All Chapters of سيبيريت: Chapter 71 - Chapter 80

في الصباح، كان الاجتماع. ليس اجتماع أزمة ولا اجتماع حرب. اجتماع عادي؛ أرقام وتقارير وخطط. لكنه كان الأول من نوعه بهذا الشكل؛ كل من يعمل تحت يدي في غرفة واحدة. جلسنا حول الطاولة الكبيرة في مستودع فاسيلي. أنا في رأس الطاولة. نيكولاي عن يميني. فاسيلي عن يساري. ميلان وديمتري في المنتصف. وتيمور في الطرف الآخر. نظرتُ إليهم جميعاً لثانية قبل أن أبدأ. أشخاص جاؤوا من أماكن مختلفة وبدوافع مختلفة، وجدوا أنفسهم في هذه الغرفة لسبب واحد؛ لأن شيئاً ما يُنتج في هذا المكان لا يستطيع العالم تجاهله. بدأ فاسيلي بأرقام التوزيع. «سيبيريت-4 يصل الآن لكل مناطق سيبيريا. الطلب في الشمال تضاعف مرتين خلال أسبوعين. والطلب الخارجي عبر بوريس في موسكو بدأ يتحرك.» «الأرقام الدقيقة؟» أخرج فاسيلي ورقة: «إنتاج أسبوعي ثمانية كيلوغرامات. الطلب الفعلي يتجاوز اثني عشر.» نظرتُ لميلان: «المختبر الجديد؟» «بحلول نهاية الأسبوع القادم نستطيع الوصول لعشرة كيلوغرامات. والطاقة القصوى بعد شهر خمسة عشر.» «خمسة عشر يكفي في الوقت الحالي.» قال ديمتري بصوته المعتاد الذي يحمل دائماً قلقاً خفياً: «يوسف، الطلب المتزايد يعني ضغطاً

المدن الكبيرة لا تستقبلك. تتركك تدخل وتنتظر لترى إن كنت تستحق البقاء. وصلنا في الليل. اخترتُ الليل عمداً؛ الرجل الذي يدخل موسكو نهاراً يُرى. والرجل الذي يدخلها ليلاً يرى. القطار أوصلنا في الحادية عشرة. أنا ونيكولاي في مقطورة واحدة، حقيبتان خفيفتان، ولا شيء يدل على من نحن. هكذا أردتُ الأمر؛ رجلان عاديان يصلان موسكو في ليلة شتائية باردة. قال نيكولاي حين نظر من نافذة القطار للمدينة تقترب: «أكبر مما تخيلتُ.» «دائماً أكبر مما تتخيل.» «وهل هذا يخيفك؟» «يجعلني أفكر أكثر.» في المحطة كان بوريس ينتظر. لم يأتِ بسيارة فارهة ولا برجال لافتين. سيارة عادية ورجل واحد بجانبه. هذا كان أول شيء أعجبني فيه منذ وصولنا؛ بوريس يفهم أن الأشياء الكبيرة لا تحتاج إعلاناً. صافحني بيد باردة: «يوسف.» «بوريس.» نظر لنيكولاي وصافحه: «سمعتُ عنك كثيراً.» قال نيكولاي ببرود: «الأخبار الجيدة أم السيئة؟» «الأخبار الحقيقية. وهي دائماً مزيج من الاثنين.» في السيارة، تحدثنا بهدوء. قال بوريس: «موسكو تعرف باسمك يا يوسف. ليس الجميع لكن من يهم.» «وماذا يقولون؟» «يقولون إن رجلاً من سيبيريا يملك شيئاً لا يملكه أحد غ

موسكو لا تختبرك بالحروب. تختبرك بالمواقف الصغيرة التي تبدو عادية حتى تجد نفسك فجأة في منتصف شيء لم تخطط له. في اليوم الثالث، جاء الاختبار الأول. لم يكن بالطريقة التي توقعتُها. لم يكن تهديداً ولا مواجهة ولا رسالة محترقة. جاء في شكل دعوة عشاء. اتصل بوريس في الظهيرة: «يوسف، هناك رجل يريد مقابلتك الليلة.» «من هو؟» «اسمه كونستانتين فولكوف. يملك شبكة في وسط موسكو وعلاقاته تصل لأماكن لا تصلها يد عادية.» «وماذا يريد؟» «يريد أن يرى من وصل من سيبيريا.» جلستُ مع نيكولاي وبوريس في الشقة. قلتُ: «فولكوف. ماذا تعرف عنه؟» قال بوريس: «رجل في الستين. بنى شبكته في التسعينيات حين كانت موسكو فوضى. نجا من ثلاثة محاولات اغتيال وأربعة تحقيقات. ذكي، صبور، ولا يدعو أحداً لعشاء إلا إذا كان لديه سبب حقيقي.» «والسبب هذه المرة؟» «سيبيريت-4 وصلت عينات منه لأناسه. وما سمعه جعله فضولياً.» قال نيكولاي: «الفضول في هذا العالم ليس مجاملة.» «لا،» وافقه بوريس، «الفضول يعني أنه يزن ما إذا كان ما تملكه يستحق التحالف أو يستحق الإزالة.» نظرتُ لنيكولاي: «رأيك؟» «أذهب. لكن اذهب وأنت تعرف ما يريده قبل أن يقوله.»

الرجل الذي يُدخلك بيته يُعطيك شيئاً لا يُعطيه في المطاعم الفارهة؛ يُعطيك نفسه الحقيقية. وهذا سلاح ذو حدين. مكتب فولكوف كان في مبنى قديم في منطقة أربات. من الخارج لم يكن يختلف عن أي مبنى آخر في الشارع؛ واجهة حجرية داكنة ونوافذ صغيرة وباب خشبي ثقيل. لكن حين دخلنا، فهمتُ لماذا اختار هذا المكان. الداخل كان مختلفاً تماماً؛ أسقف عالية وجدران مغطاة بالكتب ومكتب خشبي ضخم في المنتصف يبدو كأنه موجود هنا منذ قبل أن تُبنى موسكو من حوله. كان فولكوف جالساً خلف المكتب حين دخلنا. لم يقم. فقط أشار لكرسيين أمامه. «اجلسا.» جلستُ أنا ونيكولاي. لم يكن بوريس معنا هذه المرة. فولكوف طلب أن يكون اللقاء بيننا فقط. وهذا وحده كان رسالة. نظر فولكوف إلينا بعيون تأخذ وقتها. ثم قال: «يوسف، سأكون مباشراً.» «أُفضل ذلك.» «موسكو الآن في مرحلة تغيير. أندريه ضعف. وفراغه يجذب أناساً من كل اتجاه. بعضهم محليون وبعضهم مثلك؛ جاؤوا من خارج.» «وما الذي يجعلني مختلفاً عن الآخرين؟» نظر إليّ: «سيبيريت-4.» قلتُ: «المنتج وحده لا يكفي في موسكو. أنت تعرف ذلك.» «أعرف. لكن المنتج هو الباب. ومن يملك الباب يملك ما خلفه.» «وأ

الرجل الذي يريد الكلام بعيداً عن الجميع لا يريد سراً. يريد اتفاقاً لا يعرفه الجميع. جاء اتصال باشكوف في اليوم التالي في الحادية عشرة صباحاً. «يوسف، هل أنت حر الظهيرة؟» «أجعل نفسي حراً.» «مقهى على شارع بولشايا دميتروفكا. الساعة الثانية عشرة والنصف. أنت وحدك.» توقفتُ عند كلمة وحدك. «وحدي؟» «وحدك. نيكولاي رجل جيد. لكن ما سأقوله يجب أن تسمعه أنت أولاً.» أخبرتُ نيكولاي. نظر إليّ بعيون لا تُعارض لكنها لا تُوافق بسهولة. «يريدك وحدك.» «نعم.» «وهل تثق به؟» «لا أثق بأحد في موسكو بعد.» «إذن لماذا تذهب وحدك؟» «لأن الرجل الذي يرفض لقاءً بحجة الخوف يبدو خائفاً. وأنا لا أريد أن أبدو خائفاً في موسكو.» قال نيكولاي ببطء: «الخوف والحذر شيئان مختلفان يا يوسف.» «أعرف. لكن موسكو لا تُفرق بينهما من الخارج.» المقهى كان صغيراً وهادئاً. طاولات خشبية ونوافذ مبخرة من البرد الخارجي ورائحة قهوة وخشب محترق من موقد في الزاوية. باشكوف كان جالساً في الطرف البعيد بكوب أمامه لم يلمسه. جلستُ. «قهوة؟» سأل. «شكراً.» أشار للنادل. جاءت القهوة في دقيقة. لم يبدأ فوراً. شرب رشفة ونظر من النافذة للشارع خا