All Chapters of Daddy et moi 1: Chapter 11 - Chapter 20

Pas de formule de politesse. Pas de menace. Juste l'ordre, nu, implacable. Il sait que j'obéirai. Il sait que je passerai la journée à me débattre dans les filets de ma propre peur, à envisager toutes les échappatoires pour les rejeter une à une, et qu'à l'heure dite, je serai devant sa porte parce que je n'aurai pas trouvé d'autre issue. Je passe la journée en automate. Une douche brûlante qui ne réchauffe rien. Un café que je ne bois pas, qui refroidit dans sa tasse. Des vêtements pliés dans une valise que je ne sais pas si j'emporterai, des gestes mécaniques de voyageuse sans destination. À midi, j'appelle ma mère. Je lui dis que je pars en reportage à l'étranger, que je serai injoignable quelque temps, que je l'aime. Ma voix tremble à peine. Elle ne remarque rien. Les mères ne voient que ce qu'elles veulent voir. À quatorze heures, je confie Orwell à la voisine. Elle accepte sans poser de questions, habituée à mes absences prolongées pour le travail. Le chat me regarde parti

Damien Je la regarde partir sur les écrans de surveillance. Le bureau est plongé dans une pénombre troublée seulement par les flammes de la cheminée et la lueur bleutée des moniteurs. Le contrat est dans ma poche, son poids à peine perceptible, mais présent. Je le sors, le déplie, contemple sa signature une nouvelle fois. L'écriture est nerveuse, saccadée, le B de Blanche écrasé par la hâte et la peur. L'encre est encore fraîche. Elle a signé sans négocier, sans contre-offre, sans clause de sauvegarde. Elle a signé parce qu'elle était acculée, oui, mais pas seulement. Elle a signé parce qu'elle le voulait. C'est cette nuance qui m'intéresse. Les caméras la suivent dans le couloir, dans l'escalier, dans le hall désert où elle s'arrête une seconde, la main sur la gorge, touchant le cuir du collier. Le geste inconscient des nouveaux, ce besoin de vérifier que l

Je pense à mon appartement. Mes livres, mes meubles chinés, mes photos, mes dossiers d'enquête empilés sur l'étagère. Toute une vie qui tient dans soixante mètres carrés à Back Bay, et qui peut s'éteindre d'un simple clic. Mon doigt suspendu au-dessus de la touche Envoi. Une seconde. Dix. Une éternité. J'envoie. L'écran affiche "Message envoyé" avec une neutralité obscène. Le monde continue de tourner, indifférent, pendant que je viens de signer mon arrêt de mort potentiel. Le jour se lève sur Boston. Gris, froid, indifférent. La lumière blafarde de l'aube filtre à travers les rideaux, dessinant des rectangles pâles sur le parquet. Le monde extérieur s'agite, des voitures qui passent, des éboueurs qui ramassent les poubelles, des voisins qui partent travailler. La vie ordinaire continue, et moi je suis assise au bord de l'abîme, les pieds dans le vide. À sept heures, je pr

Après la cire, les huiles. D'amande douce, de rose, de jojoba. Massées longuement, profondément, sur chaque parcelle de peau nue. Les paumes de Madame Harlow sont chaudes maintenant, fermes, expertes. Elles pétrissent mes muscles un par un, défont les nœuds de tension accumulés aux épaules, dans le bas du dos, à l'arrière des cuisses. La douleur de l'épilation s'estompe, remplacée par une chaleur diffuse, une torpeur progressive. Mes membres s'alourdissent, ma respiration ralentit, mes pensées se diluent comme du sucre dans l'eau tiède. Quand elles ont fini, je suis étendue sur le drap, offerte, lisse et luisante comme un galet poli par la mer. Ma peau brille sous la lumière des bougies, douce comme de la soie, sensible comme une plaie fraîchement cicatrisée. Chaque souffle d'air qui passe sur ma peau est une caresse. Chaque froissement du drap est une stimulation. — Asseyez-vous, dit Madame Harlow.

Le sang reflue de mon visage, si vite que je me sens étourdie. Mes doigts se figent sur mes cuisses. — Ici ? — Ici. Maintenant. Devant moi. Je n'ai pas le choix. Je n'ai plus aucun choix. Mes doigts tremblent sur le premier bouton du caraco, un minuscule disque de nacre perdu dans la soie noire. Le tissu glisse sur mes épaules, choit à terre dans un froissement imperceptible. Le shorty suit, bassin après bassin, cuisse après cuisse. Je le fais glisser le long de mes jambes, le repousse du pied. Je suis nue. Agenouillée. Devant lui. Mes seins sont exposés, mes tétons durs pointés vers lui. Mon ventre est lisse, brillant des huiles du rituel. Mes cuisses sont serrées l'une contre l'autre, tentant de cacher ce qui ne peut plus être caché. Le collier de cui