All Chapters of سيبيريت: Chapter 1 - Chapter 10

لم أكن أدرك أن البرد يمكن أن يكون بهذه القسوة. ​في حلب، كان القيظ يقتل ببطء؛ يذيب روحك قبل جسدك. أما هنا في سيبيريا، فالصقيع يشن هجومه الضاري فور خروجك من بوابة المطار. لا مهلة، ولا رحمة. ​وقفتُ هناك، وحقيبتي الوحيدة ترتجف في يدي. تنفست بعمق، فشعرت بفتحات أنفي تلتصق من الداخل. تصاعد زفيري كدخان أبيض تلاشى في الهواء. لو كنت أعلم حينها أن هذا البخار هو آخر ما تبقى من دفئي الإنساني، لربما حاولت التشبث به. ​لكنني لم أكن أعرف شيئاً.. ليس بعد. ​كانت الحافلة المتجهة إلى الجامعة مكتظة برجال بوجوه خشنة ونساء يرتدين قبعات الفرو الثقيلة. جلستُ بجانب نافذة كساها الجليد، وحككت الزجاج بأصبعي لأسترق نظرة نحو الخارج. كان كل شيء أبيض؛ الأشجار، الطرق، حتى السماء. كأن العالم قد فقد ألوانه للأبد. ​اهتز هاتفي. رسالة من أمي: "وصلت يا روحي؟ خذ معك بطانية.. لا تمرض." ​ابتسمتُ بمرارة؛ فبطانية واحدة لا تكفي في بلاد تميت القلب قبل الجسد. ​في الجامعة، استقبلني مسؤول التسجيل "بافل إيغوروفيتش". رمق أوراقي ثم نظر إليّ وكأنني حشرة غريبة تحت المجهر. سأل بنبرة جافة: "سوري؟" "نعم." "الكيمياء العضوية." لم تكن

في اليوم التالي، كنتُ أجلس في قاعة المحاضرات، أستمع لدرس الكيمياء العضوية. كان البروفيسور "أندرييف"، ذاك العجوز ذو اللحية الرمادية الكثيفة والعينين الزرقاوين الحادتين، يشرح تفاعلات "الإسترة" بحماس. كان يتحدث بسرعة فائقة، والمصطلحات الروسية المعقدة تتطاير في الهواء كشظايا، بينما يكتفي معظم الطلاب بنسخ ما يكتبه على السبورة دون أدنى استيعاب. ​لكنني كنتُ في عالم آخر؛ كنتُ أفهم لغة الروابط الجزيئية جيداً، بل لاحظتُ خطأً جسيماً في إحدى المعادلات التي دونها. ​رفعتُ يدي بتردد، فصمت أندرييف وقال بدهشة: "نعم؟" "هذا التفاعل يحتاج إلى محفز حمضي قوي، وإلا لن تكتمل الرابطة،" قلتُها بنبرة واثقة. ​نظر إليّ البروفيسور طويلاً، ثم ارتسمت على وجهه ابتسامة جافة: "أنت السوري الجديد؟" "نعم." "ممتاز.. أخيراً نطق طالب يفهم ما أقول." صحح المعادلة على السبورة ثم أردف: "بعد المحاضرة، تعال إلى مختبري الخاص؛ سأعطيك عملاً إضافياً كمنحة بحثية. لا ترفض، فالمنحة الدراسية لا تكفي لشراء قطعة خبز في هذا البلد." ​وافقتُ دون تفكير؛ كنتُ بحاجة إلى المال، وبحاجة أكبر لأي شيء يشغل عقلي عن الفراغ القاتل الذي ينهش روحي م

في اليوم التالي، تسللتُ إلى المختبر المهجور وحدي؛ كان نيكولاي منشغلاً في إحدى المحاضرات، وهي فرصة مثالية لأختلي بمملكتي الجديدة. أخرجتُ الكيس الذي يحتوي على تلك البلورات البيضاء، ووضعتُ عينة مجهرية منها تحت العدسة. ​بتركيزٍ حاد، بدأتُ عملية التحليل الكيميائي. استخدمتُ جهاز الاستشراب الغازي، وراقبتُ بصبر نبضات الرسم البياني وهي ترتسم على الشاشة العتيقة. قارنتُ النتائج بالمعادلات المحفوظة في ذاكرتي، وسرعان ما برزت الحقيقة أمام عيني. ​لقد وجدتُ العلة. ​المركب كان ملوثاً بشوائب تصل نسبتها إلى 18%، وهي ناتجة عن تفاعل جانبي طفيلي بسبب تذبذب درجات الحرارة أثناء التحضير. تلك الشوائب اللعينة هي المسؤولة عن الغثيان والصداع الفتاك. ​فتحتُ دفتري، ودونتُ بصرامة: ​"الحل: تبريد الخليط وصولاً إلى 5 درجات مئوية قبل إضافة المحفز. هذا الإجراء سيمنع التفاعلات الجانبية. النقاء المتوقع: 98%." ​شرعتُ في العمل فوراً. سحبتُ العبوات من الرفوف: أسيتون، إيثر، وحمض الهيدروكلوريك. ارتديتُ قفازاتي المطاطية، وأشعلتُ الموقد ليتراقص لهبه الأزرق في عتمة القبو. كنتُ في حالة من التركيز المطلق؛ يداي تتحركان بدقة جرا

مر أسبوعان منذ أن بعتُ الغرام الأول من "سيبيريت". أسبوعان منذ أن استغلت القوة ثغرات روحي لتستقر فيها. كنتُ قد تغيرت؛ ليس في ملامحي الداخلية فحسب، بل في غلافي الخارجي أيضاً. اشتريتُ معطفاً أسود جديداً من متجر للمقتنيات المستعملة، لكنه كان يفوق معطفي البالي القديم فخامةً. ابتعثُ حذاءً جلدياً أسود يلمع كمرآة تعكس صقيع الطريق، وقبعة صوفية رمادية تحمي أذنيّ من أنياب البرد. لم أعد أبدو كلاجئٍ لفظته الحرب؛ بل بدوت كطالب روسي ميسور، أو كشخصٍ يملك في جيبه أكثر من مجرد ثمن وجبته التالية. ​لاحظ نيكولاي هذا التبدل. قال لي ذات صباح ونحن نتجه نحو القاعة: "تبدو كرجل الآن." نظرتُ إليه ببرود: "كنتُ رجلاً دائماً." هز رأسه بابتسامة صفراء: "لا، كنتَ فتىً مسكوناً بالخوف. كنتَ تكنس الأرض بنظراتك حين تمشي، وتهمس بالكلمات كأنها خطيئة. الآن.. الآن تمشي كمن يملك المكان، حتى نبرة صوتك استقامت." لم أعقب، لكنني كنتُ أدرك صدق قوله. بتُّ أخاف أقل، وأتردد أقل، وأصبح أكثر برودة وصلابة.. كأنني بدأتُ أتحول إلى نسخة منه. ​في أحد الأيام، وبينما كنتُ أعبر الحرم الجامعي عائداً من المحاضرة، كان الثلج يهطل بهدوء كذ

في المساء التالي، كنا أنا ونيكولاي في قلب المختبر المهجور، نعكف على إنتاج دفعة ضخمة من "سيبيريت-1". كان الطلب ينفجر ككرة ثلج تتدحرج، ودينيس يمارس ضغوطه المعهودة لتوفير كميات أكبر. كنتُ واقفاً أمام الطاولة المعدنية الباردة، أصبُّ كامل تركييزي على الموازين والقوارير؛ يداي تتحركان بدقة آلية، وعيناي لا ترمشان. أما نيكولاي، فكان يقبع على كرسي قديم في الزاوية، ينفث دخان سجائره المتلاحقة ويراقبني بصمتٍ مريب. ​كان القبو بارداً كعادته، مشبعاً برائحة الأسيتون والأثير التي تملأ الرئتين. مصباح النيون الوحيد فوقنا كان يرمش بريبة، كأنه يلفظ أنفاسه الأخيرة. في هذا الركن المنعزل من سيبيريا، صنعتُ لنفسي عالماً خاصاً؛ مكاناً بعيداً عن ذكريات الحرب، وعن ذل الفقر، وحتى عن طهر أولغا. هنا، كنتُ السيد المطاع.. هنا، كنتُ إلهاً صغيراً يتحكم بمصائر الجزيئات. ​"يوسف،" ناداني نيكولاي فجأة. كان صوته هادئاً، لكنه اخترق السكون كشفرةٍ حادة. "همم؟" لم أكلف نفسي عناء رفع رأسي. "لماذا يتعاطى الناس السموم في رأيك؟" "للهروب،" أجبتُ باقتضاب؛ كان الجواب البديهي الجاهز في ذهني. ​"خطأ،" أطفأ سيجارته في علبة صفيح قديمة