All Chapters of ظل معجزة: Chapter 1 - Chapter 10

كلاراالريح جليدية، لكني أتركها تخترقني. لم أعد أرتجف حتى. جسدي فارغ. أو ممتلئ. لم أعد أعرف.صعدت إلى السطح لأنهم أخبروني أن الرئيس لم يصل بعد. "لن يتأخر"، قالت لي صوتٌ غير مكترث في البهو. أومأت برأسي، تمتمت "شكراً" آلية، ثم هربت من المصعد، من النظرات، من السجاد شديد النظافة. لم آتِ من أجل مقابلة. ليس حقاً. ليس اليوم. ليس هكذا.أجلس على حافة الفراغ، ساقاي تتدليان في الخواء، وكأن هذه الحركة البسيطة ستخفف ما يثقل في الداخل. حقيبتي بجانبي، ممتلئة أكثر من اللازم كالعادة. ما زلت أحمل الملف مع ملاحظاتي، سيرتي الذاتية، ابتساماتي المزيفة الجاهزة. لكن ما الفائدة.أنظر إلى يدي، نحيلتان، ترتجفان قليلاً. لطالما امتلكت هذه البشرة الشاحبة، شبه الشفافة، التي تبدو كأنها تمتص الضوء بدل أن تعكسه. شعري، الطويل، ذو اللون البني الدافئ المائل للكستنائي، يتساقط على كتفي في تموجات غير منظمة. بعض الخصل تؤطر وجهي ذا الزوايا، ترسم صورة ظلية رقيقة وحازمة في آنٍ واحد.كان جسدي دائماً أرضاً بين النعومة والقوة. منحنياتي ليست مفرطة، فقط ما يكفي لأشعر أنني حية، أنني أستطيع السكن في هذا العالم رغم كل شيء. أعرفها جيداً

غابرييلأغلق باب شقتي الفاخرة خلفي، نقرة جافة ترن في صمت الرواق. الرائحة المألوفة تستقبلني كتذكير باليومي، مزيج خفي من الخشب الملمع، والفانيليا الناعمة، وذلك العطر الخفيف الذي تحب أن تضعه، أثر منعش، شبه مثلج، ينتشر في الهواء كتوقيع غير مرئي.أضع معطفي على العلّاقة الخشبية المصقولة، ثم ترن مفاتيحي وهي تسقط في فراغ الوعاء الموضوع على الكونسول. كل حركة تبدو لي آلية، بعيدة. أنا هنا، لكن غائب.الصالون مغمور بضوء المصابيح المصممة الخافت، الذي يمنح الأثاث انعكاسات دافئة، شبه مطمئنة. هي هناك، بلا حراك، على الأريكة، ساقاها متقاطعتان برشاقة فطرية. تنظر إليّ، تلك الابتسامة الهادئة على شفتيها، تلك التي أسرتني منذ النظرة الأولى، تلك التي جعلتني أصدق أن لا شيء يمكن أن يفرقنا.هي جميلة. دائماً. جمال يتجاوز الموضة والزمن. الجمال المضيء لعارضة أزياء، نحيلة، ممشوقة، حيث كل حركة تصبح رقصة طبيعية، بلا مجهود، رشاقة فطرية. شعرها الأشقر شبه البلاتيني ينساب كشلال على كتفيها الضيقين، يؤطر وجهاً منحوتاً، رقيقاً، بوجنتين عاليتين وشفتين ممتلئتين، مطرزتين دائماً بلون وردي طبيعي خفيف. عيناها، ذات الزرقة الفاتحة كب

إيليزالترام مكتظ، رائحة رطوبة، عرق وبلاستيك محروق تطفو في الهواء، ممتزجة بصوت المكابح الحاد والصرير المعدني. أتشبث بالقضيب المركزي، ملفي مشدود ضدي، يداي مبللتان.قلبي يخفق بقوة أكثر من اللازم، بسرعة أكثر من اللازم. كما لو كنت أسير نحو شيء لا رجعة فيه.المقابلة هي اليوم.الثانية، الأولى لم تنعقد. آمل أن تكون هذه الثانية هي الصائبة.أغمض عينيّ للحظة. أفكر في جدتي التي باركتني بالملح والليمون هذا الصباح، في ماما التي وضعت في جيبي آخر الأوراق النقدية التي كانت تملكها، "للاحتياط". في نظراتهن. مليئة بالانتظار. بالخوف. بالإيمان.أتنفس بعمق. لكن الهواء لا يدخل جيداً.عندما أصل أمام البرج، ينتابني شعور أنه ينظر إليّ.عملاق من زجاج وفولاذ، بارد، منيع.انعكاسه يشوه المدينة، يبتلع السماء.أبقى متجمدة بضع ثوانٍ على الرصيف، ضئيلة أمام هذه العمودية المتغطرسة.ثم أدفع الباب.في الداخل، كل شيء صمت، رخام وتحكم. كل تفصيل ينضح بالرفاهية المتكتمة، الكمال البارد. الناس ينزلقون أكثر مما يمشون. لا أحد يركض. لا أحد يبتسم.أشعر أنني غريبة.ظاهرة أكثر من اللازم، حية أكثر من اللازم، لست في مكاني هنا.يوجهونني ن

كلاراأغادر المبنى في صمت، أصابعي ما زالت مشدودة حول حقيبتي.صوت الباب المغلق خلفي يرن بقوة أكثر من اللازم في أذنيّ.في الخارج، كل شيء يبدو مبالغاً فيه: ضوء الصباح الصارخ، الأصوات التي تندفع في الفناء، صرير دراجة ضد الرصيف.العالم، هو، يستمر.أنا، أحاول فقط ألا أتمايل.المقابلة انتهت للتو.لا أتذكر حقاً ما قلته. كنت هناك، لكن ليس بالكامل. الكلمات خرجت، مصقولة، صحيحة. الحركات الجيدة أيضاً. الابتسامة المهنية. الحماس المتحكم به.لكن في الداخل، كنت أرتجف.ليس بسبب المقابلة. ليس حقاً.لكن لأن كل جسدي يصرخ بي حقيقة أخرى. حقيقة أكتمها.شيء ينمو. يغير كل شيء.ولم أقله لأحد.أنزل درجات السلم الخارجي عندما أراها.إيلودي.مسنودة إلى الجدار الصغير، هاتفها في يدها، نظارتها الشمسية مرفوعة على رأسها. ترفع عينيها ويضيء وجهها عند رؤيتي، لكن بسرعة كبيرة، تذبل ابتسامتها.— إيه والله... ليس لديك رأس الأيام العظيمة. أكانت مقابلتك مريعة لهذه الدرجة؟أحاول ضحكة. تخرج جافة قليلاً أكثر من اللازم.— لا، لا بأس. فقط قليل من الضغط، تعرفين كيف أنا. لم أنم كثيراً.تقترب. تراقبني عن كثب. أشيح بنظري. خائفة جداً من أ

كلارااعتقدت أن هذا سيكون الأسوأ: اللحظة التي أنطق فيها بهذه الكلمات، حيث أكسر الصمت.لكن ليس هذا هو الأسوأ.بل ما يأتي بعد.عندما يعود الصمت، أكثر قَطْعاً من قبل.عندما يقطع ما تبقى واقفاً.أمي تنهض. تدور في حلقة، كما لو أن الحركة ستبدد موجة الصدمة. تتمتم بشظايا، بـ"لا"، بـ"كيف"، بـ"هذا غير ممكن"، لكن دون أن تتوجه إلى أحد. يداها ترتجفان، تتشبث بوسادة كطوق نجاة.إيلودي تبقى مستقيمة، قربي، يدها في يدي. ملمسها فاتر، صلب. إنها هي، الآن، نقطة ارتكازي. لكن حتى هي لا تستطيع إيقاف أي شيء.جدتي.لا تقل شيئاً في البداية. تنظر إليّ. وفي هذه النظرة، أرى ما لم أتوقعه. لا حزن. لا خوف. لا شفقة.غضب. بارد. متكلس. قديم.— لم يكن يمكنك فعل هذا، كلارا.صوتها يشق الهواء كشفرة. كل كلمة تسقط، جافة، بلا استئناف.— لم يكن يمكنك فعلي هذا. ليس لي. ليس بعد كل ما ضحيت به.أرمش بعينيّ. لا أفهم فوراً. أو بالأحرى، أفهم جيداً أكثر من اللازم.إنها لا تتحدث عني. ليس عما أعيشه.إنها تتحدث عنها. عما كانت تسقطه. عما كانت تنتظره.— جدتي...— كنت مختلفة! كان يفترض أن تكوني الاختلاف! تلك التي يمكننا الإيمان بها، أخيراً! تل