جميع فصول : الفصل -الفصل 100

إليزعقلي، بعد ساعات من الذعر الخالص، يبدأ في محاربة الجنون بالتمسك بالأسئلة. لماذا؟ ليس من أجل المال. ليس لجعلي أتكلم. إذن ماذا؟ لجعل غابرييل يعاني؟ لتحطيمي؟الأفكار تدور في حلقة مفرغة، ترتطم بجدران زنزانتي. غابرييل. لا بد أنه يبحث. لديه الإمكانيات. لكن إذا كانوا منظمين بهذا الشكل… إذا كانوا قد محوا كل أثر…الخوف يترك أحيانًا مكانه لغضب مكتوم، حارق. هذا الغضب هو هدية. إنه يبقيني مستيقظة. يمنحني قوة غريزية. أنا لست مجرد ضحية. أنا أم أطفاله. أنا التي اختارها.أبدأ في فحص سجني بدقة جديدة، خرقاء في الظلام. الجدران. الفواصل بين الطوب. الأرض. بالقرب من زاوية، تصطدم أصابعي بشيء معدني وحاد. مسمار صدئ، نصف مدقوق في الأرض. أسحبه، وأجرح أصابعي، حتى ينفك.ليس سلاحًا. إنه رمز. أداة مقاومة صغيرة. أضغط عليه في قبضتي، والطرف الصدئ يعض راحتي. الألم حقيقي، ملموس. إنه يرسخني.فجأة، صوت مختلف. ليس الفتحة. خدش. ثم اهتزاز ضعيف في الجدار، يتبعه صوت مكتوم. موسيقى؟ تلفزيون؟ بعيد جدًا، منخفض جدًا. هناك شخص آخر. في المبنى؟ بجانبي؟أقرب أذني من الجدار. لا شيء. الصمت يعود.ثم، صوت. مكتوم، ذكوري، غاضب.— …ليس لهذ

إليزالبرد تسلل إلى عظامي. أرتعش تحت البطانية الخشنة. فتاتاي تتحركان باستمرار، حركات متشنجة تخون انزعاجهما، أو انزعاجي.لقد عددت مرات فتح الفتحة. خمس مرات. كل مرة، ماء، قطعة طاقة. كل مرة، نفس الصمت. هذا يعني حوالي خمس عشرة ساعة. ربما أكثر. الوقت هو هلام سميك، من المستحيل قياسه.لكنني استمعت. شددت كل جزء من كياني نحو الأصوات عبر الجدار. الأصوات تعود بين الحين والآخر، دائمًا مكتومة. رجلان. إنهما يشعران بالملل. يلعبان الورق. يتحدثان عن المال، عن دين. أحدهما، الذي صوته أكثر خشونة، ذكر "المدام". مرة واحدة. فقط: "المدام كانت واضحة، لا شعرة واحدة."مدام.الكلمة تتردد في الظلام. إنه ليس رجل أعمال منافس. إنه ليس عدوًا لغابرييل بالمعنى التقليدي.إنها امرأة.وفجأة، كل شيء يصبح واضحًا، بوضوح قارص. الإشاعة في الجريدة. أناقة هذا الاحتجاز – لا عنف، فقط الخوف. الرغبة في التلويث، التحطيم، ليس ربح المال.صوفي.الاسم يفرض نفسه، واضحًا، وحشيًا. نظرتها المليئة بالكراهية المقنعة خلال لقاءاتنا النادرة. هوسها بغابرييل. لم تقبل أبدًا الخسارة. لقد حولت إهانتها إلى انتقام.غضب جديد يغمرني، أكثر حرارة، أكثر حدة

غابرييلرنة الهاتف تمزق الصمت الخانق لمكتبي. اهتزاز مكتوم ضد الخشب. إنه الخط الثاني، المخصص لدوبوا والأمور العاجلة. قلبي يتوقف، ثم يبدأ في دق قفصي الصدري. أمسك بالجهاز.— ألو؟صمت. ثم نفس. شهقة مبتلعة.— غابرييل…إنه صوت ممزق، لا يمكن التعرف عليه ومع ذلك الوحيد في العالم الذي سأعرفه بين مليون. الصوت الذي افتقدته كما يفتقد المرء الهواء.— إليز. يا إلهي. إليز، أين أنت؟— أنا… لا أعرف. غابة. طريق. تركوني هناك. قالوا لي… طريق بعد كيلومترين. مشيت. وجدته للتو. وجدت عمودًا.صوتها ينكسر على الكلمات. كل مقطع هو سكين تخترقني.— اسمعي لي، يا حياتي. تنفسي. انظري حولكِ. هل هناك رقم على العمود؟ اسم طريق؟ أي شيء.أسمع نفسها القصير، ثم تنطق بأرقام، اسم نصف ممحى. أصابعي تحلق على لوحة مفاتيح أخرى، فتح خريطة. الأمل، الوحشي، المدمر، يجعل يديّ ترتجفان.— أراكِ. أراكِ على الخريطة. أنتِ على بعد أقل من ساعة. ابقي هناك. لا تتحركي. اختبئي بالقرب من العمود إذا استطعتِ. أنا قادم. سأتصل بالشرطة. سآتي لأخذكِ.— غابرييل… هي… إنها…— لاحقًا. ستخبريني كل شيء لاحقًا. الآن، اختبئي وانتظريني. اعديني بذلك.— أعدك.الاتصا

إليزأتراجع إلى الوراء، مندهشة، لأرى وجهه. عيناه، الزرقاوان العميقتان، غارقتان في حزن وذنب يقطعان قلبي.— غابرييل… ماذا تفعل هنا؟ كيف وجدتني؟— لا يهم. أنتِ بخير. هذا كل ما يهم.صوته أجش، مرتعش. يبدو أكبر سنًا، أكثر إرهاقًا. هناك ظل تحت عينيه لم أره من قبل. لا بد أنه لم ينم منذ اختفائي. لا بد أنه قلب العالم رأسًا على عقب للعثور عليَّ.— أنا بخير، أقول، وأنا أحاول الجلوس بشكل مستقيم رغم أن كل عضلة في جسدي تؤلمني. نحن بخير.أنظر إلى بطني. لا يزال هناك. ما زالوا هناك. الفتاتان. أضع يدي عليهما، وأشعر بحركة صغيرة، ارتياح حيوي. ما زالتا تقاتلان.غابرييل يتبع نظري، ويداه ترتجفان عندما يمدها ليلمس بطني برفق، كما لو كان يخشى أن أتألم.— آسف، أهمس. أنا آسف جدًا.أرفع يدي لألمس خده. لحيته نامية، عيناه حمراوان. لقد بكى. لقد بكى الرجل الحديدي.— ليس خطؤك.— كان يجب أن أحميكِ. كنت أعرف أنها خطيرة. كنت أعرف أنها لم تتخلَّ عن الكراهية. لكنني قللت من شأنها. تركتكِ تذهبين إلى العيادة وحدكِ. هذا خطأي، كله خطأي.صوته ينكسر، وكلمات تنهار، ويسقط رأسه على بطني، بين يديّ. أشعر بكتفيه ترتجفان، بشهقاته الصامتة

غابرييلالصمت، بعد مغادرتهما، هو شيء حي. ليس فارغًا. إنه ثقيل بعطر أم إليز الخفيف، برائحة الصوف والتراب لجدتها، بصدى أصواتهما المنخفضة وضحكاتهما المكتومة. إنه مشبع بكل ما تركاه هنا: طبيعية مستعادة، متاريس حب ضد الكابوس.أنظر إلى إليز. عيناها مغلقتان، لكنني أعرف أنها لا تنام. أصابعها تتحرك قليلاً بين أصابعي، تداعب مفاصل أطرافي. وجهها، المتجه نحو الضوء الخافت للنافذة، فقد جزءًا من تصلب الألم. تحت الهالات الأرجوانية، تحت الشحوب الشمعي، سلام جديد قد استقر. هش. لكنه حاضر.جسدي هو كتلة من التعب الخامل. كل عضلة تصرخ، كل عصب يهتز على حدة. لم أنم. لا أستطيع النوم. السهر أصبح طبيعتي. حارس. حارس فشل مرة واحدة. لن يفشل مجددًا.المشهد مع عائلتها اخترقني. رؤية أمها تضمها إليها، ككنز نجا من الغرق. رؤية المرأة العجوز، ليا، تضع يديها الجذور على البطن الذي يحمل المستقبل. كان جميلاً وعنيفًا في نفس الوقت. لقد وضع وجوهًا، دموعًا، على الخوف المجرد الذي حملته. جعل الرعب أكثر واقعية، والارتياح أكثر قيمة.ثم، كان هناك الأسماء. أليكس وليا. لقد نطقت بهما وهي تنظر إليَّ، وشيء في داخلي انغلق، تصلب. لم يعد حلمًا،