All Chapters of Die Füchsin und der Jäger: Chapter 31 - Chapter 40

Wir fahren mit dem Zug, so weit der Zug fährt, und dann mit einem Bus, der kaum noch fährt, und dann gehen wir zu Fuß.Die Berge erheben sich vor uns, weiß und still und so hoch, dass ihre Gipfel in den Wolken verschwinden. Der Schnee liegt hier oben nicht knöcheltief wie in der Stadt. Er reicht mir bis zu den Knien, und jeder Schritt ist eine Anstrengung. Aber Miho geht vor mir her, leichtfüßig, als ob der Schnee sie nicht aufhalten kann. Sie trägt ihren cremefarbenen Mantel und feste Stiefel und einen Schal, den ich ihr gekauft habe, blassblau wie der Winterhimmel."Du bist schnell", sage ich, ein bisschen außer Atem."Ich bin eine Füchsin. Schnee ist mein Element.""Ich dachte, Füchse mögen Wälder.""Füchse mögen alles, was still ist."Wir steigen höher. Der Pfad ist kaum noch zu erkennen, aber Miho findet ihn trotzdem. Sie sagt, sie riecht den Weg, sie spürt ihn unter dem Schnee, sie erinnert sich an die Berge von früher, als sie noch nicht die Berge waren, vor denen sie Angst hat

An einem Abend im frühen Sommer klopft es an der Tür.Nicht das kurze, scharfe Klopfen von damals, als Hana zum ersten Mal vor unserem Haus stand und eine Warnung brachte. Dieses Klopfen ist leichter. Fast zögernd. Als ob die Hand, die es ausführt, sich nicht sicher ist, ob sie willkommen ist.Ich öffne die Tür. Hana steht auf der Schwelle, und sie sieht anders aus. Nicht nur, weil sie einen neuen Mantel trägt, einen tiefblauen, der im Abendlicht fast schwarz wirkt. Sondern weil sie lächelt. Nicht das halbe Lächeln von früher. Ein echtes Lächeln, das ihre Augen erreicht und kleine Fältchen in ihre Wangen gräbt."Miho", sagt sie."Hana.""Ich hoffe, ich komme nicht ungelegen.""Du kommst nie ungelegen."Sie tritt ein, und ich sehe, dass sie nicht allein ist. An ihrer Hand hält sie einen Jungen, vielleicht acht Jahre alt, mit dunklen Augen und einem ernsten Gesicht, das gar nicht zu seinem Alter passt. Er trägt einen viel zu großen Pullover und hält sich dicht an Hanas Bein, als ob er s

Der Sommer liegt warm und golden über Seoul.Ich stehe im Garten unseres neuen Hauses. Es ist nicht weit vom alten entfernt, nur ein kleines Stück den Hügel hinauf, aber es ist größer. Wir brauchten mehr Platz. Nicht für uns. Für die anderen. Für Minjae, der jeden Sonntag zum Essen kommt und jetzt eine Freundin hat, eine ruhige junge Frau mit klugen Augen, die Jiyoung heißt und bei der er nicht mehr so ernst ist wie früher. Für Hana und Eun, die ein paar Wochen im Jahr bei uns wohnen und das Gästezimmer mit ihren Stimmen und ihrem Lachen füllen. Für den Jasmin und die Minze, die inzwischen ein ganzes Beet im Garten einnehmen, und für den kleinen Gemüsegarten, den Seojun angelegt hat, weil er sagte, er will lernen, wie man Tomaten zieht.Die Tomaten sind dieses Jahr besonders rot.Ich höre die Tür gehen und Schritte auf dem Kiesweg. Seojun kommt von der Universität zurück. Er trägt keine Aktentasche, nur ein paar Bücher unter dem Arm, und sein Jackett hängt über seiner Schulter. Er hat

Der Frühling kommt früh in diesem Jahr.Die Kirschblüten öffnen sich schon Ende März, und der Hügel hinter unserem Haus ist ein Meer aus Rosa und Weiß. Der Baum, den Seojun vor zehn Jahren gepflanzt hat, ist jetzt so hoch, dass seine Krone über die Lichtung hinausragt und von weitem sichtbar ist. Seine Wurzeln sind tief in die Erde gedrungen, und sein Stamm ist dick und kräftig und voller Leben.Zehn Jahre.Ich stehe am Fenster und sehe zu, wie Seojun im Garten arbeitet. Er ist jetzt dreiundfünfzig, und sein Rücken schmerzt manchmal, und seine Knie knacken, wenn er sich bückt. Aber er gräbt trotzdem jedes Frühjahr die Beete um und setzt neue Tomaten und pflückt Minze für den Tee und redet mit den Pflanzen, als ob sie ihn verstehen.Heute hat er Besuch. Minjae und Jiyoung sind da, mit ihrer kleinen Tochter, die vor drei Jahren geboren wurde und die Haare ihrer Mutter und die ernsten Augen ihres Vaters hat. Sie heißt Hana, nach der Frau, die ihren Eltern vor der Hochzeit geholfen hat, a

---Zwanzig Jahre.Ich sitze auf der Bank im Garten und sehe den Schmetterlingen zu. Es ist ein warmer Tag im späten Frühling, und die Tomaten wachsen wild und rot, und die Minze hat längst das Beet übernommen, und der Jasmin, der vor zwanzig Jahren nur ein kleiner Topf auf der Fensterbank war, ist jetzt ein Busch, so hoch wie meine Schulter.Seojun sitzt neben mir. Er ist jetzt dreiundsechzig, und seine Haare sind ganz weiß, und seine Hände, die immer noch meine halten, sind von Altersflecken übersät. Er bewegt sich langsamer als früher, und das Schwert an der Wand hat er seit Jahren nicht mehr berührt. Aber seine Augen sind dieselben. Dunkel und warm und voller Liebe."Woran denkst du?" fragt er."An die Schmetterlinge.""Was ist mit ihnen?""Sie leben nur ein paar Wochen. Aber sie sind so schön."Er lächelt. "Du vergleichst mich mit einem Schmetterling.""Nein. Ich vergleiche uns mit Schmetterlingen. Wir hatten unsere Wochen. Unsere Jahre. Und sie waren schön.""Sie sind immer noch