حين أخبرتُ نيكولاي نظر إليّ بعيون تُريد الاعتراض وتعرف أنه لا يستطيع. «أنت وحدك.» «نعم.» «يوسف—» «نيكولاي.» «على الأقل دعني أكون قريباً. في الشارع. لا أدخل.» نظرتُ إليه. رأيتُ في وجهه ما لم أستطع رفضه؛ ليس الخوف على المهمة، بل شيء شخصي وعميق