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Elle ne répond pas. Elle garde les yeux fermés, comme si elle voulait rester dans le noir, prolonger la nuit, retarder le moment où elle devra affronter la réalité. Sa main serre le drap, ses jointures sont blanches.Je traverse la chambre, j'ouvre la porte. Dans le couloir, je croise le reflet de mon visage dans un miroir. J'ai l'air fatigué, repu, vivant. Le visage d'un homme qui a pris ce qu'il voulait et qui n'a aucun regret.La porte d'entrée se referme derrière moi avec un clic discret. Je reste une seconde immobile sur le perron. La rue est calme, le ciel est gris, l'air est frais. Un matin ordinaire dans un quartier ordinaire. Personne ne sait ce qui vient de se passer dans cette maison. Personne ne soupçonne que la femme de Lucas est seule dans son lit conjugal, nue, souillée, les yeux fermés sur un secret qui la consumera si elle n'y prend garde.Je monte dans la voiture. Je démarre. Je conduis. Mes gestes sont mécaniques, automatiques. Pendant tout le trajet, je sens le str

ChloéLundi.Je range. Je nettoie. Je frotte. Je m'acharne sur des taches imaginaires, des poussières invisibles, des traces que je suis la seule à voir. La maison n'a jamais été aussi propre. Chaque meuble brille, chaque surface reluit, chaque coussin est parfaitement aligné. Je passe l'aspirateur pour la troisième fois en deux jours, je lave les draps du lit conjugal, je les change, je les relave encore. Comme si l'eau savonneuse pouvait effacer le souvenir de ses mains sur ma peau, de sa bouche sur la mienne, de son corps en moi.Les draps sont propres. Le lit est refait. Les oreillers sont gonflés, la couverture est tirée au cordeau. Mais quand je ferme les yeux, c'est le lit défait que je vois. Les draps froissés, moites, imprégnés de nos odeurs mêlées. Son empreinte sur le matelas. L'oreiller où sa tête a reposé

Ma voix est une supplication, une exigence, un défi. Il sourit, ce sourire de prédateur qui me fait fondre et qui me rend plus audacieuse. Il s'agenouille au bord du lit, attrape mes chevilles, remonte le long de mes jambes gainées de soie noire. Ses doigts suivent la couture des bas, effleurent le porte-jarretelles, s'attardent sur la chair tendre de l'intérieur de mes cuisses. Puis sa bouche prend le relais. Ses lèvres se posent sur mon ventre, sa barbe râpe ma peau, arrache un frisson. Ses dents attrapent la dentelle du string. Un geste lent, précis, presque cérémonieux. Il tire doucement, le tissu glisse, descend le long de mes hanches. Je soulève le bassin pour l'aider, ma respiration est courte, haletante, mes ongles griffent les draps. Quand le tissu tombe au sol, il ne se jette pas sur moi. Il marque une pause, son souffle chaud sur ma peau exposée, ses yeux qui remontent vers les miens. L'attente est une torture exquise. Il le s

Chloé Mardi. 19h30. La sonnerie de l'ordinateur retentit dans le bureau silencieux. Le visage de Lucas apparaît à l'écran, pixellisé par la mauvaise connexion de son hôtel à Lille. Son sourire est fatigué, ses traits sont tirés par les longues journées de travail. Il a des cernes sous les yeux, une barbe de trois jours qui le vieillit un peu. — Salut, mon cœur. Ça va ? Sa voix est lointaine, déformée par les kilomètres de fibre optique et la compression numérique. Mais elle est toujours la même, chaleureuse, affectueuse, pleine de cette tendresse routinière qui me rassurait autrefois et qui maintenant me serre le cœur comme un étau. — Salut, mon chéri. Oui, ça va. La journée était bien. Et toi ? Je parle d'une voix calme, posée, la voix d'une épouse modèle qui prend des nouvelles de son mari en déplacement. Mes yeux fixent l'écran, mes lèvres sourient. Mon visage exprime l'attention, l'affecti

Elsa Quelque chose a changé. Je ne sais pas quoi, je ne sais pas quand exactement, mais quelque chose a changé. C'est un sentiment diffus, une ombre au coin de l'œil, un bruit de fond qu'on n'identifie pas mais qui finit par alerter. Je le sens dans la façon dont Marc me sourit le matin. Le même sourire qu'avant, chaleureux, attentif. Mais les yeux, les yeux ne suivent pas toujours. Ils sont ailleurs, concentrés sur un point invisible derrière mon épaule, comme s'il regardait à travers moi. Je le sens dans la façon dont il me touche. Ses mains sont toujours présentes, toujours tendres. Mais il y a une distance nouvelle, une retenue qui n'existait pas avant. Ou peut-être est-ce une absence, le souvenir d'une présence qui s'est retirée sans faire de bruit. Comme une pièce dont on a enlevé un meuble sans prévenir. Je le sens dans la façon dont il découche. Les réunions qui s'éterni