Alle Kapitel von Die entflohene Braut & des Teufels Erbe: Kapitel 71 – Kapitel 80

Drei Wochen später stand Sofia vor einem Haus, das sie noch nie gesehen hatte.Es lag am Rande der Stadt, weit entfernt von den alten Werften und den stillgelegten Theatern und den dunklen Gassen, in denen die Unterwelt ihre Geschäfte machte. Es war ein einfaches Haus. Zwei Stockwerke. Eine Veranda mit einer Schaukel. Ein Garten, der etwas verwildert war, aber voller alter Rosenbüsche, die im Frühling blühen würden. Ein Zaun, der einen neuen Anstrich brauchte. Ein Briefkasten, auf dem kein Name stand. Es war das unscheinbarste Haus in der unscheinbarsten Straße, die Sofia je gesehen hatte. Und es war perfekt.„Es gehört mir“, sagte Luca, der neben ihr auf dem Gehweg stand, die Hände in den Taschen seines Mantels vergraben. Es war ein kalter Morgen, der erste Hauch des nahenden Winters lag in der Luft. „Ich habe es vor Jahren gekauft, als Investition. Ich war nie hier. Nur einmal, um die Papiere zu unterschreiben. Dann habe ich es vergessen. Wie so vieles.

Sofia spürte, wie Tränen über ihre Wangen liefen. Nicht aus Mitleid. Nicht aus Trauer. Sondern aus Liebe. Aus überwältigender, alles umfassender Liebe für diesen Mann, der vor ihr kniete, verletzlicher als sie ihn je gesehen hatte, und ihr die Bruchstücke seiner Kindheit zeigte.„Du bist mehr als genug“, flüsterte sie. „Du warst es immer. Von dem Moment an, als du mich beschützt hast, ohne mich zu kennen. Von dem Moment an, als du meiner Mutter gesagt hast, dass du mich liebst. Von dem Moment an, als du Elias die Tür geöffnet hast. Du warst immer genug. Aber jetzt, wo ich das hier sehe, jetzt, wo ich deine Wahrheit kenne, deine letzte, tiefste, dunkelste Wahrheit — jetzt bist du nicht nur genug. Jetzt bist du alles. Denn jetzt verstehe ich dich vollständig. Jetzt kenne ich den Jungen, der zum Mann wurde, ohne seine Kindheit zu Ende zu leben. Jetzt kenne ich die Wunde, die nie richtig heilte. Jetzt kenne ich den Grund, warum du so lange gebraucht hast, um Frieden zu lernen. Und ich lie

Am nächsten Morgen stand Sofias Mutter vor der Tür.Sofia hatte noch im Schlafanzug am Küchentisch gesessen, eine Tasse Kaffee in der Hand, die halb gestrichenen gelben Wände im trüben Winterlicht betrachtend, als es plötzlich klopfte. Nicht das leise, zögernde Klopfen eines unsicheren Boten. Sondern das feste, bestimmte Klopfen einer Frau, die wusste, dass sie willkommen war, und die keine Zeit für Höflichkeitsfloskeln hatte.„Sofia! Ich bin es! Mach auf, es ist kalt!“Luca, der gerade die Treppe herunterkam, blieb auf halbem Weg stehen. Er trug Jeans und ein einfaches Hemd, die Haare noch nass von der Dusche. Ein Ausdruck leiser Panik huschte über sein Gesicht – derselbe Ausdruck, den er früher nur in lebensgefährlichen Situationen gezeigt hatte. Sofias Mutter war die einzige Person auf der Welt, die das bei ihm auslösen konnte.„Hast du gewusst, dass sie kommt?“, fragte er leise.„Nein. Aber das ist meine Mutter. Sie kommt immer unangekündigt. Das ist ihre Art zu sagen: Wenn du etw

Es war an einem Dienstag, als das Telefon klingelte.Nicht Lucas Handy, das verschlüsselt war und nur noch selten summte, seit die Geschäfte abgewickelt und die Allianzen gelöst waren. Sondern das Festnetztelefon, das sie vor zwei Wochen hatten anschließen lassen, auf Drängen von Sofias Mutter, die es leid gewesen war, immer auf Lucas Mobilbox zu sprechen, wenn sie anrufen wollte. Es war ein altmodisches Telefon mit Schnur und Wählscheibe, das Sofia in einem Secondhand-Laden entdeckt hatte. Cremeweiß. Schwer. Mit einem Klingelton, der klang wie aus einem alten Film.Es klingelte dreimal, bevor Sofia ranging. Luca war im Garten, trotz der Kälte, und hackte Holz für den Kamin. Durch das Küchenfenster konnte sie ihn sehen, wie er die Axt schwang, gleichmäßig und kraftvoll, sein Atem kleine weiße Wolken in der frostigen Luft. Es war ein beruhigender Anblick. Ein normaler Anblick. Ein Ehemann, der Holz hackte. Kein Boss, der Befehle erteilte. Kein Stratege, der Kriege plante. Nur ein Mann

Ihr Bruder blieb bis fast Mitternacht.Sie aßen den Rest der Lasagne und tranken den Rest des Weins, und irgendwann zwischen dem zweiten und dritten Glas begann ihr Bruder, Geschichten zu erzählen. Nicht über Elias. Nicht über Verbrechen oder Ermittlungen oder die dunklen Seiten der Stadt. Sondern über ihre Kindheit. Über den Sommer, als Sofia sieben war und versuchte, auf den Apfelbaum im Garten zu klettern, und dabei herunterfiel und sich das Knie aufschlug. Über ihren Vater, der sie aufhob und lachte und sagte, Narben seien nur Geschichten, die noch nicht erzählt wurden. Über ihre Mutter, die immer Kuchen buk, wenn etwas Schlimmes passiert war, als ob Zucker und Mehl und Butter die Welt wieder in Ordnung bringen könnten.Luca hörte zu. Er stellte Fragen. Er lachte an den richtigen Stellen. Und Sofia sah, wie die beiden Männer, die sich einst gehasst hatten, langsam, fast unmerklich, zu etwas wurden, das aussah wie Freunde. Oder zumindest wie zwei Menschen, die sich respektierten. D