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Brigitte me désire. Pas forcément consciemment, pas forcément délibérément. Elle n'a peut-être pas encore formulé ce désir dans sa tête, elle l'a peut-être rangé dans la catégorie "attendrissement maternel" ou "nostalgie amicale". Mais son corps, lui, ne ment pas. Son corps sait, son corps veut, son corps répond à ma présence comme une plante répond au soleil. La probabilité est élevée, très élevée. Je dirais soixante-dix pour cent pour un premier contact, quatre-vingt-dix pour cent si j'arrive à créer une situation d'intimité, quatre-vingt-quinze pour cent une fois que nous serons seuls tous les deux. Des chiffres, des probabilités, des statistiques. Une certitude presque mathématique qui me fait sourire dans le rétroviseur. Et le risque ? Le risque est maximal. C'est précisément ce qui rend la chose excitante. Le danger n'est pas un obstacle, c'est un ingrédient. Le piment dans le plat, l'épice qui relève la fadeur du quotidi

Elle sourit, se recale contre la vitre, referme les yeux. Sa main reste sur ma cuisse, chaude et rassurante. Ma femme. Mon roc. Mon alibi. La couverture parfaite pour une vie de mensonges. Brigitte. Chloé. Elsa. Trois femmes, trois cercles concentriques, trois niveaux de réalité qui ne se touchent jamais. La mère de mon meilleur ami, la femme de mon meilleur ami, ma propre femme. Toutes reliées à Lucas, ce pauvre Lucas qui dort dans sa voiture quelque part sur cette même autoroute, qui ne soupçonne rien, qui ne voit rien, qui m'appellera demain pour me raconter son déjeuner dominical. La voiture avale les derniers kilomètres, le soleil baisse à l'horizon, la nuit de septembre commence à tomber doucement sur la campagne. Dans ma tête, le plan se précise, le puzzle s'assemble, les pièces s'emboîtent les unes dans les autres. D'abord, le prétexte. Un appel à Brigitte

À dix-sept heures, je n'y tiens plus. La tension est devenue insupportable, le doute est devenu une torture. Je dois savoir, je dois avoir une certitude, quelle qu'elle soit. L'incertitude est pire que tout, l'incertitude est un poison qui me ronge de l'intérieur.J'attrape mon sac, mes clés, ma veste. Je sors de la maison sans même vérifier si j'ai bien fermé la porte. La pharmacie est à dix minutes à pied, dix minutes qui s'étirent comme une éternité. Le trottoir défile sous mes pas, les passants me croisent, le monde continue son train-train ordinaire. Des gens normaux, des vies normales, des préoccupations normales. Et moi, je marche vers la pharmacie comme on marche vers l'échafaud.Pendant le trajet, je répète mon texte, mes gestes, mon visage. J'entre dans la pharmacie d'un pas décidé, je longe les rayons, j'attra

ChloéLe parking souterrain est désert à cette heure de l'après-midi. Une cathédrale de béton gris, froide et silencieuse, éclairée par des néons qui clignotent par intermittence. L'odeur de l'essence, du caoutchouc froid, de la poussière humide. Mes talons résonnent sur le sol de ciment comme des coups de marteau, chaque pas est un effort, chaque pas me rapproche de l'inévitable.J'ai choisi cet endroit exprès. Un lieu neutre, anonyme, sans mémoire. Pas chez moi, pas chez lui, pas dans un café où quelqu'un pourrait nous reconnaître. Un parking souterrain, niveau -3, près de la sortie de secours. Le genre d'endroit où l'on vient pour des transactions louches, des rendez-vous clandestins, des aveux qu'on ne veut pas faire à la lumière du jour.Marc est déjà là, adossé à sa voiture, les bras croisés. Il porte son costume gris anthracite, celui qui fait ressortir ses yeux noirs, et il a l'air parfaitement détendu. Un fauve au repos, toutes griffes rentrées. Mais quand il me voit arriver,

ChloéLes jours qui suivent sont les plus longs de ma vie.Je ne dors plus. Je ne mange plus. Je passe mes journées à tourner en rond dans la maison vide, à parler à ce ventre encore plat qui abrite déjà un secret si lourd. Lucas est en déplacement pour une semaine, ce qui est une bénédiction. Je ne pourrais pas supporter sa présence, ses attentions, ses sourires innocents. Pas maintenant. Pas avec cette bombe dans mon ventre.La décision à prendre occupe tout mon esprit, chaque minute, chaque seconde. Je la retourne dans tous les sens, comme un Rubik's cube dont je n'arrive pas à aligner les couleurs. Garder l'enfant. Ne pas le garder. Le dire à Lucas. Ne pas le lui dire. Chaque option est une impasse, chaque chemin mène à un précipice.Pour garder l'enfant :J'ai trente-quatre ans. Mon horloge biologique tourne, et elle tourne de plus en plus vite. Lucas voulait des enfants depuis des années, j'hésitais, je repoussais, je trouvais toujours une excuse. Le travail, la maison, les voya