Tous les chapitres de : Chapitre 31 - Chapitre 40

ChloéLe séchoir ronronne derrière nous, couvrant nos voix d'un bourdonnement rassurant. Le salon de coiffure est presque vide en ce mardi matin, juste une apprentie qui balaie les cheveux tombés et deux clientes sous les casques. L'odeur du shampoing aux amandes flotte dans l'air, mélangée au cliquetis des ciseaux. Une odeur qui me rappelle mon adolescence, quand ma mère m'emmenait chez le coiffeur du quartier, quand tout était simple, quand mon corps ne m'appartenait pas encore tout à fait mais que mon cœur, lui, était entier.Manon est assise à côté de moi, les bigoudis sur la tête, un magazine people ouvert sur les genoux qu'elle ne lit pas vraiment. Elle tourne les pages sans les voir, ses doigts machinaux, ses yeux ailleurs. Elle me parle de ses vacances en Crète, du type qu'elle a rencontré, Yannis ou Yorgos, elle ne se souvient plus. Elle me parle du restaurant où il l'a emmenée, une taverne blanche et bleue accrochée à la falaise, la mer qui scintillait en contrebas, le poulp

La coiffeuse défait mon peignoir, brosse mes épaules, me tend mon chemisier. Je l'enfile lentement, je boutonne chaque bouton avec soin. Chaque bouton est une décision. Chaque geste qui me rapproche de la sortie, de la rue, de ma vie.Manon se lève à son tour, me prend le bras, me sourit. Un sourire franc, un sourire d'amie, un sourire qui dit "je ne te juge pas, je suis là".— Allez, viens. Je te paie un café.— Merci.Le mot est simple, mais il contient tout. Merci de m'avoir écoutée, merci de ne pas m'avoir jugée, merci de ne pas avoir posé la question qui tue : qui est-ce ?Nous sortons du salon de coiffure, le vent frais nous gifle les joues. Le soleil est haut dans le ciel, la rue est animée, la vie continue. Les passants marchent, les voitures klaxonnent, les pigeons picorent sur le trottoir. Le monde n'a pas changé, il est exactement le même qu'avant. C'est moi qui ai changé.Je bois mon café à petites gorgées, je re

Ses mains justement. Elles écartent mes cuisses plus largement. Son pouce trouve mon clitoris, le caresse en cercles lents pendant que sa bouche continue de s'occuper de mes seins. Le double contact est insoutenable. Je gémis, je me tortille sur le plan de travail, je sens le granit qui se réchauffe sous mes fesses. Il me fait descendre du plan de travail, me retourne. Mes mains se posent à plat sur la table de la cuisine, celle où Lucas et moi dînons tous les soirs, celle où nous parlons de nos journées, celle où nous faisons des projets d'avenir. Cette table que j'ai choisie avec Lucas chez un antiquaire, cette table que nous avons payée ensemble, cette table qui est le symbole de notre foyer. Et Marc est derrière moi. Je le sens qui défait sa ceinture, qui baisse son pantalon. Le bruit du cuir, le cliquetis de la boucle, le froissement du tissu. Sa main se pose sur ma hanche, sa chaleur contre mes fesses nues. Il ne me pénètre pas tout de suite, il se frotte contre moi, se la

Je ne me souviens plus à quel moment je me suis endormie. Peut-être que le corps finit par lâcher prise, par faire le vide, par oublier temporairement ce que l'esprit n'arrête jamais de ruminer. Le réveil est brutal. La lumière a changé, l'après-midi bascule vers le soir, et ma main est toujours sur mon ventre. Comme si elle n'avait jamais bougé. Comme si elle montait la garde. Je la retire brusquement, presque honteuse. — Arrête, je murmure à voix haute dans la chambre vide. Arrête de toucher cet endroit comme s'il y avait déjà quelque chose. Arrête de projeter, d'imaginer, d'espérer. Parce que c'est ça, le plus obscur. Le plus inavouable. Ce n'est pas seulement l'excitation de la transgression. Ce n'est pas seulement le frisson de prendre un risque. C'est que quelque part, dans un recoin de mon cerveau que je n'ose pas regarder en face, je veux que ça arrive. Je veux que son sperme rencontre mon ovule. Je veux que la vie commence là, maintenant, dans cette faille. Je veux port

Elle ouvre les bras, l'attire contre elle. Le baiser claque sur ses joues, un à gauche, un à droite. Ses lèvres s'attardent une fraction de seconde de trop sur la peau de Marc. Ses mains se posent sur ses épaules, puis glissent le long de ses bras, descendent jusqu'aux biceps, pressent légèrement le muscle à travers le lin de la veste. Un geste d'évaluation, un geste d'appréciation, un geste qui n'a rien d'une belle-mère accueillant le meilleur ami de son fils. — Tu es de plus en plus beau, toi. C'est insupportable. Elsa, comment tu fais pour supporter ça ? La plaisanterie est lancée avec un rire cristallin, un rire de femme du monde qui ne pense pas à mal. Mais ses yeux, ses yeux ne rient pas. Ils évaluent, ils calculent, ils apprécient. Ils remontent le long du corps de Marc, s'attardent sur ses épaules, sur son cou, sur sa bouche. Ils regardent Marc comme on regarde une pâtisserie dans une vitrine quand on a faim depuis longtemps.