All Chapters of سيبيريت: Chapter 61 - Chapter 70

الإمبراطورية الحقيقية لا تُبنى بالحروب، بل تُبنى بالأيام الهادئة التي تتراكم حتى تجد نفسك فجأة تملك ما لم تخطط لامتلاكه بهذه الطريقة. ​مرت ثلاثة أسابيع على وصول ميلان؛ ثلاثة أسابيع كانت الأكثر إنتاجاً منذ وصلتُ إلى سيبيريا. خط الإنتاج تضاعف، الجودة ارتفعت، والأرقام كانت تُخبر قصة لم أكن أتوقع سماعها بهذه السرعة: سيبيريت-4 أصبح في كل زاوية من سيبيريا. ​في الأسبوع الأول، أرسل دراغان دفعته الأولى إلى أوروبا الشرقية. جاء رده في رسالة قصيرة: "الطلب يفوق ما أرسلتَه. أحتاج ضعف الكمية." في الأسبوع الثاني، اتصل أندريه: "يوسف، بوريس انتهى رسمياً في موسكو، لكن هناك فراغاً تركه في بعض الشبكات." "وما الذي تريده؟" "أريد سيبيريت-4 ليملأ ذلك الفراغ قبل أن يملأه أحد آخر." في الأسبوع الثالث، اتصل رسلان: "يوسف، الطلب في قازان تضاعف ثلاث مرات." ​كنتُ أجلس مع كل هذه الأرقام في المختبر بعد منتصف الليل. فاسيلي يُدير التوزيع في سيبيريا بكفاءة تجاوزت توقعاتي، ديمتري يعمل بصمت ودقة، وميلان يُحسّن الإنتاج دون أن يتجاوز الحدود التي رسمتُها. المنظومة كانت تعمل، لكن المنظومة التي تعمل بهذا الشكل تجذب أعيناً

نيكولاي لم يقل شيئاً في الصباح. هذا وحده كان كافياً لأعرف أن هناك شيئاً ما؛ فنيكولاي الذي يملأ الصمت عادة بسيجارة وتعليق ساخر، جلس في المطبخ يحدق في كوبه دون أن يفتح فمه. شربتُ قهوتي ولم أسأل؛ ففي هذا العالم، الأسئلة المبكرة تقتل الإجابات الحقيقية. ​خرجنا إلى المختبر معاً. في الطريق قال فجأة: "ميلان بقي أمس بعد انتهاء وقته." "كم؟" "ساعة." "وماذا كان يفعل؟" "يتحدث مع ديمتري." ​توقفتُ قليلاً، ثم واصلتُ المشي. ميلان يتحدث مع ديمتري بعد انتهاء الدوام؛ هذا وحده لا يعني شيئاً، لكن نيكولاي لا يذكر الأشياء التي لا تعني شيئاً. "وما الذي تحدثا عنه؟" "لا أعرف،" قال، "لكن ديمتري كان متوتراً بعدها." "ديمتري دائماً متوتر." "ديمتري دائماً خائف،" صحح نيكولاي بنبرة حادة، "لكن هذه المرة كان الأمر مختلفاً." ​في المختبر، عمل ميلان كعادته؛ هادئاً، دقيقاً، لا يتجاوز ما يُعطى له. لكنني بدأتُ أرى ما لم أره من قبل؛ طريقة نظره للأجهزة حين يعتقد أنه وحده، توقفه لثانية عند الطاولة الرئيسية قبل أن يمضي.. أشياء صغيرة جداً لا يراها إلا من يبحث عنها. ​في منتصف النهار، خرج ميلان لاستراحته. قلتُ لديمتري:

بعض القرارات لا تُتخذ بالعقل؛ تُتخذ بشيء أعمق من العقل، بمعرفة مَن أنت ومَن تريد أن يعرفك الآخرون. ​في الصباح، كنا ثلاثتنا في المختبر: أنا ونيكولاي وفاسيلي. الخريطة مفرودة على الطاولة المعدنية، وتيمور على الهاتف يُتابع الشحنة لحظة بلحظة. قال تيمور: "الشاحنة على الطريق الغربي، ضخمة، تحمل ما يقارب نصف مليون دولار من سيبيريت. ستصل إلى الحدود خلال ثلاث ساعات." ​نظرتُ إلى الخريطة. قال فاسيلي: "نصف مليون." لم يكن يعلق، بل كان يُثبت الرقم في الهواء ليرى كيف سيتعامل معه مَن في الغرفة. نظرتُ إلى نيكولاي وفاسيلي: "نذهب." ​انطلقت أربع سيارات من سيبيريا في الصباح الباكر؛ أنا ونيكولاي في الأولى، وفاسيلي مع باقي الرجال في السيارات الأخرى. الطريق الغربي كان أبيض وفارغاً، والسماء رمادية كعادتها، وأشجار الصنوبر على الجانبين واقفة كشهود صامتين. ​قال نيكولاي وهو يقود: "نصف مليون دولار يا يوسف." "أعرف." "هذا ليس رقماً صغيراً." "لا شيء صغير في هذه القصة." صمتَ قليلاً ثم قال: "وما الذي ستفعله بها؟" نظرتُ للطريق أمامي ولم أجب؛ لأن الجواب كان يتبلور في رأسي منذ اللحظة التي عرفتُ فيها أن دراغان تجاوز

الرجل الذي ينتصر في الحرب لا يحتفل؛ بل يُحدد هدفه التالي. ​في صباح اليوم الذي تلا انتهاء الحرب، جلسنا ثلاثتنا في الشقة. نيكولاي يشرب قهوته الأولى بصمت، وفاسيلي يراجع القائمة التي استخرجناها من وثائق مستودع دراغان، وأنا أنظر من النافذة إلى سيبيريا التي بدت هذا الصباح مختلفة؛ ليس في شكلها، فالثلج لا يزال يتساقط والسماء لا تزال رمادية، لكن في شيء لا يُرى بالعين المجردة. ​قال فاسيلي دون أن يرفع نظره عن القائمة: "من رجال دراغان في الجنوب، ثمانية اختاروا الانضمام إلينا، والأربعة الباقون غادروا معه." "جيد." "وعندنا الآن ثلاثون رجلاً خاصاً بنا بعد الإضافات الجديدة." ​وضعتُ كوبي على الطاولة: "نيكولاي، فاسيلي.. هناك شيء يجب أن يحدث الآن قبل أي شيء آخر." نظرا إليّ باهتمام. "أندريه." ​أخذتُ هاتفي واتصلتُ بأندريه؛ رد في الرنة الثالثة. "يوسف." "أندريه، الحرب انتهت. وأنا أتصل لأُخبرك بقرار واحد." "وما هو؟" "نسبة الثلاثة عشر بالمئة لموسكو انتهت من اليوم، وكل اتفاق بيننا انتهى معها." ​ساد صمتٌ طويل. "يوسف، هذا قرار متسرع، ما حدث كان—" "ما حدث يا أندريه كان اختياراً؛ أنت اخترتَ، وأنا أحتر

الرجل الذكي لا يُرسل جيشاً؛ بل يُرسل ضربة واحدة في المكان الصحيح. ​كان الصباح هادئاً. جلسنا في الشقة ثلاثتنا؛ أنا ونيكولاي وفاسيلي. نيكولاي يشرب قهوته الأولى وينظر من النافذة، وفاسيلي يراجع أرقام التوزيع الأسبوعية على ورقة أمامه، وأنا أفكر في الخطوة التالية نحو موسكو. لم يكن هناك ما يُنذر بشيء.. ثم رن هاتف فاسيلي. ​رأيتُه يرد ويصمت. رأيتُ وجهه يتغير ببطء بطريقة الرجل الذي يسمع شيئاً لا يريد تصديقه. وضع الهاتف ونظر إليّ: "يوسف." "قل." "المختبر القديم." ​وصلنا في عشر دقائق. كان المبنى يشتعل؛ لهبٌ ضخم يخرج من النوافذ، ودخان أسود يتصاعد للسماء الرمادية كعمود من حداد. رجال الإطفاء كانوا هناك، لكن لم يكن هناك ما يمكن إنقاذه. المختبر القديم، المكان الذي بدأ فيه كل شيء، كان يحترق بسرعة محسوبة. ​وقفتُ أمامه. قال فاسيلي: "الرجلان اللذان كانا على الباب بخير، فرّ المهاجمون قبل وصول أي أحد." "ميلان وديمتري؟" "في المختبر الجديد منذ الصباح الباكر، لم يكونا هنا." "والمعدات؟" "المعدات القديمة في الداخل، أما الجديدة فهي في المختبر الجديد بأمان تام." ​وقف نيكولاي بجانبي ينظر للنار. لم يقل شيئ