Lahat ng Kabanata ng سيبيريت: Kabanata 101 - Kabanata 110

الأماكن التي شهدت بداياتك لا تنساك. تحتفظ بك في جدرانها وهوائها وصمتها. وحين تعود إليها لا تعود كزائر — تعود كجزء منها كان غائباً. في الصباح الثاني في سيبيريا، ذهبتُ للمختبر القديم. لم يطلب مني أحد الذهاب. ولم أُخطط له. استيقظتُ وعرفتُ أن هذا ما يجب أن أفعله قبل أي شيء آخر — قبل أن أرى ميلان وديمتري وقبل أن أُراجع الأرقام وقبل أن أبدأ ما جئتُ لأبدأه. أن أذهب لهناك أولاً. مشيتُ وحدي. الطريق لمبنى الفيزياء القديم لم يتغير. نفس الممرات ونفس الأشجار التي تحمل الثلج على أغصانها كأنها اعتادت هذا الثقل منذ الأزل. الجامعة في الصباح الباكر كانت شبه فارغة — بعض الطلاب يمشون بسرعة برؤوس محنية في مواجهة البرد. لم يلتفت أحد إليّ. وصلتُ لمبنى الفيزياء. الباب الخارجي لم يكن مقفلاً — لم يكن مقفلاً يوماً بطريقة تمنع من يعرف. نزلتُ الدرج الحلزوني الصدئ. رائحة الرطوبة والعفن لا تزال هناك، نفسها تماماً، كأن الوقت لم يمس هذا المكان. وقفتُ أمام الباب الحديدي الثقيل. أخرجتُ المفتاح. لا أعرف لماذا أبقيتُه معي كل هذا الوقت. حملتُه من سيبيريا لموسكو ومن موسكو لكل مكان ذهبتُ إليه. مفتاح صدئ لا قيمة له

الأماكن التي هربتَ منها لا تنساك. تنتظرك بصبر الأشياء التي تعرف أنك ستعود. الطائرة بدأت بالهبوط في الساعة العاشرة صباحاً. جلستُ عند النافذة وكانت سوريا تظهر ببطء من تحت الغيوم — أولاً خطوط بنية وصفراء لا تقول شيئاً، ثم تفاصيل أكثر، ثم مدينة. دمشق. نظرتُ إليها من الأعلى وحاولتُ أن أشعر بشيء محدد. لكن ما جاء لم يكن محدداً — كان مزيجاً غريباً من أشياء لا تجتمع عادةً. شيء يشبه الوصول لمكان تعرفه ولا تعرفه في آن واحد. تعرف لغته وهواءه وألوانه. لكن الشخص الذي كان يعرفه بالكامل لم يعد موجوداً — ذهب في طائرة قبل سنوات وترك مكانه لرجل آخر يحمل نفس الاسم. قال ألكسي بجانبي دون أن يرفع عينيه من الملف الذي يقرأه: «أول مرة تعود؟» «نعم.» «كيف تشعر؟» نظرتُ للنافذة. «لا أعرف بعد.» أومأ كأن هذا الجواب كان متوقعاً. «هذا طبيعي. سوريا تحتاج وقتاً حتى تقرر كيف تشعر معها.» «أنت تعرفها جيداً؟» «أعرفها بقدر ما يسمح لي عملي.» نظر من النافذة لثانية. «لكنك ستعرفها بطريقة مختلفة. أنت منها.» الطائرة لامست الأرض. وسوريا استقبلتني بصمت لا يُشبه أي استقبال آخر. المطار كان مختلفاً عما تذكّرتُه. أو ربما

الرجل الذي يقبل أن يكون "تحت" مؤقتاً ليس ضعيفاً. الضعيف هو من يبقى تحت لأنه نسي أنه قَبِل بذلك مؤقتاً. لم أنمْ تلك الليلة. ليس لأن القرار كان صعباً — بل لأنه كان واضحاً منذ اللحظة التي خرجتُ فيها من مكتب كمال. المسألة لم تكن "هل أقبل؟". المسألة كانت: كيف أقبل بطريقة لا تجعل القبول استسلاماً؟ بقيتُ في غرفة الفندق حتى الفجر، أنظر إلى السقف وأستعيد كل كلمة قالها كمال. «تحصل على سوريا.» الجملة كانت تتكرر في رأسي كصدى لا يهدأ. رجل يضع بلداً كاملاً على طاولة كأنه يعرض عليّ كأس شاي. وأنا — الذي هربتُ من هذا البلد بثياب ممزقة ولا شيء سواها — أجده الآن يُعرَض عليّ من رجل لم يعرف اسمي قبل أسابيع. في سيبيريا، تعلّمتُ أن من يُسارع للموافقة يُحسب ضعيفاً. ومن يُسارع للرفض يُحسب أحمق. والذكي هو من يجعل الطرف الآخر ينتظر بما يكفي ليشعر أن "نعم" التي سيسمعها لاحقاً قيمتها أعلى من مجرد كلمة. نيكولاي قال لي هذا مرة، في ليلة بعيدة، قبل أن يتعقّد كل شيء بيننا. والآن أستخدم درسه مع رجل آخر، في بلد آخر، وهو لا يعرف أنه يتحدث من خلالي. في الصباح، اتصل ألكسي. صوته كان حذراً، كأنه يقيس كلماته على ميزان دق

الرجل الذي يمنحك مهمة حقيقية بعد درسين نظريين، لا يختبر مهارتك. يختبر ولاءك. والولاء، على عكس المهارة، لا يمكن التدرّب عليه. مرّ أسبوع بلا اتصال من ألكسي. في الأيام الأولى حسبتُه صمتاً عابراً. ثم بدأ الصمت يثقل. في موسكو، الصمت الطويل من شريك يعني أمراً واحداً من اثنين: إما أنه يخطط لشيء لا يريدك فيه، أو أنه ينتظر ليرى كيف تتصرف وأنت بلا معلومات. كلاهما اختبار. وأنا، رغم كل ما تعلّمته، شعرتُ بشيء قديم يتسلل إليّ — قلق التلميذ الذي لا يعرف إن كان قد أرضى معلمه أم خيّب أمله. استخدمتُ الأسبوع بطريقتي. لم أتصل بألكسي ولم أسأل عن كمال. بدلاً من ذلك، توسّعتُ في معرفتي بدمشق بنفسي — تجوّلتُ في أسواقها، تحدّثتُ مع تجّار صغار، استمعتُ لما يُقال في المقاهي عن الوضع السياسي المتوتر، عن همسات تتكرر في كل مكان عن أن شيئاً ما يتغيّر تحت السطح، رغم أن السطح نفسه يبدو هادئاً كما كان. في اليوم الثامن، اتصل ألكسي أخيراً. صوته كان مختلفاً هذه المرة — جدّي، بلا أي مقدمات. «الجنرال يريد رؤيتك. الآن. ليس بيته، ليس مكتبه. عنوان آخر سأرسله لك.» «ما الأمر؟» «لا أعرف التفاصيل. لكن يوسف — هذه ليست زيارة

الرجل الذي يكتشف ما كان يحمله بيديه، بعد أن أنجز المهمة لا قبلها، يتعلم درساً لا يُنسى: البراءة لا تُحسب في القانون، بل في توقيت المعرفة. عرفتُ بعد عشرة أيام. لم يخبرني كمال مباشرة. أحد رجالي في الشمال، رجل يعمل معي منذ سنوات في موسكو واسمه دانييل، اتصل بي بصوت متردد بعد أن فتح أحد الصناديق المتأخرة في مستودع بعيد عن الأنظار — صندوق تأخر تسليمه بسبب عطل في الشاحنة. «السيد يوسف، أنا... أعتقد أن عليك أن ترى هذا بنفسك.» ما رأيته كان مواد كيميائية، براميل صغيرة محكمة الإغلاق، تحمل تشفيرات أعرفها جيداً من سنوات عملي في سيبيريا. لم تكن أسلحة، ولم تكن متفجرات. كانت سلائف كيميائية تُستخدم في تصنيع مادة أعرف خطوطها الإنتاجية كما أعرف خطوط يدي — المادة نفسها التي بنيتُ عليها إمبراطوريتي الأولى مع نيكولاي. جلستُ في تلك اللحظة على صندوق خشبي في زاوية المستودع، أضحك بصمت من سخرية الأمر. كمال لم يكن يستخدمني فقط كرجل أعمال يملك شبكة توزيع. كان يستخدم معرفتي الكيميائية نفسها — الشيء الذي ظننتُ أنني تركتُه خلفي في سيبيريا — ليبني بها خطاً جديداً للإنتاج هنا، في سوريا، بعيداً عن أعين موسكو وبعيدا