Der Juli brachte die Ernte.Die ersten Äpfel am alten Baum waren noch klein und grün, aber sie versprachen einen goldenen Herbst. Die Rosen blühten in Wellen, eine Pracht nach der anderen, und der Garten summte vor Leben. Matteo war jetzt seit fast zwei Monaten im Haus, und es fühlte sich an, als wäre er schon immer da gewesen.An diesem Morgen stand Sofia in der Küche und machte Pfannkuchen. Nicht weil es ein besonderer Tag war, sondern weil Matteo einmal erwähnt hatte, dass seine Mutter sonntags immer Pfannkuchen gemacht hatte. Also machte Sofia jetzt Pfannkuchen. Nicht jeden Sonntag, aber oft genug, dass es eine stille Tradition geworden war.Luca saß am Tisch und las Zeitung. Eine echte, gedruckte Zeitung, die er sich neuerdings liefern ließ. Er sagte, das Rascheln des Papiers erinnere ihn an seinen Vater, und Sofia lächelte jedes Mal, wenn sie es hörte. Matteo kam die Treppe herunter, noch verschlafen, das Haar zerzaust.„Pfannkuchen?“, fragte er, und sein Gesicht hellte sich auf
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